macedonianos en acción

Notificación

2011-12-17T11:07:00.000-08:00

VIII Concurso Nacional Macedonio Fernández de Narrativa, I Concurso Nacional Javier Adúriz de Poesía, diciembre de 2011

Todos los años, desde 2004, el Taller Macedonio Fernández que dirijo, edita -con el apoyo institucional de la CODIC, Comisión de Docencia, Investigación y Cultura del Círculo Médico de Lomas de Zamora y el aval económico de la Fundación Médica del mismo partido- dos libros que provienen de la selección y evaluación del jurado que convoco personalmente para cada entrega. El concurso es nacional y pueden participar en él, en forma gratuita, todos los habitantes de Argentina, nativos o extranjeros, mayores de 18 años.
Las condiciones originales fueron confeccionadas por mí sobre una base común, pero cada año recibo ayuda y sugerencias de amigos, escritores y no escritores, que se suman a esta primera idea inicial y hoy forman parte de un equipo de trabajo cuyo objetivo principal es la difusión de la producción literaria nacional, sea cual sea su origen.
Las reglas establecidas en las bases son claras y obedecen a diferentes motivos específicos, cada cláusula apunta a un objetivo concreto y establece el límite para que ese objetivo pueda llevarse a cabo.
Este año, la primera de ellas -“Podrán participar todas las personas mayores de 18 años residentes en Argentina con un libro inédito de poesía , escrito en castellano, de tema libre, que no haya obtenido premios o menciones, ni haya sido finalista en otros concursos”-, orientada a abrir las posibilidades de reconocimiento a más cantidad de escritores al limitar que un mismo texto obtenga varios premios simultáneos, fue transgredida por el participante que obtuvo el I Premio Javier Adúriz de Poesía.
Lamentablemente, ninguno de nosotros tuvo conocimiento de esta situación hasta el día 13 de diciembre por la tarde, de modo que el libro Un portal de Ovejas fue editado con una tirada de 500 ejemplares como anuncian nuestras bases, para ser entregado esta tarde en la fiesta de premiación, junto con los tres mil pesos en efectivo que forman parte del premio.
A través de esta nota, comunico a todos los participantes y no participantes del concurso que se declara desierto el I Premio Javier Adúriz de Poesía, quedando para la entrega de esta tarde únicamente los diplomas correspondientes a los “textos seleccionados” en ese género.
En el mismo acto, se llevará a cabo con toda normalidad la entrega de los libros correspondientes al VIII Concurso Nacional Macedonio Fernández de Narrativa, otorgado al libro Disonancias, de Federico Novak, por el jurado que integraron los escritores Ana Bravo Adúriz, Marcelo Damiani y Roberto Ferro.
Al jurado de Poesía, Silvia Camerotto, Griselda García y Jorge Boccanera, el mayor de los agradecimientos por su trabajo y por el apoyo brindado frente a esta inesperada situación.

Roxana Palacios
Temperley, diciembre de 2011

Fallo de los Concursos Nacionales Macedonio Fernández de Narrativa y Javier Adúriz de Poesía 2011 de Argentina

2011-11-07T19:54:00.000-08:00

Queridos amigos: transcribo aquí los títulos, seudónimos y nombres de los autores seleccionados por el jurado de Narrativa, Ana Bravo Adúriz, Roberto Ferro y Marcelo Damiani y de Poesía Silvia Camerotto, Griselda García y Jorge Boccanera, para los concursos Macedonio Fernández y Javier Adúriz respectivamente. De esta selección se eligió, como es habitual, el premio único de cada género. Nuestro objetivo es colaborar con la difusión de la producción literaria de autores residentes en la República Argentina, los premios nacionales Macedonio Fernández y Javier Adúriz consisten en la edición de 500 ejemplares del libro ganador - de los cuales el departamento de Letras de la Fundación Médica se reserva cien para distribución gratuita en Bibliotecas, Centros Culturales y Talleres - y un incentivo de tres mil pesos ($ 3.000) en efectivo.
Quiero agradecer especialmente a todos los participantes y muy especialmente a los médicos integrantes de la CODIC, Comisión de Docencia, Investigación y Cultura, Comisión directiva y Comisión de Información, Prensa y Relaciones Públicas del Círculo Médico de Lomas de Zamora, que apoyan este proyecto, institucional y económicamente, desde hace ocho años: Dres. Guillermo Brandt, Fernando Mendyrzycki, Carlos Decuzzi, Gustavo Martínez, Oscar Corrado, José Palombo y Adrián Balbín, y al señor Mauricio Galimberti, editor de los libros ganadores.

Textos seleccionados en Narrativa:

ELISEADAS, seudónimo "Milton", autor: Roberto Montaña
DISONANCIAS, seudónimo "Pepita", autor: Federico Novak
LO QUE QUEDA, seudónimo LT Ramírez, autora: Virginia Montero

Premio Macedonio Fernández de Narrativa 2011:

DISONANCIAS, seudónimo "Pepita", autor: Federico Novak

textos seleccionados en Poesía:

FORCEPS, seudónimo Gustavo Sorensen, autor: Marcos Vieytes
UN PORTAL DE OVEJAS, seudónimo Luciano, autor: Alejandro Castro
FUEGO, seudónimo Roberto Rossi, autor: Miguel Ángel D´Elía
MI PADRE CAVABA UN POZO, seudónimo Chin chi, autor: Adrián Sánchez

Premio Javier Adúriz de Poesía 2011:

UN PORTAL DE OVEJAS, seudónimo Luciano, autor: Alejandro Castro

Felicitamos a los autores y los invitamos a la entrega de premios que se realizará el sábado 17 de diciembre a las 19,30 en el auditorio del Círculo Médico de Lomas de Zamora, Colombres 420, Lomas de Zamora.

Roxana Palacios

Del otro lado de la reja está la realidad, Francisco Urondo

2011-10-28T07:10:00.000-07:00

Del otro lado de la reja está la realidad,
de este lado de la reja también está
la realidad; la única irreal
es la reja; la libertad es real aunque no se sabe bien
si pertenece al mundo de los vivos, al
mundo de los muertos, al mundo de las
fantasías o al mundo de la vigilia, al de la explotación o
de la producción.

Los sueños, sueños son; los recuerdos, aquel
cuerpo, ese vaso de vino, el amor y
las flaquezas del amor, por supuesto, forman
parte de la realidad; un disparo en
la noche, en la frente de estos hermanos, de estos hijos, aquellos
gritos irreales de dolor real de los torturados en
el angelus eterno y siniestro en una brigada de policía
cualquiera
son parte de la memoria, no suponen necesariamente
el presente, pero pertenecen a la realidad. La única aparente
es la reja cuadriculando el cielo, el canto
perdido de un preso, ladrón o combatiente, la voz
fusilada, resucitada al tercer día en un vuelo inmenso
cubriendo la Patagonia
porque las masacres, las redenciones, pertenecen a la realidad, como
la esperanza rescatada de la pólvora, de la inocencia
estival: son la realidad, como el coraje y la convalecencia
del miedo, ese aire que se resiste a volver después del peligro
como los designios de todo un pueblo que marcha
hacia la victoria
o hacia la muerte, que tropieza, que aprende a defenderse,
a rescatar lo suyo, su
realidad.
Aunque parezca a veces una mentira, la única
mentira no es siquiera la traición, es
simplemente una reja que no pertenece a la realidad.

Cárcel de Villa Devoto, abril de 1973

Kafka y sus precursores, Jorge Luis Borges

2011-09-07T19:39:00.000-07:00

Yo premedité alguna vez un examen de los precursores de Kafka. A éste, al principio, lo pensé tan singular como el fénix de las alabanzas retóricas; a poco de frecuentarlo, creí reconocer su voz o sus hábitos en textos de diversas literaturas y de diversas épocas. Registraré unos pocos aquí, en orden cronológico.
El primero es la paradoja de Zenón contra el movimiento. Un móvil que está en A (declara Aristóteles) no podrá alcanzar el punto B, porque antes deberá recorrer la mitad del camino entre los dos, y antes la mitad de la mitad, y antes, la mitad de la mitad, y así hasta el infinito; la forma de este ilustre problema es, exactamente, la de El Castillo, y el móvil y la flecha y Aquiles son los primeros personajes kafkianos de la literatura. En el segundo texto que el azar de los libros me deparó, la afinidad no está en la forma sino en el tono. Se trata de un apólogo de Han Yu, prosista del siglo IX, y consta en la admirable Anthologie raisonée de la littérature chinoise (1948) e Margoulié. Ese es el párrafo que marqué, misterioso y tranquilo: "Universalmente se admite que el unicornio es un ser sobrenatural y de buen agüero; así lo declaran las odas, los anales, las biografías de varones ilustres y otros textos cuya autoridad es indiscutible. Hasta los párvulos y las mujeres del pueblo saben que el unicornio constituye un presagio favorable. Pero este animal no figura entre los animales domésticos, no siempre es fácil encontrarlo, no se presta a una clasificación. No es como el caballo o el toro, el lobo o el ciervo. En tales condiciones, podríamos estar frente al unicornio y no sabríamos con seguridad que lo es. Sabemos que tal animal con crin es caballo y que tal animal con cuernos es toro. No sabemos como es el unicornio"
El tercer texto procede de una fuente más previsible; los escritos de Kierkegaard. La finalidad mental de ambos escritores es cosa de nadie ignorada; lo que no se ha destacado aún, que yo sepa, es el hecho de que Kierkegaard, como Kafka, abundó en parábolas religiosas de tema contemporáneo y burgués. Lowrie, en su Kierkegaard, transcribe dos. Una es la historia de un falsificador que revisa, vigilado incesantemente, los billetes del Banco de Inglaterra; Dios, de igual modo, desconfiaría de Kierkegaard y le habría encomendado una misión, justamente por haber avezado el mal.
El sujeto de otra son las expedientes al Polo Norte. Los párrocos habrían declarado desde los púlpitos que participar en tales expediciones conviene a la salud eterna del alma. Habrían admitido, sin embargo, que llegar al Polo es difícil y tal vez imposible y que no todos pueden acometer la aventura. Finalmente, anunciarían, que cualquier viaje de Dinamarca a Londres, digamos en el vapor de la carrera-, o un paseo dominical en coche de plaza, son, bien mirados, verdaderas expediciones al Polo Norte, La cuarta de las Prefiguraciones la hallé en el poema Fears and Scruples de Browning, publicado en 1876. Un hombre tiene, o cree tener, un amigo famoso. Nunca lo ha visto y el hecho es que éste no ha podido, hasta el día de hoy, ayudarlo, pero se cuentan rasgos suyos muy nobles, y circulan cartas auténticas. Hay quien pone en duda los rasgos, y los grafólogos afirman la apocrifidad de las cartas. El hombre, en el último verso, pregunta: "¿Y si este amigo fuera Dios?".
Mis notas registran asimismo dos cuentos. Uno pertenece a las Histories désobligeantes de León Bloy y refiere el caso de unas personas que abundan en globos terráqueos, en atlas, en guías de ferrocarril y en baúles, y que mueren sin haber logrado salir de su pueblo natal. El otro se titula Carcassonne y es obra de Lord Dunsany. Un invencible ejército de guerreros parte de un castillo infinito, sojuzga reinos y ve monstruos y fatiga los desiertos y las montañas, pero nunca llegan a Carcasona, aunque alguna vez la divisan. (Este cuento es, como fácilmente se advertirá, el estricto reverso del anterior; en el primero, nunca se sale de una ciudad; en el último, no se llega).
Si no me equivoco, las heterogéneas piezas que he enumerado se parecen a Kafka; si no me equivoco, no todas se parecen entre sí. Este último hecho es el más significativo. En cada uno de esos textos está la idiosincrasia de Kafka, en grado mayor o menor, pero si Kafka no hubiera escrito, no la percibiríamos; vale decir, no existiría. El poema Fears and Scruples de Browning profetiza la obra de Kafka, pero nuestra lectura de Kafka afina y desvía sensiblemente nuestra lectura del poema. Browning no lo leía como ahora nosotros lo leemos. En el vocabulario crítico, la palabra precursor es indispensable, pero habría que tratar de purificarla de toda connotación de polémica o rivalidad. El hecho es que cada escritor crea sus precursores. Su labor modifica nuestra concepción del pasado, como ha de modificar el futuro. En esta correlación nada importa la identidad o la pluralidad de los hombres. El primer Kafka de Betrachtung es menos precursor del Kafka de los mitos sombríos y de las instituciones atroces que Browning o Lord Dunsany.

Otras inquisiciones, 1952

¿qué dios, qué cárcel, qué Creación?, Jorge Luis Borges

2011-08-18T20:47:00.000-07:00

Urgido por la fatalidad de hacer algo, de poblar de algún modo el tiempo, quise recordar, en mi sombra, todo lo que sabía. Noches enteras malgasté en recordar el orden y el número de unas sierpes de piedra o la forma de un árbol medicinal. Así fui revelando los años, así fui entrando en posesión de lo que ya era mío. Una noche sentí que me acercaba a un recuerdo preciso; antes de ver el mar, el viajero siente una agitación en la sangre. Horas después empecé a avistar el recuerdo: era una de las tradiciones del dios. Éste, previendo que en el fin de los tiempos ocurrirían muchas desventuras y ruinas, escribió el primer día de la Creación una sentencia mágica, apta para conjurar esos males. La escribió de manera que llegara a las más apartadas generaciones y que no la tocara el azar. Nadie sabe en qué punto la escribió, ni con qué caracteres; pero nos consta que perdura, secreta, y que la leerá un elegido. Consideré que estábamos, como siempre, en el fin de los tiempos y que mi destino de último sacerdote del dios me daría acceso al privilegio de intuir esa escritura. El hecho de que me rodeara una cárcel no me vedaba esa esperanza; acaso yo había visto miles de veces la inscripción de Qaholom y sólo me faltaba entenderla.

Borges, J.L. "La escritura del dios", El Aleph, 1949
Klimt, G. "El árbol de la vida", 1905

Como criaturas de agua cruda, Irma Elena Marc

2011-08-09T20:21:00.000-07:00

Has visto, me pregunto, has visto
la cara de tus hijos
sin entremirar el espejo.
Has visto – Ella pregunta- has visto
el cuerpo de tu mujer
(sencillamente el cuerpo de tu mujer)
sin aritmética, con los ojos como máquinas voladoras,
no con los ojos como palomas de trono y de altar,
con la boca como criaturas de agua cruda,
no para estar como muerto donde lo muerto.
Has visto (preguntamos) has visto
a la mujer del rito de la ausencia,
al laberinto de donde húmedo saliste
para permanecer desde entonces en fuga,
tanteando la oscuridad con manos de verdugo,
a puro látigo la luz como un lugar inhóspito,
violento.
Siempre fuiste mi espejo
el común aire
el borde del huracán
la espuma sin orillas de mis labios
el silencio turbio masticándonos,
imponiendo apellido a lo vomitado, lo doloroso,
lo para siempre insoportable.
Mi pequeño juez.

Texto: Irma Elena Marc, "Lo para siempre insoportable"
Foto: Gustave Klimt, La muerte y la vida

Borges: una iniciación, por Roxana Palacios

2011-07-11T12:53:00.000-07:00

“El camino es la Piedra. El punto de partida es la Piedra. Si no entiendes estas palabras, no has empezado aún a entender. Cada paso que darás es la meta. El otro lo miró con recelo. Dijo con voz distinta: ´Pero, ¿hay una meta?´
Paracelso se rió”

Jorge Luis Borges*

El 14 de junio se cumplió un nuevo aniversario del fallecimiento de Jorge Francisco Isidoro Luis Borges. Había nacido en Buenos Aires el 24 de agosto de 1899 y murió en Ginebra el 14 de junio de 1986.

¿Qué decir de Borges hoy, a 25 años de su muerte, sabiendo que su obra es inabarcable, inclasificable?

Que hay que leerlo. Como hombres y mujeres atravesados por la ciencia, por la política, por la sociedad; como docentes, como discípulos, como padres, como hijos, como argentinos, leerlo.
Leer Borges es complejo y apasionante. Desde Fervor de Buenos Aires hasta La memoria de Shakespeare, leerlo.
En el Círculo Médico de Lomas de Zamora, a partir del miércoles 10 de agosto, vamos a hacerlo. Los esperamos. Roxana Palacios

El programa detallado y la bibliografía del curso pueden visualizarse en:

http://borgeslector.blogspot.com/

Borges: una iniciación
Desde el miércoles 10 de agosto a las 18,30
Círculo Médico de Lomas de Zamora
Colombres 420, L. de Zamora
Contenido teórico-crítico y lectura directa de los textos sobre algunos de los ejes fundamentales de la escritura borgeana: Mitos, Filosofía, Historia, Cábala, Religión.

Consultas e inscripciones:

CODIC, Comisión de Docencia, Investigación y Cultura:
4-244-1080, int. 29, Sra. María del Carmen Tolace.
Cel: 156-782-4551 (sólo para inscripciones)
e-mail: macedonianos@gmail.com

*"La rosa de Paracelso", en La memoria de Shakespeare, 1983

muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, Gabriel García Márquez

2011-06-20T09:06:00.000-07:00

"Las letras parecían ropa puesta a secar en un alambre y se asemejaban más a la escritura musical que a la literaria. Un mediodía ardiente, mientras escrutaba los manuscritos, sintió que no estaba solo en el cuarto. Contra la reverberación de la ventana, sentado con las manos en las rodillas, estaba Melquíades. No tenía más de cuarenta años. Aureliano Segundo lo reconoció de inmediato porque aquel recuerdo hereditario se había transmitido de generación en generación y había llegado a él desde la memoria de su abuelo"
Gabriel García Márquez

Seminario: El Boom
Literatura de la revolución, revolución de la literatura
por Roxana Palacios

Módulo IV: 22 / 29 de junio, 6 de julio

Cien años de soledad, de Gabriel García Márquez

Lugar de encentro: Círculo Médico de Lomas de Zamora
Colombres 20, Lomas de Zamora

Día y horario: miércoles a las 18,30

Contenido teórico-crítico y lectura directa de la obra sobre la base de tres ejes fundamentales: la pregunta por el origen, el espíritu civilizador, trascendencia y antagonismos entre realismo mágico y real maravilloso

http://tallermacedoniofernandez2010.blogspot.com/

consultas e inscripciones: macedonianos@gmail.com 156-782-4551

sobre el corazón de la tierra, Miguel Ángel Morelli

2011-06-07T08:20:00.000-07:00

1

mi madre creía en dios y hablaba con él en voz alta
mientras lavaba la ropa y la colgaba de la soga

sentado en un rincón del patio | después de la escuela
yo la escuchaba hablar sola y pensaba que mi madre estaba loca

¿cómo no iba a pensarlo? | yo tenía apenas doce años
la edad del mundo | la edad de todas las verdades de este mundo

pero un día llegué y ella no estaba
y fue como volver a nacer | aunque del lado de la desesperanza

eso pasó hace mucho tiempo, es cierto, pero de tarde en tarde
cuando el olvido me acorrala | me siento en el rincón de pensarla
y vuelvo a ser entonces ese niño al que la muerte le mordía los labios

a beatriz piedras

2

y me pregunto qué va a ser de mí | con esta lluvia
con tanta agua corriendo calle abajo | y esos despojos
que van a la deriva | si hoy el mundo es una boca de tormenta

hay que llegar | me digo | a la otra orilla
mientras trato de recordar cómo era que rezaba
aquel hombre que no salía de su casa sin paraguas

a liliana guaragno

3

si en este instante | si en este abismo de luz
el tiempo se detuviese ante tus ojos
podrías ver la flecha todavía en el aire
y al pájaro ensangrentado cayendo desde el cielo

la herida, amor, es siempre una parte de abismo |
la flecha una excusa de la muerte

4

cada uno está solo sobre el corazón de la tierra
traspasado por un rayo de sol |
y de pronto anochece…
salvatore quasimodo, y de pronto anochece

una bandada de pájaros atraviesa el horizonte
dibujando misteriosas figuras en el aire |
indescifrables signos que se lleva la tarde

mientras allá arriba | cerca del cielo
el sol reverbera todavía en su plumaje
acá abajo las sombras ya le ponen
metáforas de miedo a la noche

5

cuando ya no nos queda nada |
el vacío de no quedar
podría ser al cabo inútil y perfecto

josé ángel valente, poema

no para no ser es que te pienso
ni para ser en tu ausencia
sino para que seas más allá del ser |
en el no ser más allá de tu propia existencia

te pienso para salvarte | para salvarme te pienso

6

adónde va el dolor cuando deja de doler? |
cuando por fin el hombre se libera del hombre
qué astillas del olvido deshabitan su cadáver? |
qué razones de intemperie lo devuelven a la nada?

si nada queda de él en nuestras manos |
a dónde oculta dios su propia ausencia?

a luis alberto v.

7

escribir un poema | un único poema
elemental y simple como una piedra

y después trepar las escaleras | salir al balcón
ser como ese pájaro que bebe la luna

a jorge ricardo aulicino

***

de mis amigos para mis amigos: Ricardo Plaul, Luis Sepúlveda, María Catalina Alberto

2011-06-05T08:23:00.000-07:00

Por eso es que a mis amigos
los mido con vara rasa
y los tengo muy escogidos,
son lo mejor de cada casa.
Joan Manuel Serrat

Gracias, amigos, por hacer las mejores cosas de la vida. RP

Dicen que el trovador del pueblo
tiene Alas en el corazón.
Su verso abreva en la sangre
de América Morena, derrama
su poesía en la Memoria del Dolor.
León de los Nadie, garras de justicia
para vivir los sueños en tu cielo de paz,
para andar los caminos de la patria
con la antorcha de la Tierra,
con el alma de Mercedes
cobijando tus cuerdas.
Pariendo las coplas que encienden
los vientos de la Revolución serena,
dicen que el Trovador del pueblo
es la voz de los sin voz,
floreciendo en el mundo.

Las mujeres de mi generación

abrieron sus pétalos rebeldes
de rosas, camelias, orquídeas y otras yerbas,
de saloncitos tristes, de casitas burguesas,
de costumbres añejas,
sino de yuyos peregrinos entre vientos.

Porque las mujeres de mi generación florecieron
en las calles, en las fábricas,
se hicieron hilanderas de sueños,
en el sindicato organizaron el amor
según sus sabios criterios.

Es decir, dijeron las mujeres de mi generación,
a cada cual según su necesidad
y capacidad de respuesta,
como en la lucha golpe a golpe,
en el amor beso a beso.

Y en las aulas argentinas, chilenas o uruguayas,
supieron lo que tenían que saber,
para el saber glorioso
de las mujeres de mi generación.

Minifalderas en flor de los sesenta,
las mujeres de mi generación
no ocultaron ni las sombras de sus muslos,
que fueron los de Tania.

Erotizando con el mayor de los calibres
los caminos duros de la cita con la muerte.

Porque las mujeres de mi generación,
bebieron con ganas del vino de los vivos,
acudieron a todas las llamadas
y fueron dignas en la derrota.

En los cuarteles las llamaron putas
y no las ofendieron,
porque venían de un bosque de sinónimos alegres:
minas, grelas, percantas, cabritas, minones,
gurisas, garotas, jevas, zipotas,
viejas, chavalas, señoritas.

Hasta que ellas mismas escribieron
la palabra Compañera,
en todas las espaldas
y en los muros de todos los hoteles.

Porque las mujeres de mi generación nos marcaron
con el fuero indeleble de sus uñas
la verdad universal de sus derechos.

Conocieron la cárcel y los golpes,
habitaron en mil patrias y en ninguna,
lloraron a sus muertos y a los míos como suyos,
dieron calor al frío y al cansancio deseos,
al agua sabor y al fuego lo orientaron
por un rumbo cierto.

Las mujeres de mi generación parieron hijos eternos,
cantando “Summertime” les dieron teta,
fumaron marihuana en los descansos,
danzaron lo mejor del vino
y bebieron las mejores melodías.

Porque las mujeres de mi generación,
nos enseñaron que la vida
no se ofrece a sorbos, compañeros,
sino de golpe y hasta el fondo de las consecuencias.

Fueron estudiantes, mineras, sindicalistas, obreras,
artesanas, actrices, guerrilleras,
hasta madres y parejas
en los ratos libres de la Resistencia.

Porque las mujeres de mi generación,
sólo respetaron los límites
que superaban todas las fronteras.

Internacionalistas del cariño, brigadistas del amor,
comisarias del decir te quiero, milicianas de la caricia.

Entre batalla y batalla,
las mujeres de mi generación lo dieron todo
y dijeron que eso apenas era suficiente.

Las declararon viudas en Córdoba y en Tlatelolco,
las vistieron de negro en Puerto Montt y Sao Paulo,
y en Santiago, Buenos Aires o Montevideo,
fueron las únicas estrellas
de la larga noche clandestina.

Sus canas no son canas,
sino una forma de ser
para el quehacer que les espera.

Las arrugas que asoman en sus rostros,
dicen he reído y he llorado y volvería a hacerlo.

Las mujeres de mi generación,
han ganado algunos kilos de razones
que se pegan a sus cuerpos,
se mueven algo más lentas,
cansadas de esperarnos en las metas.

Escriben cartas que incendian las memorias.

Recuerdan aromas proscritos y los cantan.
Inventan cada día las palabras
y con ellas nos empujan,
nombran las cosas y nos amueblan el mundo.

Escriben verdades en la arena y las ofrendan al mar.

Nos convocan y nos paren sobre la mesa dispuesta.

Ellas dicen pan, trabajo, justicia, libertad,
y la prudencia se transforma en vergüenza.

Las mujeres de mi generación son como las barricadas:
protegen y animan, dan confianza
y suavizan el filo de la ira.

Las mujeres de mi generación
son como un puño cerrado,
que resguarda con violencia la ternura del mundo.

Las mujeres de mi generación no gritan,
porque ellas derrotaron al silencio.

Si algo nos marca, son ellas.

La identidad del siglo, son ellas.

Ellas: la fe devuelta, el valor oculto en un panfleto,
el beso clandestino, el retorno a todos los derechos.

Un tango en la serena soledad de un aeropuerto,
un poema de Gelman escrito en una servilleta,
Benedetti compartido en el planeta de un paraguas,
los nombres de los amigos
guardados con ramitas de lavanda.

Las cartas que hacen besar al cartero,
las manos que sostienen los retratos de mis muertos,
los elementos simples de los días
que aterran al tirano,
la compleja arquitectura de los sueños de tus nietos.

Lo son todo y todo lo sostienen,
porque todo viene con sus pasos
y nos llega y nos sorprende.

No hay soledad donde ellas miren,
ni olvido mientras ellas canten,
intelectuales del instinto, instinto de la razón,
prueba de fuerza para el fuerte
y amorosa vitamina del débil.

Así son ellas, las únicas, irrepetibles, imprescindibles, sufridas,
golpeadas,
negadas pero invictas mujeres de mi generación.

"Las malas compañías", Joan Manuel Serrat (fragmento)

"Trovador", Ricardo Plaul, 2010

"Las mujeres de mi generación", Luis Sepúlveda, 1999

"mujer", María Catalina Alberto, 2011

Borges, el inmortal. Clase abierta por Roxana Palacios

2011-06-04T12:09:00.000-07:00

Fatigamos otros desiertos, donde es negra la arena, donde el viajero debe usurpar las horas de la noche, pues el fervor del día es intolerable. JLB

Literatura-filosofía-religión
Borges, el inmortal
Clase abierta
por Roxana Palacios
Viernes 10 de junio a las 18,30
Highland Park

Detrás de aquella puerta, Olga Orozco

2011-06-02T06:02:00.000-07:00

En algún lugar del gran muro inconcluso está la puerta,
aquella que no abriste
y que arroja su sombra de guardiana implacable en el revés de todo tu destino.
Es tan sólo una puerta clausurada en nombre del azar,
pero tiene el color de la inclemencia
y semeja una lápida donde se inscribe a cada paso lo imposible.
Acaso ahora cruja con una melodía incomparable
contra el oído de tu ayer,
acaso resplandezca como un ídolo de oro bruñido por las cenizas del adiós,
acaso cada noche esté a punto de abrirse en la pared final del mismo sueño
y midas su poder contra tus ligaduras como un desdichado Ulises.
Es tan sólo un engaño,
una fabulación del viento entre los intersticios de una historia baldía,
refracciones falaces que surgen del olvido cuando lo roza la nostalgia.
Esa puerta no se abre hacia ningún retorno;
no guarda ningún molde intacto bajo el pálido rayo de la ausencia.
No regreses entonces como quien al final de un viaje erróneo
-cada etapa un espejo equivocado que te sustrajo el mundo-
descubriera el lugar donde perdió la llave y trocó por un nombre confuso la consigna.
¿Acaso cada paso que diste no cambió, como en un ajedrez,
la relación secreta de las piezas que trazaron el mapa de toda partida?
No te acerques entonces con tu ofrenda de tierras arrasadas,
con tu cofre de brasas convertidas en piedras de expiación;
no transformes tus otros precarios paraísos en páramos y exilios,
porque también, también serán un día el muro y la añoranza.
Esa puerta es sentencia de plomo; no es pregunta.
Si consigues pasar,
encontrarás detrás, una tras otra, las puertas que elegiste.

todo es instantáneo, súbito; Alfredo Veiravé

2011-05-26T06:58:00.000-07:00

No he sido nunca un cazador de perdices porque la muerte de un animal pequeño me sacude como el viento del campo a los pastos
extraños,
pero soy cazador de la palabra en vuelo, lo cual
constituye una estética desdeñada por Valéry entre otros.
¿De dónde viene esta cetrería sin halcones?
Debe ser, supongo, una fuerza que sale de la propia voz callada
que comienza a hablar dentro de uno, en cualquier momento;
el lujo de la bandada que cruza el cielo en una tarde espectacular,
cuando el papel en blanco nos mueve los dedos, articulados en una mano que golpea las teclas.
Quizá la poesía no esté allí, sino en los entresueños, cuando
despiertos, miramos con los ojos cerrados
una ceniza que se llama tiempo, quizá la mentalidad
del oído que oye murmullos entre los muertos.
Por eso nada habrá cuando me haya caído en la sombra
ya que todo es instantáneo, súbito,
y los poemas inéditos se han roto para siempre.
Como poeta repentista asumo estas obligaciones y también esos defectos.
Quede para otra ocasión la posibilidad de que la vejez
dicte en otras personas el murmullo de una flor de coral
que asoma debajo de las aguas.

"Palabra cazada al vuelo", Alfredo Veiravé, en 200 años de poesía argentina

Presentación de Resplandor final, de Liliana Díaz Mindurry

2011-05-20T12:02:00.000-07:00

Hay un país simulado
un nombre simulado un tiempo simulado
un viejo país detenido en agujeros negros
el país simulado al fondo
(como un pozo)
oscuro
fabricado en el pozo de los sueños
(ese fondo sin fondo)

En un mundo asimétrico lo que está por suceder
no termina de suceder
porque es posible que no haya suceso
en un mundo asimétrico donde hay carceleros
el carcelero no permite la entrada
aunque dice que la permite y hasta guarda una sonrisa en la pantalla
(Y hay un hombre de negro que mira desde lejos en un hueco del tiempo)

el carcelero dice: el país está cerrado dice: el el país es puntual en decir que está /cerrado
dice: no
no dice
o está y dice con su presencia
o no está pero es fácil imaginarlo
algo que no termina de suceder ....

A LA MEMORIA DE MI PRIMO GUILLERMO DIAZ LESTREM

"Juanito Laguna aprende a leer" (fragmento) de Antonio Berni, en Resplandor final, Liliana Díaz Mindurry

Jueves 26 de mayo
Presentación de "Resplandor final"
Ediciones Ruinas Circulares
Hora: 19,30
Lugar: Casa de la Lectura, Lavalleja 924, Buenos Aires
Presentan: Dolores Etchecopar, Víctor Redondo y Enrique Solinas

"El libro consta de diez poemas cada uno de ellos dedicado a un cuadro. Estos cuadros son "Personajes en la noche" de Joan Miró, "Persistencia de la memoria" de Salvador Dalí, "Misterio y melancolía de una calle" de Giorgio de Chirico, "La Gioconda" de Leonardo Da Vinci, "La filosofía del camarín" de René Magritte, "Cristo muerto" de Hans Holbein, "A una cierta hora" de María Germinova llamada "Toyen", "Pequeños mundos" de wassily Kandinsky, "El guitarrista ciego" de Pablo Picasso, "Juanito Laguna aprende a leer" de Antonio Berni"

Liliana Díaz Mindurry

en el centro, Graciela Caprarulo

2011-05-17T03:39:00.000-07:00

Paraíso perdido
y caían los muertos
como cae el follaje de los árboles
en el umbral del invierno

y los sueños fueron armas en nuestras manos
una plegaria dolida
para que algún dios viniera
a coronar la rebelión del justo

creíamos en los amaneceres
en los libres del mundo
en la virtud del pan
en la bienaventuranza
creíamos en el abrigo de los brazos
en la nobleza del vino
en el final del hambre

pero el día llegó
en que deshabitamos los sueños

los árboles estaban raídos
esquivos a toda primavera

tuvimos que emigrar
hacia otra nueva fundación del día

el paraíso está repleto de inquilinos
gente que supo ayunar de los placeres
y elevar sus oraciones antes e la ingesta

somos los desterrados al oriente del mundo
vemos nacer el Sol cada mañana

a Beatriz Schaefer Peña
en Poesía argentina contemporánea Parte I

el lento filo de los versos, Liliana Majic

2011-05-13T09:42:00.000-07:00

Vivo en una estructura
inmóvil
artificiosa
no puedo soltar la voz
indago en mil detalles para comprender
miro al cielo
el universo está pleno
no lo podemos vivir
y nuestra pequeñez pretenciosa
creyéndose todo
sigo buscando lo que no sé

voy a encerrarme en una gota
hasta romperme

Materia oscura, 2011

una mujer que se va, Enrique Solinas

2011-05-09T19:36:00.000-07:00

Esa mujer
extendida hasta nunca debajo de la sábana
no muestra signos de respiración.
Apenas es el resto de una imagen,
el personaje principal en bastidores
no disponible para despedidas.
Hacia los costados,
sus brazos se alargan y tocan el infinito.
Las manos se apoyan en oriente y occidente
sin ganas ya,
sin intención.

Descorro la sábana y al mismo tiempo
vuela una mosca como ninfa sorprendida.
He aquí la cuestión:
sus labios entreabiertos y la piel extraña
contrastan con el gesto de una sonrisa,
y el único signo de vitalidad
es la mosca
que ha bebido toda su respiración.

Si la mujer sonríe es porque sabe algo
que nunca terminó de decir.
Si la mujer sonríe
es porque nos ha engañado
y nunca sabremos el motivo.
Pasa el tiempo como la vida pasa,
como pasa lo bello y lo triste.
Luego la abrirán en dos
para saber la causa de su fallecimiento.
Luego,
su rostro cambiará y será otra,
alguien desconocido.

Ahora sé que éste es el rostro de Dios:
una mujer que se va y la mosca que sonríe,
compartiendo la misma despedida.
Tan sólo nos queda
cubrir el cuerpo de la desesperanza
y contemplar el aire de la noche,
fatal y divino.

a mi madre, in memoriam

de Noche de San Juan, 2008

homenaje a Javier Adúriz, sábado 7 de mayo a las 19

2011-05-07T10:23:00.000-07:00

"Más allá de que todo texto es música, hay que investigar desde dónde se produce"
Javier Adúriz

Queridos amigos: a mediados de abril la poesía argentina perdió a Javier Adúriz, un poeta enorme que, además, enseñaba las cosas de la poesía. Desde ese día muchos de nosotros estamos planeando modos de homenajearlo, de hacerle saber a quienes no lo conocieron, dónde se pueden conseguir sus libros, dónde se puede leer su obra. A quienes lo conocimos no nos hace falta ninguna explicación, buscaremos honrar a Javier por siempre y donde sea. Quizás esto nos haga sentirnos un poco menos solos, quizás sea otro modo de seguir recibiendo su saber y su cariño. El sábado 7 de mayo vamos a presentar el último libro de Javier, Esto es así, en Reunión de voces 2011. Les contará brevemente su trayectoria poética David Sorbille y junto con Carlos Pereiro leeremos algunos de sus poemas. Ojalá quieran y puedan venir. También habrá venta de ejemplares! Dejo aquí los datos del encuentro, los esperamos!!

Roxana Palacios

Presentación de Esto es así, de Javier Adúriz,
Sábado 7 de mayo a las 19
SADEM, Belgrano 3665, Buenos Aires
Entrada libre

I Concurso Nacional de Poesía Javier Adúriz-VIII Concurso Nacional de Narrativa Macedonio Fernández

2011-05-06T18:53:00.000-07:00

Igual, no se quiere dejar de sonreír
Javier Adúriz

Estimados amigos: el 21 de abril pasado murió el poeta Javier Adúriz, entrañable amigo y colaborador del Concurso Macedonio Fernández desde sus inicios. Desde aquí nos sumamos a todo homenaje que se le rinda en cualquier parte del mundo como poeta, hombre y maestro. Nos quedan para siempre su palabra y su nombre, que desde ahora encabeza nuestro concurso de poesía. Mi agradecimiento a su esposa, Ana Bravo.

Roxana Palacios

*I Concurso Nacional de Poesía Javier Adúriz

Podrán participar todos los poetas mayores de 18 años residentes en Argentina con un libro inédito de poemas, escrito en castellano, de tema libre, que no haya obtenido premios o menciones, ni haya sido finalista en otros concursos.
Se tomará como válida la fecha del sello postal.
No se entregará recibo alguno por la recepción de las obras.
Ningún material será devuelto por la institución durante el concurso ni después de establecido el fallo del jurado. Tampoco se mantendrá correspondencia sobre el mismo con los participantes.
Los autores ganadores conservarán los derechos totales de su autoría.
La participación en este concurso es gratuita.
La sola recepción del material determina la inscripción.
No podrán participar personas relacionadas con el CMLZ.
Los autores premiados serán notificados en los primeros días del mes de noviembre de 2011.
La participación en este concurso implica la aceptación completa de sus bases.
Los envíos serán recibidos desde el lunes 2 de mayo hasta el viernes 29 de julio de 2011 por correo postal o personalmente en Colombres 420, (1832) Lomas de Zamora, Buenos Aires, Argentina.

Presentación del material: un libro inédito de poemas, de temática libre, con un mínimo de 400 líneas y un máximo de 700, en hoja tamaño A4, anillado y firmado con seudónimo, en letra Times New Roman o similar, cuerpo 12, a doble espacio, por una sola cara del papel. No podrán superarse las 70 páginas.

Sistema de plicas: los libros deberán ir acompañados de un sobre cerrado conteniendo los datos personales del autor: nombre, apellido, número de documento, domicilio, teléfonos y correo electrónico, se ruega no agregar currículum literario ni lista de premios obtenidos. Al frente de la plica deberán figurar seudónimo y título de la obra.
Cantidad de copias: tres.

Premio único e indivisible: $ 3.000 más la edición del libro ganador

Jurado de Poesía: Silvia Camerotto, Griselda García y Jorge Boccanera

Coordinación general de Concursos: Roxana Palacios

*VIII Concurso Nacional de Narrativa Macedonio Fernández

Podrán participar todas las personas mayores de 18 años residentes en Argentina con un libro inédito de narrativa breve , escrito en castellano, de tema libre, que no haya obtenido premios o menciones, ni haya sido finalista en otros concursos.
Se tomará como válida la fecha del sello postal.
No se entregará recibo alguno por la recepción de las obras.
Ningún material será devuelto por la institución durante el concurso ni después de establecido el fallo del jurado. Tampoco se mantendrá correspondencia sobre el mismo con los participantes.
Los autores ganadores conservarán los derechos totales de su autoría.
La participación en este concurso es gratuita.
La sola recepción del material determina la inscripción.
No podrán participar personas relacionadas con el CMLZ.
Los autores premiados serán notificados en los primeros días del mes de noviembre.
La participación en este concurso implica la aceptación completa de sus bases.

Los envíos serán recibidos desde el lunes 2 de mayo hasta el viernes 29 de julio de 2011 por correo postal o personalmente en Colombres 420, (1832) Lomas de Zamora, Buenos Aires, Argentina.

Presentación del material: se participará con un libro inédito de cuentos breves, de temática libre, con un mínimo de 50 y un máximo de 70 páginas, en hoja tamaño A4, anillado y firmado con seudónimo, en letra Times New Roman o similar, en cuerpo 12, a dos espacios, por una sola cara del papel.

Sistema de plicas: los libros deberán ir acompañados de un sobre cerrado conteniendo los datos personales del autor: nombre, apellido, número de documento, domicilio, teléfonos y correo electrónico, se ruega no agregar currículum literario ni lista de premios obtenidos. Al frente de la plica deberán figurar seudónimo y título de la obra
Cantidad de copias: tres.

Premio único e indivisible: $ 3.000 más la edición del libro ganador

Jurado de Narrativa: Ana Bravo Adúriz, Marcelo Damiani y Roberto Ferro

Coordinación general de Concursos: Roxana Palacios

e-mail: macedonianos@gmail.com / 156-782-4551 m / 156-782-4551 http://tallermacedoniofernandez2010.blogspot.com/

Imagen: Hokusai, paisaje

en las regiones prohibidas, Ernesto Sábato

2011-04-30T15:26:00.000-07:00

Murió Ernesto Sábato, el gran artista. Pasó de la física a la literatura, de la literatura a la exposición, de la exposición al color, del color al anonimato siempre en compromiso con su búsqueda final. No sé ni me importa si fue mejor o peor que otros, si sus destrezas narrativas se adelantaron o no a las coordenadas de su época, la sola lectura de un texto como Sobre héroes y tumbas justifica mi homenaje.
Desde aquí mi despedida llena de respeto y agradecimiento.

Roxana Palacios

I
¿Cuándo empezó esto que ahora va a terminar con mi asesinato? Esta feroz lucidez que ahora tengo es como un faro y puedo aprovechar un intensísimo haz hacia vastas regiones de mi memoria: veo caras, ratas en un granero, calles de Buenos Aires o Argel, prostitutas y marineros; muevo el haz y veo cosas más lejanas: una fuente en la estancia, una bochornosa siesta, pájaros y ojos que pincho con un clavo. Tal vez ahí, pero quién sabe: puede ser mucho más atrás, en épocas que ahora no recuerdo, en períodos remotísimos de mi primera infancia. No sé. ¿Qué importa, además? Recuerdo perfectamente, en cambio, los comienzos de mi investigación sistemática (la otra, la inconsciente, acaso la más profunda, ¿cómo puedo saberlo?). Fue un día de verano del año 1947, al pasar frente a la Plaza Mayo, por la calle San Martín, en la vereda de la Municipalidad. Yo venía abstraído, cuando de pronto oí una campanilla, una campanilla como de alguien que quisiera despertarme de un sueño milenario. Yo caminaba, mientras oía la campanilla que intentaba penetrar en los estratos más profundos de mi conciencia: la oía pero no la escuchaba. Hasta que de pronto aquel sonido tenue pero penetrante y obsesivo pareció tocar alguna zona sensible de mi yo, algunos de esos lugares en que la piel del yo es finísima y de sensibilidad anormal: y desperté sobresaltado, como ante un peligro repentino y perverso, como si en la oscuridad hubiese tocado con mis manos la piel helada de un reptil. Delante de mí, enigmática y dura, observándome con toda su cara, vi a la ciega que allí vende baratijas. Había cesado de tocar su campanilla; como si sólo la hubiese movido para mí, para despertarme de mi insensato sueño, para advertir que mi existencia anterior había terminado como una estúpida etapa preparatoria, y que ahora debía enfrentarme con la realidad. Inmóvil, con su rostro abstracto dirigido hacia mí, y yo paralizado como por una aparición infernal pero frígida, quedamos así durante esos instantes que no forman parte del tiempo sino que dan acceso a la eternidad. Y luego, cuando mi conciencia volvió a entrar en el torrente del tiempo, salí huyendo.De ese modo empezó la etapa final de mi existencia. Comprendí a partir de aquel día que no era posible dejar transcurrir un solo instante más y que debía iniciar ya mismo la exploración de aquel universo tenebroso.Pasaron varios meses, hasta que en un día de aquel otoño se produjo el segundo encuentro decisivo. Yo estaba en plena investigación, pero mi trabajo estaba retrasado por una inexplicable abulia, que ahora pienso era seguramente una forma falaz del pavor a lo desconocido.Vigilaba y estudiaba los ciegos, sin embargo. Me había preocupado siempre y en varias ocasiones tuve discusiones sobre su origen, jerarquía, manera de vivir y condición zoológica. Apenas comenzaba por aquel entonces a esbozar mi hipótesis de la piel fría y ya había sido insultado por carta y de viva voz por miembros de las sociedades vinculadas con el mundo de los ciegos. Y con esa eficacia, rapidez y misteriosa información que siempre tienen las logias y sectas secretas; esas logias y sectas que están invisiblemente difundidas entre los hombres y que, sin que uno lo sepa y ni siquiera llegue a sospecharlo, nos vigilan permanentemente, nos persiguen, deciden nuestro destino, nuestro fracaso y hasta nuestra muerte. Cosa que en grado sumo pasa con la secta de los ciegos, que, para mayor desgracia de los inadvertidos, tienen a su servicio hombres y mujeres normales: en parte engañados por la Organización; en parte, como consecuencia de una propaganda sensiblera y demagógica; y, en fin, en buena medida, por temor a los castigos físicos y metafísicos que se murmura reciben los que se atreven a indagar en sus secretos. Castigos que, dicho sea de paso, tuve por aquel entonces la impresión de haber recibido ya parcialmente y la convicción de que los seguiría recibiendo, en forma cada vez más espantosa y sutil; lo que, sin duda a causa de mi orgullo, no tuvo otro resultado que acentuar mi indignación y mi propósito de llevar mis investigaciones hasta las últimas instancias.Si fuera un poco más necio podría acaso jactarme de haber confirmado con esas investigaciones la hipótesis que desde muchacho imaginé sobre el mundo de los ciegos, ya que fueron las pesadillas y alucinaciones de mi infancia las que me trajeron la primera revelación. Luego, a medida que fui creciendo, fue acentuándose mi prevención contra esos usurpadores, especie de chantajistas morales que, cosa natural, abundan en los subterráneos, por esa condición que los emparenta con los animales de sangre fría y piel resbaladiza que habitan en cuevas, cavernas, sótanos, viejos pasadizos, caños de desagües, alcantarillas, pozos ciegos, grietas profundas, minas abandonadas con silenciosas filtraciones de agua; y algunos, los más poderosos, en enormes cuevas subterráneas, a veces a centenares de metros de profundidad, como se puede deducir de informes equívocos y reticentes de espeleólogos y buscadores de tesoros; lo suficientemente claros, sin embargo, para quienes conocen las amenazas que pesan sobre los que intentan violar el gran secreto.Antes, cuando era más joven y menos desconfiado, aunque estaba convencido de mi teoría, me resistía a verificarla y hasta a enunciarla, porque esos prejuicios sentimentales que son la demagogia de las emociones me impedían atravesar las defensas levantadas por la secta, tanto más impenetrables como más sutiles e invisibles, hechas de consignas aprendidas en las escuelas y los periódicos, respetadas por el gobierno y la policía, propagadas por las instituciones de beneficencia, las señoras y los maestros. Defensas que impiden llegar hasta esos tenebrosos suburbios donde los lugares comunes empiezan a ralear más y más, y en los que empieza a sospecharse la verdad.Muchos años tuvieron que transcurrir para que pudiera sobrepasar las defensas exteriores. Y así, paulatinamente, con una fuerza tan grande y paradojal como la que en las pesadillas nos hace marchar hacia el horror, fui penetrando en las regiones prohibidas donde empieza a reinar la oscuridad metafísica, vislumbrando aquí y allá, al comienzo indistintamente, como fugitivos y equívocos fantasmas, luego con mayor y aterradora precisión, todo un mundo de seres abominables.Ya contaré cómo alcancé ese pavoroso privilegio y cómo después de años de búsqueda y de amenazas pude entrar en el recinto donde se agita una multitud de seres, de los cuales los ciegos comunes son apenas su manifestación menos impresionante.

"Informe sobre ciegos" (fragmento), en Sobre héroes y tumbas, 1961

perforar el material hasta su núcleo, Javier Adúriz, por Tomás Sánchez Belocchio

2011-04-29T07:28:00.000-07:00

Ayer murió Javier Adúriz, poeta, amigo y maestro.
Decir profesor hubiera sonado casi mezquino, porque no alcanza a explicar la vitalidad y la inteligencia que irradiaba, ni el rastro de su influencia en aquellos que lo conocimos.
Todavía no pude procesar del todo la noticia de su muerte en mi cabeza. Fue tan rápido…
“Se murió el profesor de mi alma”, escuché que alguien dijo en su entierro.
Yo sé que Javier pertenece a mucha gente. Fue marido, padre y también hermano. Tuvo cientos (quizás miles) de alumnos a lo largo de treinta años y otros tantos amigos. Muchos de mis recuerdos de él son en realidad compartidos. Pero me gusta pensar que tuve una relación especial con él, distinta a las otras.
La nuestra fue una amistad intelectual. No de simetría, eso está claro. Sino en el sentido de que nunca fue afectuosa o confesional y más que nada, estuvo ligada al amor que compartíamos por la literatura. Javier era reservado y desde el colegio siempre mantuvimos cierta distancia o dinámica alumno-profesor, que sólo en ocasiones rompíamos. Yo no llamaba a Javier para contarle un problema familiar, pero podíamos estar horas debatiendo cuál era el mejor cuento de Salinger. Quizás por eso no supe hasta muy tarde reconocerla como tal. Hay amistades que tienen otros modos.
Dos escenas son fundamentales para entender el significado de Javier en mi vida. Son egocéntricas porque ambas se refieren a mí, pero no me importa, porque dan una idea cabal de su generosidad y también de su humildad. Además, tienen una rara cualidad poética.

De la primera incluso hablamos con él una semana después, cuando volvimos a encontrarnos. Me dijo: "Tenés que escribir sobre esa noche". Y en ese momento me reí porque había pensado lo mismo. Los dos habíamos quedado impactados por su rara energía. Lo que no pensé es que iba a escribir sobre esa noche justo ahora. Era diciembre. El calor era infernal. Estábamos solos en su departamento de Recoleta, la ventana abierta de par en par, el ventilador andando. Creo que discutíamos el final de uno de mis cuentos cuando de pronto se cortó la luz. Esperamos unos minutos que volviera. Pero no volvió. Y no sé si fue eso, el calor y la oscuridad, que lo hizo hablarme de una manera que no había hecho nunca. Me gustaría tener al menos la mitad de su elocuencia, la gracia, el dominio absoluto del idioma. Me dijo, con palabras mucho mejores, que tenía que ir más allá, destruir para volver a empezar, perforar el material hasta su núcleo, despojarme de lo nimio, me dejaba embelesar por la música de las palabras y estaba siendo blando, ¿dónde está la furia? Y no podía conformarme con menos. Habrán sido no más de cinco minutos y alcanzaron para destrozar toda seguridad que podía tener sobre “mi obra”. Bajamos a oscuras y en silencio las escaleras. Volví a casa derrotado y al mismo tiempo con la certeza de que había un halago secreto en sus palabras.

La segunda, no sé si fue antes o después de la primera, pero tiene más sentido para mí si las ordeno de este modo. Fue después de una noche de taller. Esta vez hacía frío y se había levantado viento mientras esperábamos un taxi en French y Las Heras. Él venía hablando de otro de mis cuentos cuando casi de la nada me dijo: "Vos ya sos un escritor". Lo miré incrédulo. Cuando tu profesión es otra, cuando no se tiene nada publicado, la palabra tiene algo de ilusorio o de inalcanzable, hasta impostado. Entonces me contó que a él se lo había dicho muchos años atrás un amigo poeta, una especie de mentor, cuyo nombre me dijo pero no retuve. Según él había sido un momento bisagra en su vida, aunque había demorado años en entenderlo y ahora, esa noche, había sentido la necesidad de reafirmármelo. “Vos ya sos un escritor. Quiero que lo sepas”. Y enseguida, me preguntó qué pensaba hacer con eso, como si en el acto de pasarme ese título invisible y antes de que pudiera regodearme con su elogio, ya me cargara una responsabilidad enorme.

No puedo fijar el recuerdo de la última vez que vi a Javier. Sé la fecha, conozco el lugar, pero no puedo recordar de qué hablamos exactamente esa noche. La mañana después del primer episodio de su enfermedad me escribió para suspender nuestro próximo encuentro. Era un mail apurado, breve, pero al final puso: "Te quiero decir algo que no es una despedida, pero urge decírtelo. Sos un escritor extraordinario y me honra tu amistad. Un gran abrazo, Javier." Confieso que al principio me pareció exagerado, porque me llegaban noticias de que estaba poniéndose mejor. Le escribí, me respondió. Hablé por teléfono con él sólo una vez más. Hace apenas unos días, ya cuando empezaba a impacientarme, pensando cuándo Javier iba a tener fuerzas para retomar el taller, me enteré de que había vuelto a su casa después de la última internación y ya no había nada más que hacer. Quise hablar con él, visitarlo. Pero era demasiado tarde y no tuve la chance de despedirme como hubiera querido.

Hasta ayer pensaba que su mayor regalo fue la dedicatoria de un poema que aparece en su anteúltimo libro. Se llama Piercing, y es para mí uno de los mejores. Reproduce el diálogo alucinado entre un padre y un hijo. Casi puedo oírlo decir: Lo nuestro fue más ensoñado siempre. Pero Javier, ¿no ves la radiación por todas partes? Ahora, entiendo que su mayor regalo fue en realidad otro. Su mirada, la que me trataba como un par y en la cual podía reconocerme como en ninguna otra. Esa mirada que me leyó como nunca antes nadie me había leído y que hoy me urge a escribir.

No sé si tengo plena noción de su pérdida, de lo que voy a extrañarlo.
Sólo espero haber honrado su amistad.

I Concurso Nacional de Poesía Javier Adúriz

2011-04-23T14:46:00.000-07:00

Igual, no se quiere dejar de sonreír
Javier Adúriz, El nadador

Estimados amigos: el 21 de abril pasado murió el poeta Javier Adúriz, entrañable amigo y colaborador del Concurso Macedonio Fernández desde sus inicios. Desde aquí nos sumamos a todo homenaje que se le rinda en cualquier parte del mundo como poeta, hombre y maestro. Nos quedan para siempre su palabra y su nombre, que desde ahora encabeza nuestro concurso de poesía. Mi agradecimiento a su esposa, Ana Bravo.

Roxana Palacios

*I Concurso Nacional de Poesía Javier Adúriz

Podrán participar todos los poetas mayores de 18 años residentes en Argentina con un libro inédito de poemas, escrito en castellano, de tema libre, que no haya obtenido premios o menciones, ni haya sido finalista en otros concursos.
Se tomará como válida la fecha del sello postal.
No se entregará recibo alguno por la recepción de las obras.
Ningún material será devuelto por la institución durante el concurso ni después de establecido el fallo del jurado. Tampoco se mantendrá correspondencia sobre el mismo con los participantes.
Los autores ganadores conservarán los derechos totales de su autoría.
La participación en este concurso es gratuita.
La sola recepción del material determina la inscripción.
No podrán participar personas relacionadas con el CMLZ.
Los autores premiados serán notificados en los primeros días del mes de noviembre de 2011.
La participación en este concurso implica la aceptación completa de sus bases.
Los envíos serán recibidos desde el lunes 2 de mayo hasta el viernes 29 de julio de 2011 por correo postal o personalmente en Colombres 420, (1832) Lomas de Zamora, Buenos Aires, Argentina.

Presentación del material: un libro inédito de poemas, de temática libre, con un mínimo de 400 líneas y un máximo de 700, en hoja tamaño A4, anillado y firmado con seudónimo, en letra Times New Roman o similar, cuerpo 12, a doble espacio, por una sola cara del papel. No podrán superarse las 70 páginas.

Sistema de plicas: los libros deberán ir acompañados de un sobre cerrado conteniendo los datos personales del autor: nombre, apellido, número de documento, domicilio, teléfonos y correo electrónico, se ruega no agregar currículum literario ni lista de premios obtenidos. Al frente de la plica deberán figurar seudónimo y título de la obra.
Cantidad de copias: tres.

Premio único e indivisible: $ 3.000 más la edición del libro ganador

Jurado de Poesía: Silvia Camerotto, Griselda García y Jorge Boccanera

Coordinación general de Concursos: Roxana Palacios

*VIII Concurso Nacional de Narrativa Macedonio Fernández

Podrán participar todas las personas mayores de 18 años residentes en Argentina con un libro inédito de narrativa breve , escrito en castellano, de tema libre, que no haya obtenido premios o menciones, ni haya sido finalista en otros concursos.
Se tomará como válida la fecha del sello postal.
No se entregará recibo alguno por la recepción de las obras.
Ningún material será devuelto por la institución durante el concurso ni después de establecido el fallo del jurado. Tampoco se mantendrá correspondencia sobre el mismo con los participantes.
Los autores ganadores conservarán los derechos totales de su autoría.
La participación en este concurso es gratuita.
La sola recepción del material determina la inscripción.
No podrán participar personas relacionadas con el CMLZ.
Los autores premiados serán notificados en los primeros días del mes de noviembre.
La participación en este concurso implica la aceptación completa de sus bases.

Los envíos serán recibidos desde el lunes 2 de mayo hasta el viernes 29 de julio de 2011 por correo postal o personalmente en Colombres 420, (1832) Lomas de Zamora, Buenos Aires, Argentina.

Presentación del material: se participará con un libro inédito de cuentos breves, de temática libre, con un mínimo de 50 y un máximo de 70 páginas, en hoja tamaño A4, anillado y firmado con seudónimo, en letra Times New Roman o similar, en cuerpo 12, a dos espacios, por una sola cara del papel.

Sistema de plicas: los libros deberán ir acompañados de un sobre cerrado conteniendo los datos personales del autor: nombre, apellido, número de documento, domicilio, teléfonos y correo electrónico, se ruega no agregar currículum literario ni lista de premios obtenidos. Al frente de la plica deberán figurar seudónimo y título de la obra
Cantidad de copias: tres.

Premio único e indivisible: $ 3.000 más la edición del libro ganador

Jurado de Narrativa: Ana Bravo Adúriz, Marcelo Damiani y Roberto Ferro

Coordinación general de Concursos: Roxana Palacios

e-mail: macedonianos@gmail.com / 156-782-4551 m / 156-782-4551 http://tallermacedoniofernandez2010.blogspot.com/

Imagen: Hokusai, paisaje

ése es el poema, cuando el lenguaje habla por sí; Javier Adúriz, gracias siempre

2011-04-21T15:28:00.000-07:00

Probemos vanguardismo, hagamos ensayo del poema sin perderlo. Reflexión emotiva,
imagen cartesiana, donde la razón se encienda
a la par de la razón natural: los cuatro elementos,
casi como filosofía de la composición. Pero ojo,
que no se advierta. Que el buen lector la incluya
en su flujo de ego multiforme: la ficción fija
de este juego que hace el escritor, el que también
se presta a un viaje hacia adentro que es afuera.

Sin lector no hay literatura y menos poesía, dicen,
la alta compañía para algo o alguien que respira
solo, y espera ser comprendido, hasta entender
de una, que vive en algo más que él, que ¡apenas
él! Que le pulula por dentro, homólogo a lo externo.
Pero del Yo hablo: el tema. Ese equívoco múltiple
e ignorado, como Proteo; o para darle a la mudaza
un símil pop y modernositud: ese alien, ese hulk
o bien, esa cajita ruso-china de vívida mamushka.

A mi ver, y muy en tosca hipótesis, somos reactivos.
Lo que llamamos Yo es sólo un peso del ánimo,
la industriosa fantasía que lame nuestra pena,
hecha de dolor objetivo y la figuración que portan
las palabras, en distancia insalvable con la cosa.
Ahí empieza la tragedia torpe de la incomprensión,
los abismos dispares o blandos que por humor altivo
asimilamos a nuestra valiente comedia de existir.
Digo: ¿si a uno, el otro no le importa?: a qué con uno.

Y empieza la encerrona. El aire es aire, respiración
de la especie, pero en concierto, metáfora introspectiva
de matices que pelean por la nominación, en donde topa
contra patéticos tropiezos. Quién habla a quién, si
“quien” es otro y otro y otro, a veces en mera función
utilitaria, o moralidad grotesca transmitida. Un reactivo,
pero dulce, por la legión de compañeros que lo viven
en el limitado cuerpo que atraviesa la llanura fértil
o seca, donde nieva o llueve parejo al día de su ficción.

Es que somos de cuento, como la tierra que para todo
sirve, para un barrido como para un fregado, muñecos
turbios de un deseo primal, el instinto de base velador
o ansioso para su extensa satisfacción: creerse alguien.
Es que es áspero, en la meseta conquistada de lo “eso”,
saber que nadie nos espera, ni la figura de un yo mismo.
Entonces ya: palabrería al palo, los proyectos, el empaque
de una carne del corazón que hace de sí las poses del actor,
arte exquisito o tan ramplón de cada quien, según le sale.

Y aquí el poeta, y su adorable tinglado de aguas de resurrección.
Si de uno para uno, la congelante pajería de buscar un estilo,
sobrevivir por amaños a una manía, que se impone al pobre lector.
Un nominalismo para señores críticos, que en exclusiva glosan
con la momiosa capa del experto o del especialista (palabra
legañosa si las hay) Si para el otro en vez, eso que claramente
no es uno, el escribidor alcanza otra momia de útil y de dulce,
lo académico del profesor que habla y dice como si supiera,
aunque los calzones los lleve medroso, cagados por igual.

Saquemos la disyunción, la no salida, que nos encanta para
ser los tristes de nosotros mismos. La puerta está cerrada, sí.
Y qué. La mónada respira maquinaria de agitación. Es así,
pero tal un fuego que quema más allá de la experiencia verbal,
una suerte de luz que no es luz, de sonido carente de sonido,
en intuición de lo real que asoma más allá de los que nada
somos y nos constituye. Bien. A mi entender hay que ir ahí,
a esa verdad que está por fuera de nosotros, y reside oblicua
en el don de la palabra general, en construcción colectiva.

Ése es el poema, cuando el lenguaje habla por sí. Y arrastra
siglos de siglos de condición humana junto a civilización
y naturaleza indiferente. Una índole del verbo que se demuestra
muy por debajo del ego propio, tan conmovedor por cierto
porque es de uno, pero siempre fascista de bota y bigotito
pelotudo. No, el poema está en todos. Y hay un cierto deber
de hacerlo para quien lo busque y quiera. Como decía el gran
Martí: “con todos y para el bien de todos”, belleza en este cielo,
con este viento y aire abiertos, y agua y fuegos del planeta.

Javier Adúriz, 16 de abril de 1948-21 de abril de 2011
"Formas del yo"

libre como el verso, Juan L. Ortiz

2011-04-20T19:33:00.000-07:00

Colinas, colinas, bajo este Octubre ácido...
Colinas, colinas, descomponiendo o reiterando matices aún fríos,
o no pudiendo decir plenamente el oro y el celeste, fluidos, de los cultivos.
Nos dueles, oh paisaje que no puedes cantar en la tarde agria e indecisa,
lleno de escalofríos bajo las nubes tenaces e inquietas todavía de tu sueño
y estás solo. solo, solo, con la angustia y el desamparo de tus criaturas.
Pero aun si cantaras el canto no se oiría casi.
Oiríamos sólo el ruido de los carros largos con su carga de desesperación.
Oiríamos sólo el silencio de los niños y de las mujeres junto a los ranchos transparentes.
Veríamos sólo la figura deshecha con la bolsa al hombro sobre la cima de la loma.
Veríamos sólo esos arrabales de las Estaciones, oh campos de Entre Ríos con aún países absolutos de injusticia,
oh, campos de Entre Ríos hechos para la dicha
de los que os evocaron esa aurora florecida que aún no canta y que es extraña al día.
Otro será el paisaje mañana en las mismas líneas puras.
Cantará con un múltiple canto entre las casas próximas con mesas,
ah , seguras y con libros y músicas.
Como de la noche de su alma del sueño de los campos el hombre extraerá toda la maravilla.
No más dividido, no, con el hermano, ni consigo mismo, ni con la tierra, el hombre.
Uno consigo mismo y con el mundo para crearse sin fin en la gracia más alta de la criatura,
y sonreír al rostro cejante de la sombra.

Juan L. Ortiz, "Colinas, colinas" en El álamo y el viento, 1947

alimentos terrestres, todas las dicotomías; Julio Cortázar, Rayuela

2011-04-17T15:32:00.000-07:00

La publicación de Rayuela en 1963, la transformación de valores por los que atravesaba la literatura latinoamericana y las contradicciones sociopolíticas que se agudizaban en el continente americano colocaron a Cortázar en una posición sobre la que debatieron público y medios en torno del deber ser de los intelectuales. Cortázar se consagró para un nuevo público lector, joven en su mayoría. Es sabido que el impacto de la revolución cubana desencadenó una serie de cambios que afectaron su vida y su escritura; sin embargo, esos cambios no fueron producidos únicamente por su experiencia y conocimiento del proceso revolucionario de Cuba. Entre el Cortázar que deja Buenos Aires y el que se instala en París hay un pasaje donde se instala la noción de viaje como tropo, una nueva posibilidad de dar forma al lado de allá y el lado de acá. En el Círculo Médico de Lomas de Zamora vamos a leer esta novela insoslayable a partir del miércoles 20 de abril, te invitamos a unirte a nosotros llamando al 156-782-4551 o enviándonos un mail a macedonianos@gmail.com

“porque boom significa mucho más que estallido”

Seminario: El boom, literatura de la revolución, revolución de la literatura, por Roxana Palacios

Lugar de encuentro: Círculo Médico de Lomas de Zamora
Duración: 12 clases (entre abril y julio)
Inicio: miércoles 20 de abril a las 18,30
Contenido teórico-crítico y lectura directa de cuatro novelas insoslayables:

Módulo 1: 20 y 27/04 y 4/05: Rayuela, de Julio Cortázar
Módulo 2: 11, 18/05 y 1/06: Cien años de soledad, de G. García Márquez
Módulo 3: 8, 15 y 22/06: La muerte de Artemio Cruz, de Carlos Fuentes
Módulo 4: 29/06 y 6 y 13/07: La ciudad y los perros, de M. Vargas Llosa

consultas e inscripciones: macedonianos@gmail.com 156-782-4551

rojo y en francés, Karina Sacerdote

2011-04-08T07:58:00.000-07:00

I- el acero al rojo en la piel
el arrebato de conservación
el rojo en crecimiento
recorriéndolo todo
llenando todas las células y los nervios
y la cabeza inmersa en el tormento
la voz el pecho el grito
todos los huesos
lastimándose hasta el pelo y las uñas
hasta lo que no se soporta

y luego
delicadamente
pacífico el rojo tiñéndonos por completo
ser ese dolor también
saber que ya es parte nuestra
que así somos
y dejar de dolernos

II- la última vez escuchamos a Edith Piaf
ninguno de los dos sabía francés
(yo sigo sin saberlo)
pero lloraste
una vida triste tuvo
dijiste
lloramos
no porque nuestra vida fuese triste
acaso fue porque sabíamos
que ya nunca más
la escucharíamos juntos
en francés
para no entenderla
ahora Edith, su vida en rosa y yo
nos acompañamos
sonreímos juntas
no porque nuestra vida sea feliz
acaso sea porque ambas sabemos
que la tristeza nos acompaña
nos acompañará siempre
sabemos que ante ella
estamos solas y desnudas
coleccionando despedidas
una vida en rosa
y este silencio mío
sin música
recordándote
la vida en rosa
tu sonrisa que ya no está
y yo sigo sin saber francés

Karina Sacerdote, Rojo y En francés
Foto: Revista Axolotl

Noé Hernández Cortez: política, erotismo y el amor (ausente)

2011-03-27T20:47:00.000-07:00

Leyendo una de las obras políticas más influyentes en el mundo académico del pensamiento marxista, Emancipation(s) de Ernesto Laclau, vislumbré una analogía entre la filosofía política del pensador argentino y el pensamiento político del poeta mexicano Octavio Paz. Esta analogía tiende sus vasos comunicantes a través de la metáfora la ausencia de la presencia. Así, me apresuré a escribir la siguiente nota.
Una forma de aproximarse a la noción de “significante vacío” que elabora Ernesto Laclau, principalmente en su obra Emancipation(s) (1996), es por medio de la metáfora la ausencia de la presencia. Mi siguiente aproximación no es casual, pues pocos lectores de la política han vislumbrado la conexión de la filosofía política de Ernesto Laclau con la sexualidad (Lacan, 1998) y el erotismo (Paz, 1993) El amor para el poeta Octavio Paz es la búsqueda de la unidad en el Otro. Para Lacan en la sexualidad se manifiesta la carencia de lo real, la falta de lo real que se reconcilia con la unidad por un instante a través del objeto del deseo, objet petit. No es extraño que Octavio Paz en su ensayo La llama doble (1993) se refiriera al amor como el gran ausente a finales del siglo XX en las democracias, en donde predominan las sonrisas idiotas de la satisfacción del consumo. En el lenguaje político de Laclau (1996), en el psicoanálisis de Lacan (1998) y en la poesía de Octavio Paz (1993) el significante vacío es la ausencia de la presencia, -y agregaría- la búsqueda de la unidad pérdida. En ese sentido, hay una conexión íntima entre política, sexualidad y erotismo, para usar la metáfora luminosa de Paz: una conexión íntima entre la plaza y la alcoba. Escribe Laclau en Emancipation(s):
En una situación de desorden radical, el “orden” está presente como aquello que está ausente; se convierte en un significante vacío en tanto significante de esa ausencia. En este sentido, varias fuerzas políticas pueden competir en esforzarse por presentar sus objetivos particulares como aquellos que se ocuparán de llenar la falta. Hegemonizar algo es, justamente cumplir esta función de llenado
Cualquier término que, en cierto contexto político, devenga en significante de la falta cumplirá la misma función. La política es posible porque la imposibilidad constitutiva de la sociedad sólo puede representarse a través de la producción de significantes vacíos. (Glynos y Stavrakakis, 2008:257)
El poeta Octavio Paz escribe en su ensayo La llama doble:
En Occidente se repitió el fenómeno de la primera postguerra: triunfó y se extendió una nueva y más libre moral erótica. Este período presenta dos características que no aparecen en el anterior: una, la participación activa y pública de las mujeres y de los homosexuales; otra, la tonalidad política de las demandas de muchos de esos grupos. Fue y es una lucha por la igualdad de derechos y por el reconocimiento jurídico y social; en el caso de las mujeres, de una condición biológica y social; en el caso de los homosexuales, de una excepción. Ambas demandas, la igualdad y el reconocimiento de la diferencia, eran y son legítimas; sin embargo, ante ellas los comensales de El banquete platónico se habrían restregado los ojos: el sexo ¿materia de debate político? En el pasado había sido frecuente la fusión entre erotismo y religión: el tantrismo, el taoísmo, los gnósticos; en nuestra época la política absorbe al erotismo y lo transforma: ya no es una pasión sino un derecho. Ganancia y pérdida: se conquista la legitimidad pero desaparece la otra dimensión, la pasional y espiritual. Durante todos estos años se han publicado, según ya dije, muchos artículos, ensayos y libros sobre sexología y otras cuestiones afines, como la sociología y la política del sexo, todas ellas ajenas al tema de estas reflexiones. El gran ausente* de la revuelta erótica de este fin de siglo ha sido el amor […] (Paz, 1993:153)
Así, existen conexiones íntimas entre la política, la sexualidad, el erotismo y el amor. Relación íntima entre la reflexión política en la plaza y la búsqueda de la unidad en la alcoba. La analogía entre el discurso de la política y el erotismo es la presencia del significante vacío, la presencia de la ausencia añorada.

Ciudad de México, a 25 de marzo de 2011

Fuentes:

Laclau, Ernesto (1996), Emancipation(s), London: Verso.

Paz, Octavio (1993), La llama doble. Amor y erotismo, México: Seix Barral.

Lacan, Jacques (1998), The Seminar. Book xx. Encore, On Feminine Sexuality, The Limits of Love and Knowledge, 1972-1973, Nueva York: Norton.

Glynos, Jason y Yannis Stavrakakis (2008), “Encuentros del tipo real. Indagando los límites de la adopción de Lacan por parte de Laclau”, en Laclau. Aproximaciones críticas a su obra, Simon Critchley y Oliver Marchant (compiladores), Buenos Aires: Fondo de Cultura Económica, pp. 249-267

Imagen: Amantes agotados, Katsushika Hokusai, 1810

me llaman Rodolfo Walsh, Rodolfo Walsh

2011-03-25T10:33:00.000-07:00

Me llaman Rodolfo Walsh. Cuando chico, ese nombre no terminaba de convencerme: pensaba que no me serviría, por ejemplo, para ser presidente de la República. Mucho después descubrí que podía pronunciarse como dos yambos aliterados, y eso me gustó.

Nací en Choele-Choel, que quiere decir "corazón de palo". Me ha sido reprochado por varias mujeres.

Mi vocación se despertó tempranamente: a los ocho años decidí ser aviador. Por una de esas confusiones, el que la cumplió fue mi hermano. Supongo que a partir de ahí me quedé sin vocación y tuve muchos oficios. El más espectacular: limpiador de ventanas; el más humillante: lavacopas; el más burgués: comerciante de antigüedades; el más secreto: criptógrafo en Cuba.

Mi padre era mayordomo de estancia, un transculturado al que los peones mestizos de Río Negro llamaban Huelche. Tuvo tercer grado, pero sabía bolear avestruces y dejar el molde en la cancha de bochas. Su coraje físico sigue pareciéndome casi mitológico. Hablaba con los caballos. Uno lo mató, en 1947, y otro nos dejó como única herencia. Este se llamaba "Mar Negro", y marcaba dieciséis segundos en los trescientos: mucho caballo para ese campo. Pero esta ya era zona de la desgracia, provincia de Buenos Aires.

Tengo una hermana monja y dos hijas laicas.
Mi madre vivió en medio de cosas que no amaba: el campo, la pobreza. En su implacable resistencia resultó más valerosa, y durable, que mi padre. El mayor disgusto que le causo es no haber terminado mi profesorado en letras.

Mis primeros esfuerzos literarios fueron satíricos, cuartetas alusivas a maestros y celadores de sexto grado. Cuando a los diecisiete años dejé el Nacional y entré en una oficina, la inspiración seguía viva, pero había perfeccionado el método: ahora armaba sigilosos acrósticos.

La idea más perturbadora de mi adolescencia fue ese chiste idiota de Rilke: Si usted piensa que puede vivir sin escribir, no debe escribir. Mi noviazgo con una muchacha que escribía incomparablemente mejor que yo me redujo a silencio durante cinco años. Mi primer libro fueron tres novelas cortas en el género policial, del que hoy abomino. Lo hice en un mes, sin pensar en la literatura, aunque sí en la diversión y el dinero.

Me callé durante cuatro años más, porque no me consideraba a la altura de nadie. Operación masacre cambió mi vida. Haciéndola, comprendí que, además de mis perplejidades íntimas, existía un amenazante mundo exterior. Me fui a Cuba, asistí al nacimiento de un orden nuevo, contradictorio, a veces épico, a veces fastidioso. Volví, completé un nuevo silencio de seis años. En 1964 decidí que de todos mis oficios terrestres, el violento oficio de escritor era el que más me convenía. Pero no veo en eso una determinación mística. En realidad, he sido traído y llevado por los tiempos; podría haber sido cualquier cosa, aun ahora hay momentos en que me siento disponible para cualquier aventura, para empezar de nuevo, como tantas veces.

En la hipótesis de seguir escribiendo, lo que más necesito es una cuota generosa de tiempo. Soy lento, he tardado quince años en pasar del mero nacionalismo a la izquierda; lustros en aprender a armar un cuento, a sentir la respiración de un texto; sé que me falta mucho para poder decir instantáneamente lo que quiero, en su forma óptima; pienso que la literatura es, entre otras cosas, un avance laborioso a través de la propia estupidez.

Rodolfo Walsh
http://www.escribirte.com.ar/textos/618/rodolfo-walsh.htm

que el rencor no intercepte el perdón, Francisco Urondo

2011-03-24T07:38:00.000-07:00

Estoy con pocos amigos y los que hay
suelen estar lejos y me ha quedado
un regusto que tengo al alcance de la mano
como un arma de fuego. La usaré para nobles
empresas: derrotar al enemigo– salud
y suerte–, hablar humildemente
de estas posibilidades amenazantes.
Espero que el rencor no intercepte
el perdón, el aire
lejano de los afectos que preciso: que el rigor
no se convierta en el vidrio de los muertos; tengo
curiosidad por saber qué cosas dirán de mí; después
de mi muerte; cuáles serán tus versiones del amor, de estas
afinidades tan desencontradas,
porque mis amigos suelen ser como las señales
de mi vida, una suerte trágica, dándome
todo lo que no está. Prematuramente, con un pie
en cada labio de esta grieta que se abre
a los pies de mi gloria: saludo a todos, me tapo
la nariz y me dejo tragar por el abismo.

"No me puedo quejar", en Poemas Póstumos (1970-1972)

cuando la enfermedad era bella, Héctor Libertella

2011-03-17T11:40:00.000-07:00

Para relacionar malestar con fulgor voy a una vieja anécdota: cuando era chico y vivía en Bahía Blanca, me impresionaba el mendigo de la plaza. Era un personaje muy flaco y sucio. Yo me compadecí de él durante ocho años, hasta que un día mi padre me dijo: “Es Fulano de Tal, el hombre más rico de la ciudad. Y el avaro más grande. Acercate un poco y vas a ver cómo le brillan los ojos de codicia”. Después agregó: “No te engañe su apariencia. No es oro todo lo que reluce”.
Yo era entonces muy chico para enfrentar tantas paradojas, pero ese pobre hombre rico no sé por qué me fascinó y me iluminó como un modelo alquímico. Como si las penurias de su cuerpo se transmutaran todas en el brillo de oro de sus ojos. Es la primera forma que me permite relacionar malestar con fulgor.
Edgar Poe murió hecho un desastre, dicen de alcoholismo y demencia senil precoz a los 41 años. “¡Ah, pero dejó la luz de ‘El cuervo’, Las aventuras de Arturo Gordon Pym y todos sus relatos!”, agregará la crítica. Paradigmático o como sea, me parece que este caso no nos sirve para la reunión de hoy, porque estar mal como Poe es estar enfermo y tener malestar es, en cambio, sentir simplemente angustia, ansiedad, congoja, desasosiego, desazón, inquietud, intranquilidad, nerviosidad. Es decir, las cosas vulgares (no sé si llamarlas neuróticas) que de a ratos puede tener cualquiera todos los días o incluso todo el día durante un tiempo prudente.
Si pensamos las relaciones entre arte y enfermedad la historia es larga y depende de los dictados de la moda. Y tiene que ver con qué se considera salud y qué enfermedad en distintas épocas. Ustedes saben que contra los clásicos sanos, influyentes y canónicos del siglo XIX, el romanticismo tomó una diagonal: “La enfermedad es bella”. La tuberculosis, la anemia, la discreta tos y el suicidio se hicieron símbolos de prestigio. La proximidad de la muerte, un pasaporte a la gloria.
En 1828, Lord Byron se miraba al espejo y decía esto (créase o no): “Estoy pálido. Me gustaría morir consumido, porque entonces las damas dirían ¡pobre Byron, qué interesante parece al morir!”
En el siglo XX la moda cambió, pasó de la tuberculosis a la locura. Basta con citar a Breton, el surrealismo, las reuniones con Lacan en el Santa Ana de París, las primeras exposiciones y publicaciones de los internos del hospital. Y el nuevo tablero de los ilustres, el Hall of the Fame de quienes murieron en el extravío o la niebla mental, desde Van Gogh, Nietzsche y Artaud a Hölderlin, Gérard de Nerval y Raymond Roussel. Y después acá, en Argentina, a Jacobo Fijman, que deambuló durante años por los pabellones del Borda.
No era malestar sino estar mal lo que Virginia Woolf le escribía en 1941 a su marido, como testamento, porque según ella no soportaba esa alternancia de euforia creativa y depresión cotidiana: “No quiero enloquecer otra vez”, y se tiraba al río con una enorme piedra en el bolsillo. Pero en el siglo XX el suicidio ya no era bello. Byron creía que había un extraño fulgor en su cara pálida que encantaba a las damas. En cambio, el miedo a la locura en Virginia Woolf se encontró no con el resplandor o el brillo intenso, sino con esa variante etimológica de la palabra fulgor que es fulminar, como cuando un rayo aniquila a alguien, lo mata. Es la diferencia entre dos siglos.
Hace poco le pregunté a un pintor cuáles podrían ser los artistas de mucho destello pero de mucho malestar. El me dijo: Bonnard y Soutine, obras de padecer una interminable ejecución, muy reescritas. Y me agregó esta anécdota: uno de ellos –no sé si Bonnard o Soutine– en algún museo de París –no sé si el Louvre u otro– entró un día con pinceles y témperas y empezó a corregir, a retocar uno de sus cuadros que ya estaba colgado en plena exposición. (No hablemos del revuelo que ese hecho produjo.) La excesiva reescritura en busca de un nuevo y nuevo destello, ese excesivo malestar en busca del fulgor podría evocar también el malestar de nuestra cultura, que no puede asumir la vieja receta de la paciencia cuando se trata de producir fuego. Esa receta dice más o menos esto: introducir un palo deslizándolo por una ranura en la madera seca, todo el tiempo que sea necesario hasta que aparezca la chispa. Y si no se logra la chispa, habrá que hablar entonces del malestar sexual en nuestra cultura.
Días atrás, un crítico me decía: “Leer literatura ya me duele un poco”. ¿Será acaso que leer literatura ya duele un poco porque se cumple como un castigo o una dura disciplina física en los patios cerrados de la Academia o de algún Salón, como decir, si no, en los verdes campos de Treblinka? Allí el resplandor de la lectura literaria parece más intenso porque queda recortado como un ghetto en medio de la Aldea Global, la comunicativa. No sé si ese resplandor ocurre porque tiene como aval el padecer típico del ghetto, el incipiente dolor de aquel amigo mío.
Una breve leyenda, no recuerdo de quién, podría haber sido el epígrafe pero termina siendo el colofón de todo esto: “No hay fuego arriba de uno, en el ethos que dice ética, sino abajo, en el pathos que dice patología”.

* Texto publicado en la revista-libro Mal Estar: psicoanálisis/cultura, publicación de la Fundación Proyecto al Sur.

olas gigantes y azules, Alberto Girri

2011-03-13T11:00:00.000-07:00

Como que todo
lo de la tierra
es imitable,
su trazo personal e impersonal,
parte de que todo
es uno,
y se complace con olas
gigantes y azules, faisanes,
un pescador
debajo de la luna, autorretrato,

y mueve a que doradas
carpas, variedad comestible,
fijen su hosquedad maligna
en los visajes de cortesanas
que prueben afeites,
están atentas a plácidos
dioses de la felicidad
auspiciando que feroces parejas
después de unirse se dulcifiquen,
extasiadas
ante sus pubis, nucas,
el caprichoso contorno
de vellos como helechos, palmeras.

as{i que nuestro
acompañar tanto despliegue
participe de lo múltiple,
compromiso en la mirada
que es compromiso con el tacto, vibración
desde cuerpos, masas;

y así que las efigies
quedamente musiten como
a la larga habrá sido estéril,
e insinuándonos que él
desdeñaría nuestra devoción,
escepticismo de hacedor
cuando después de realizar considera
que ninguna forma es segura
infiere que de lo esencial
ni siquiera consiguió leer
la primera página,

restricción de que todo
se deja imitar, salvo la verdad,
desde que la copia de algo
verdadero ya no es más la verdad.

"Hokusai", Alberto Girri, en 200 años de Poesía Argentina

Imagen: La gran ola de Kanagawa (1830 - 1833) Treinta y seis vistas del monte Fuji (富嶽三十六景 Fugaku Sanjūrokkei)
Katsushika Hokusai (1760–1849)

matar era fácil, "pero no así, no" David Viñas

2011-03-11T10:53:00.000-08:00

"(...) Hubo un largo silencio y después no se oyeron más disparos. Entonces guardó silenciosamente su Malinchester toqueteándola varias veces para comprobar si estaba bien, Si colgaba bien. Buen cinto, buena cartuchera.
Por fin, sobre la loma de los nidos apareció Gorbea con su gente, pero al llegar al filo del cañadón, el grupo de hombres se paró. El único que siguió avanzando fue Gorbea. "Demasisdo rápido", pensó Brun. Estaba harto de esperar, pero una mayor espera lo hubiera ratificado y Gorbea traía una bolsa que se sacudía contra el flanco de su yegua. Entonces Brun se fue desatando del pie el cabestro de su caballo.
-¡Ya está! anunció Gorbea desde lejos iniciando un trote cachaciento que concluyó en seguida. ¡Ya está! repitió más fuerte y dio unas palmadas sobre su cabalgadura. Por un mornento, Brun creyó que era para apurar su marcha, pero no. ¡Ya está! Gorbea señalaba la bolsa que se bamboleaba pesadamente contra su estribo.
¡Sí!
¿Mucho trabajo? Brun hablaba desde el suelo, con un aire de incredulidad, haciendo y deshaciendo Un nudo con la punta del cabestro.
No jadeó Gorbea. Fue fácil. Muy fácil..."

Los dueños de la tierra, 1958
David Viñas (1927-2011)

despedida: David Viñas, por Jorge Boccanera

2011-03-11T10:43:00.000-08:00

Augusto Roa Bastos me dijo una vez en Asunción que él se había exiliado joven y que de alguna manera había convertido la nostalgia en algo positivo, es ahí donde se asomó el nombre de David Viñas entre los narradores argentinos más interesantes.
Yo tuve que salir de Argentina a los 23 años y también traté de darle tangibilidad a una situación de duelos múltiples. Y una de las cosas que computan para el haber, está la amistad con David en México, haber armado un diálogo.
David llegó a México en 1981; explicaba que la palabra "exilio" no lo convencía porque le sonaba melodramática; prefería decir "quienes estuvimos afuera". Era pudoroso. No hablo de humildad -era consciente de su fuerza intelectual y el lugar que ocupaba en la literatura- pero le escapaba a los escenarios de la figuración.
El golpe del 76 lo había agarrado en México de donde regresó en julio pese a voces que le aconsejaban no volver.
En una semana tuvo que hacer las valijas de nuevo. Me contó que se cruzó por la calle con el actor Pepe Soriano, quien, sorprendido como si viera un fantasma, le dijo: "tomátela viejo, que vos sos boleta".
Se fue a España y se instaló en un barrio madrileño, Salamanca. Cuando abrió las ventanas y vio pintadas que vivaban a Franco se mudó al Escorial. Allí se enteró de la desaparición de sus hijos María Adelaida en 1976 y de Lorenzo Ismael tres años después; primero por una carta y luego una llamada telefónica en una madrugada.
Con ese dolor deambuló por Estados Unidos y Europa -España, Italia, Francia, Dinamarca, Alemania- colaborando en algunos medios de prensa y dando clases, hasta recalar en México.
Solíamos juntarnos en la casa de Pedro Orgambide; donde terminamos armando junto a Humberto Costantini, Alberto Adellach y José M. Iglesias, la editorial "Tierra del Fuego".
Por esos días estaba irreconocible; se había afeitado su característico mostacho argumentando: "no trabajo más de viejito".
De los libros que no llegaron a salir y que quedaron en proyecto -varios regresamos al país tras el triunfo de Alfonsín- estaba un ensayo de David sobre Mariátegui y uno mío sobre la obra de Gelman que se publicó diez años más tarde en Buenos Aires.
En México, nos encontrábamos en la redacción de la revista Plural cuando me alcanzaba sus colaboraciones. Y confieso que al principio me sentí extraño frente a aquel escritor para mí enorme, que me ponía del lado del interlocutor de una de sus charlas ilustradas, esas que obligaban a circular a la carrera por laberintos en los que me costaba seguirle el paso.
¿Escribía como hablaba? Porque si en su oralidad ondulaban franjas literarias, sus textos estaban articulados por modulaciones (él diría "inflexiones") del habla coloquial. Todo aderezado con una ironía devastadora.
Recuerdo una cena en mi casa con el cineasta Renato Leduc, director de "Red, México insurgente". Eran viejos conocidos de épocas en que el mexicano estaba interesado en filmar su novela "Hombres de a caballo". Un lustro después el tema rondaba sobre la posibilidad de llevar al cine, con guión de David, la vida de la fotógrafa italiana Tina Modotti.
Cuando le decía que la película "El Jefe", basada en un texto suyo, era uno de sus picos altos, me observaba descreído.
Pero cuando insistía en que "El Jefe" era un parteaguas del cine nacional, que prefiguraba un cóctel entre prepotencia y frivolidad, que iba a caracterizar a parte de nuestra sociedad.
Las charlas continuaron a mitad de los 80 en Buenos Aires; en su departamento y en la librería Clásica y Moderna, donde solía caer Orgambide con quien David compartía entre otros temas, las figuras de Ezequiel Martínez Estrada y Alberto Ghiraldo, Boedo, Roberto Arlt y González Tuñón.
Por mi lado, recuerdo que lo literario iba más por el lado del grotesco y de las voces de ruptura de los años 20, sobre el que yo empezaba a trabajar.
David ya tenía el título de su ensayo: "Vanguardismos y Revolución en América Latina".
"Son cosas que uno tiene en carpeta", deslizaba, y hablaba de otro de sus proyectos: "Heterodoxos en América latina", una perspectiva de los intelectuales críticos de Matiátegui a Cooke.
Heterodoxos, disidentes, iconoclastas. Expulsados y reprimidos. Indios, anarquistas, socialistas, inmigrantes, más "todos los tipos que van a aparecer el 17 de octubre" y la militancia de los 70.
De eso escribía David, las zonas omitidas por la crítica oficial y el canon, "lo santificado", decía, "todo ese mundo de exclusión". Y, por añadidura, del "drama del poder y la crítica del autoritarismo" como señalaría el crítico Noël Salomón a propósito de la novelística de Viñas.
Era común encontrarnos en bares o, en los años últimos, en la casa de un amigo común, el músico Ricardo Capellano. Sus historias se filtraban entre cafés o tablitas con asado como cuando en los años 60 cayó en prisión en Venezuela por haber participado en un acto por Cuba y casi lo deportan a la isla Trinidad.
Vuelvo al exilio mexicano, y me veo tratando de barajar algo de esos sistemas paradojales que David iba armando cuando desmenuzaba un tema. Y siempre iba a fondo. Enseñaba a pensar con posiciones que no pocas veces eran un convite a debatir.
Junto a su consolidada narrativa de ficción, hay que hablar del rigor del análisis y de un modo singular de vincular sus distintos saberes.
Nos deja el espectáculo de una conciencia crítica interpelando al sentido común, y una densidad conceptual que de la mano de un lenguaje siempre en movimiento, hicieron de su estilo un modelo.
Si el sentido de una vida cabe en una palabra -por ejemplo el "hermanaje" que utilizaba Rodolfo Walsh, ese otro intelectual heterodoxo con el que Viñas solía juntarse en el Tigre- rescato para David el de "fraternal", de uso frecuente en su trato y que desplegaba en una gama que llegaba hasta la "fraternalia".

Buenos Aires, 11 de marzo. Télam, por Jorge Boccanera
Télam- jb-mc-gel 11/03/2011 14:08

macedonianos escribe, inicio de clases

2011-03-08T05:56:00.000-08:00

* Todos los miércoles, de marzo a diciembre, en el Círculo Médico de Lomas de Zamora:

* de 18 a 19,30: taller de narrativa. Coordinación: Roxana Palacios

* inicia: miércoles 9 de marzo

* de 16 a 17,30 y de 19 a 20,30: taller de poesía. Coordinación: Analía Mehlberg

* inicia: miércoles 16 de marzo

Solicitá una entrevista personal a macedonianos@gmail.com o a los teléfonos 156-782-4551 (para narrativa), 4-290-3606 y 153-301-2226 (para poesía)

Talleres a distancia: una propuesta de escritura a partir de la lectura vía mail. Narrativa breve y Poesía. Consultas: macedonianos@gmail.com / 156-782-4551

la verdad del arte no se demuestra. Más convincente que el fervor, macedoniano Borges

2011-02-24T10:16:00.000-08:00

De Quincey, Writings, XIII, 345

En su taller, que abarcaba las dos habitaciones del sótano. Paracelso pidió a su Dios, a su indeterminado Dios, a cualquier Dios, que le enviara un discípulo. Atardecía, El escaso fuego de la chimenea arrojaba sombras irregulares, Levantarse para encender la lámpara de hierro era demasiado trabajo, Paracelso, distraído por la fatiga, olvidó su plegaria. La noche había borrado los polvorientos alambiques y el atanor cuando golpearon la puerta, El hombre, soñoliento, se levantó, ascendió la breve escalera de caracol y abrió una de las hojas. Entró un desconocido. También estaba muy cansado. Paracelso le indicó un banco; el otro se sentó y esperó. Durante un tiempo no cambiaron una palabra.
El maestro fue el primero que habló.
-Recuerdo caras del Occidente y caras del Oriente -dijo no sin cierta pompa-, No recuerdo la tuya, ¿Quién eres y qué deseas de mí?
-Mi nombre es lo de menos -replicó el otro-, Tres días y tres noches he caminado para entrar en tu casa. Quiero ser tu discípulo. Te traigo todos mis haberes.
Sacó un talego y lo volcó sobre la mesa. Las monedas eran muchas y de oro. Lo hizo con la mano derecha. Paracelso le había dado la espalda para encender la lámpara. Cuando se dio vuelta advirtió que la mano izquierda sostenía una rosa. La rosa lo inquietó.
Se recostó, juntó la punta de los dedos y dijo:
-Me crees capaz de elaborar la piedra que trueca todos los elementos en oro y me ofreces oro. No es oro lo que busco, y si el oro te importa, no serás nunca mi discípulo,
-El oro no me importa -respondió el otro-, Estas monedas no son más que una parte de mi voluntad de trabajo. Quiero que me enseñes el Arte. Quiero recorrer a tu lado el camino que conduce a la Piedra.
Paracelso dijo con lentitud:
-El camino es la Piedra. El punto de partida es la Piedra. Si no entiendes estas palabras, no has empezado aún a entender. Cada paso que darás es la meta.
El otro lo miró con recelo. Dijo con voz distinta:
-Pero, ¿hay una meta?
Paracelso se rió.
-Mis detractores, que no son menos numerosos que estúpidos, dicen que no y me llaman un impostor. No les doy la razón, pero no es imposible que sea un iluso. Sé que "hay" un Camino,
Hubo un silencio, y dijo el otro:
-Estoy listo a recorrerlo contigo, aunque debamos caminar muchos años. Déjame cruzar el desierto. Déjame divisar siquiera de lejos la tierra prometida, aunque los astros no me dejen pisarla. Quiero una prueba antes de emprender el camino,
-¿Cuándo? -dijo con inquietud Paracelso.
-Ahora mismo -dijo con brusca decisión el discípulo.
Habían empezado hablando en latín; ahora, en alemán.
El muchacho elevó en el aire la rosa.
-Es fama -dijo- que puedes quemar una rosa y hacerla resurgir de la ceniza, por obra de tu arte. Déjame ser testigo de ese prodigio. Eso te pido, y te daré después mi vida entera.
-Eres muy crédulo -dijo el maestro- No he menester de la credulidad; exijo la fe.
El otro insistió.
-Precisamente porque no soy crédulo quiero ver con mis ojos la aniquilación y la resurrección de la rosa.
Paracelso la había tomado, y al hablar jugaba con ella.
-Eres crédulo -dijo-. ¿ Dices que soy capaz de destruirla?
-Nadie es incapaz de destruirla -dijo el discípulo.
-Estás equivocado. ¿Crees, por ventura, que algo puede ser devuelto a la nada? ¿ Crees que el primer Adán en el Paraíso pudo haber destruido una sola flor o una brizna de hierba?
-No estamos en el Paraíso -dijo tercamente el muchacho-; aquí, bajo la luna, todo es mortal.
Paracelso se había puesto en pie.
-¿En qué otro sitio estamos? ¿Crees que la divinidad puede crear un sitio que no sea el Paraíso? ¿Crees que la Caída es otra cosa que ignorar que estamos en el Paraíso?
-Una rosa puede quemarse -dijo con desafío el discípulo.
-Aún queda fuego en la chimenea -dijo Paracelso-. Si arrojaras esta rosa a las brasas, creerías que ha sido consumida y que la ceniza es verdadera. Te digo que la rosa es eterna y que sólo su apariencia puede cambiar. Me bastaría una palabra para que la vieras de nuevo.
-¿Una palabra? -dijo con extrañeza el discípulo-. El atanor está apagado y están llenos de polvo los alambiques. ¿Qué harías para que resurgiera?
Paracelso le miró con tristeza.
-El atanor está apagado -repitió-- y están llenos de polvo los alambiques. En este tramo de mi larga jornada uso de otros instrumentos.
-No me atrevo a preguntar cuáles son -dijo el otro con astucia o con humildad.
-Hablo del que usó la divinidad para crear los cielos y la tierra y el invisible Paraíso en que estamos, y que el pecado original nos oculta. Hablo de la Palabra que nos enseña la ciencia de la Cábala.
El discípulo dijo con frialdad:
-Te pido la merced de mostrarme la desaparición y aparición de la rosa.
No me importa que operes con alquitaras o con el Verbo.
Paracelso reflexionó. Al cabo, dijo:
-Si yo lo hiciera, dirías que se trata de una apariencia impuesta por la magia de tus ojos. El prodigio no te daría la fe que buscas: Deja, pues, la rosa.
El joven lo miró, siempre receloso. El maestro alzó la voz y le dijo:
-Además, ¿quién eres tú para entrar en la casa de un maestro y exigirle un prodigio? ¿Qué has hecho para merecer semejante don?
El otro replicó, tembloroso:
-Ya sé que no he hecho nada. Te pido en nombre de los muchos años que estudiaré a tu sombra que me dejes ver la ceniza y después la rosa. No te pediré nada más. Creeré en el testimonio de mis ojos.
Tomó con brusquedad la rosa encarnada que Paracelso había dejado sobre el pupitre y la arrojó a las llamas. El color se perdió y sólo quedó un poco de ceniza. Durante un instante infinito esperó las palabras y el milagro.
Paracelso no se había inmutado. Dijo con curiosa llaneza:
-Todos los médicos y todos los boticarios de Basilea afirman que soy un embaucador. Quizá están en lo cierto. Ahí está la ceniza que fue la rosa y que no lo será.
El muchacho sintió vergüenza. Paracelso era un charlatán o un mero visionario y él, un intruso, había franqueado su puerta y lo obligaba ahora a confesar que sus famosas artes mágicas eran vanas.
Se arrodilló, y le dijo:
-He obrado imperdonablemente. Me ha faltado la fe, que el Señor exigía de los creyentes. Deja que siga viendo la ceniza. Volveré cuando sea más fuerte y seré tu discípulo, y al cabo del Camino veré la rosa.
Hablaba con genuina pasión, pero esa pasión era la piedad que le inspiraba el viejo maestro, tan venerado, tan agredido, tan insigne y por ende tan hueco. ¿Quién era él, Johannes Grisebach, para descubrir con mano sacrílega que detrás de la máscara no había nadie?
Dejarle las monedas de oro sería una limosna. Las retornó al salir. Paracelso lo acompañó hasta el pie de la escalera y le dijo que en esa casa siempre sería bienvenido. Ambos sabían que no volverían a verse.
Paracelso se quedó solo. Antes de apagar la lámpara y de sentarse en el fatigado sillón, volcó el tenue puñado de ceniza en la mano cóncava y dijo una palabra en voz baja. La rosa resurgió.

J.L. Borges: "La rosa de Paracelso", en La memoria de Shakespeare

un país, por favor, aquí y ahora, Javier Adúriz

2011-02-14T19:32:00.000-08:00

Es que ser porteño, hijo de españoles, tiene lo suyo...un ánimo elegíaco que busca sentido contra el repique de las castañuelas. El tango de un lugar en ruda mutación. En esas condiciones, cada palabra que surge, vive solamente si se modula desde la herida central, y hace ilusión compartida: un país abstracto, en silueta de mujer que siempre se está yendo con otro y nos deja amasijados sin misericordia. Allí, entre los pliegues de esa melodía, oír es empinar el trago de una larga desdicha - encubierta bajo un aspecto resistente, claro.

A cada rato
Alaridos del viento
Diciendo qué

Pero no existe el país. En todo caso lo tangible son estas ciudades enormes que, como los principados de antes, agitan aquella misma pulsión por ser, la bandera roída del deseo. Rosario, Mendoza, Salta, Bahía Blanca, Córdoba, incluso La Plata o cualquier otra, pujan por encontrar un destino ajeno a Buenos Aires, esta múltiple cabeza tecnológica, suma de la soledad y del orgullo que nos desgarra a todos. Tal vez una carencia de orden mestizo, reinventada en cada vuelta de esquina, cada historia, contra el viento blanco de la precariedad.

Aquí también
Mordisquea su sueño
La pobre rata

Los pasillos de Dios...El cielo de la capital se organiza en retazos. Durante el día cae en bloques celestes o grises, amarrado a la forma neutra de los edificios. En la noche, no muestra sus estrellas, a menos que las busques denodadamente, perforando las luces de artificio, esa iluminación del alma colectiva. ¿Qué ven los ojos errantes y múltiples que no vean los tuyos? ¿Qué significado bruto y ominoso te anticipan? Hasta donde la vista alcanza, el horizonte está hecho de civilización indiferente.

Hurgan el cielo
La bóveda celeste
Estos anteojos

Me podrás decir, empero: ésta es la casa de la vida.

Un país por favor
Aquí y ahora

para Marcelo Ortale

Javier Adúriz, Esto es así, Poesía, Pez náufrago, Ediciones del Dock 2008

Seminario: sexo y amor en el Canon Latino, Leonor Silvestri

2011-02-13T05:55:00.000-08:00

Objetivos

* Este taller tiene por objetivo trabajar sobre los tópicos, lugares comunes y temas de la poesía latina erótica que luego dieron lugar a las representaciones del amor en épocas posteriores.

* Intentaremos lograr un acercamiento a las poéticas del canon romano que muchas veces suelen dejarse fuera de los cursos más tradicionales.

* Haremos referencia a las diferentes escuelas de poesía dentro de un marco histórico y social que estructuran el estilo y los temas de la poesía.

Modalidad de trabajo:

* Las poesías están agrupadas en módulos temáticos

* Las clases serán teórico- prácticas.

* Los textos se leen en el curso. Y estarán a disposición de los participantes.

* Se trabajará con traducciones de editoriales reconocidas que garanticen la calidad de la lectura.

* Se harán referencias concretas al léxico en latín cuando sea necesario.

*Habrá a disposición de los participantes bibliografía teórica-critica que se desarrollara en la clase.

* Se propondrá a aquellos asistentes que deseen hacerlo, que al margen de la participación voluntaria en la clase, preparen un tema basándose en la lectura de los textos y la literatura crítica y cualquier otro cruce que ellos prefieran.

Horarios:

* Reunión semanal de 2 hs.

* Duración de marzo a mayo.

* Arancel: 150$ por mes

Programa:

A modo de introducción

Los géneros literarios en la antigüedad

Diferentes tipos de poesía: poesía lírica, épica, bucólica, simposíaca, invectiva, “de ocasión”, elegía.

The final countdown: la contienda lírica vs. épica.

Diferentes tipos de lírica: brevísima introducción a la métrica.

Algunos modelos griegos: Safo, Píndaro, Corina, Calímaco, Homero.

Manifestaciones Físicas del amor y El amor como patología

El amor como enfermedad. ¿Qué es el “Amor” para los latinos y sus poetas?

La poesía escrita con el cuerpo. Materialidad del poema: poeta, poesía etimologías.

El poema como remedio o como veneno.

Catulo. Poesías N° 5,7,32,48, 51,75, 83, 85, 99 . Relaciones Sáficas (fr. 1, 16, 31)

Horacio. Odas: Libro I, Oda 13; Libro IV, Oda 1.

Ovidio. Amores: Libro I, poesía N° 5; Libro II, poesía N° 9b; LibroIII, poesía N°11b.

Sexo, Mentiras y Poesía

La escritura como ficción. ¿La ficción imita la realidad?¿El referente de la literatura es la literatura?

Cómo conseguir chicas en la antigüedad.

Catulo. Poesías N° 58,70,72,76,87,109,110

Ovidio. Amores: Libro I, poesía N° 3.

Tibulo. Elegías: Libro III, poesías N° 19 y 20.

Protocolos: sobre “el que dirán”

Sexualidad y poesía en Roma. ¿Homosexualidad? ¿Literatura de género?
Verdades y mentiras del tema de moda

Catulo. Poesías N° 5,6,16,35.

Horacio. Odas: Libro II, oda N° 4; Libro III, oda N° 15.

Ovidio. Amores: Libro II, poesía N° 3.

De poesía a poeta: Sulpicia, una única mujer escribe en Roma

¿Cómo llega Sulpicia hasta nosotros? Condición de la mujer poeta en la antigüedad: las precursoras: Nossis, Corina, Safo, etc.

Inversión del sexismo en la voz poética de la mujer.

Tibulo. Elegías: Libro III, elegías N° 11,13,15,18.

Pasado, Presente y Futuro

Las influencias de la poesía antigua en los poetas modernos: Cassara, Raimondi, Belloc, McDonnel, Hughes y Faber & Faber, etc.

Traducción y poesía; traducción: criterios desde la antigüedad sobre la traducción, el plagio y los límites en el mundo pre-burgues.

Curso dictado por Leonor Silvestri

Consultas e inscripciones: silvestrileonor@yahoo.com.ar

TEL: 4383 1321 / 1562691508

la Inteligencia no es más que nominación, Macedonio Fernández

2010-12-26T21:01:00.000-08:00

La Inteligencia no es más que nominación; la Palabra, que es esta nominación, no es necesaria para Pensar, ni siquiera para hablar, diremos, pues, la palabra sustituyó y aun coexiste con la gesticulación. La palabra es órgano de comunicación, como el gesto, no el pensamiento. Por tanto, ninguna palabra puede dejar de tener un sentido accesible, por muy abstractas y misteriosas que se califiquen sus acepciones. El Tiempo y el Espacio son expresados con gestos muy a menudo; ¿qué misterio puede caber en un gesto, en trazar su origen? En cuanto a la Deducción, es una supuesta operación intelectual que nadie ha hecho ni necesitado. Demás está decir que el Cálculo de Probabilidad y Ley de los grandes Números, son el colmo del optimismo, y que el enunciado "siendo iguales todas las otras circunstancias tal causa producirá tal efecto", es una tautología, porque las circunstancias de un hecho son ilimitadas y cada circunstancia es una "causa" que a su vez concomita con un número ilimitado de circunstancias, haciendo imposible la mínima previsión.
Otro tanto en cuanto a la definición de las especies.

"Metafísica: el mundo no es dado", en Para una metafísica argentina-Textos metafísicos, 1908-1928 (fragmento), Macedonio Fernández.
Foto: http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/fernandez_m/bio.htm

Hybris, Gonzalo Martínez Methol

2010-12-23T03:38:00.000-08:00

Va a suceder a las ocho y cuarto de la mañana. Su reloj no lo sabrá. Porque, cuando ellos entren, dando una patada a la puerta, portando armas cortas y armas largas, y los encuentren a ellos dos en la cama, desnudos, abrazados, Edgardo con un cigarrillo que ella habrá acabado de encenderle, cuando eso suceda, a las ocho y cuarto de la mañana, las agujas del reloj de él estarán inmóviles, detenidas, las agujas, en una hora que a nadie, y a ellos dos menos que a nadie, puede importarle.
Pero eso va a ser recién a las ocho y cuarto. Son, ahora, apenas las dos y media de la madrugada. Virginia recuesta la cabeza sobre el pecho de Edgardo y escucha el latido acelerado. No sabía, Virginia, que el corazón de un hombre podía latir así.
–Parece un tambor.
–Escuchá bien –dice él–. ¿Escuchás el tercer latido?
Ella escucha con más atención.
–Fijate –dice él–. Tengo un tercer latido.
Virginia, que, antes de abjurar de un mandato familiar de cuatro generaciones, era una aplicada, casta estudiante de medicina, recuerda que la primera fase de contracción cardiaca se denomina sístole, y la segunda fase, de dilatación, diástole. El corazón de él hace sístole diástole diástole.
–¿Lo sentís? –dice Edgardo.
Ella ríe.
–Sí, es verdad.
A Edgardo le viene a la cabeza, no sabe bien por qué, el mito de Isis. La voz de su padre, herrumbrada pero clara, explicándole cómo las lágrimas de Isis provocan el desborde del Nilo una vez por año. Entonces entiende la asociación: el Juicio de Osiris.
–De un lado de la balanza iba el corazón –le explica a ella–. Del otro lado una pluma. El corazón tenía que pesar menos que la pluma. Si no, el tipo se iba al infierno.
–El tipo o la mina –dice ella.
–Claro. El tipo o la mina. Lo importante era que el corazón pesara menos que la pluma.
–Qué vivos. Así no vale.
–Era así.
–No vale. Así no vale.
–Nunca vale.
Por momentos el silencio se vuelve una especie de gangrena. Hiede. No se puede hacer otra cosa más que fumar y coger y fumar y hablar y fumar y esperar. Pero hiede. Hagan lo que hagan, hiede. Sólo les queda la fuga al cuerpo del otro, esa última trinchera compartida en medio de la intemperie del tiempo y el miedo y la sangre. Nada está perdido del todo si hay un cenicero a mano y una lámpara en el suelo y penumbra y el fulgor rojizo de un fósforo contra la cara y una mano que se abra paso entre las sábanas buscando esa otra tibia, húmeda penumbra. Y sístole diástole diástole.
Virginia se sienta en la cama, prende un cigarrillo, se lo pasa a él, y prende otro. Él le mira los pechos. Le gusta verla fumar desnuda. Le gusta que a ella no le importe que la vean fumar desnuda. Le gusta cómo mantiene el humo en la boca y luego lo exhala despacio, hacia un costado. Le gusta el modo en que ella mira la brasa del cigarrillo, con una especie de primitiva fascinación.
–Mujer de harén –le dice.
–Andá a cagar –dice ella, refregándose los ojos.
El humo del cigarrillo siempre le hace llorar los ojos.

Las tres menos diez. El reloj de Edgardo todavía lo sabe. Las agujas lo saben: se mueven, acatan.
Dentro de cinco horas y veinticinco minutos, cuando ellos entren, operativos, eficaces, Edgardo intentará alcanzar su arma. Dos disparos certeros de una 38, uno en cada rodilla, lo harán desistir. Verá, Edgardo, desde el suelo, cómo uno de los oficiales de civil arrastra a ella de los pelos hacia afuera
–¿Pensás sacarla así, tagarna? –intervendrá el oficial de más rango–. Dejala que se vista.
Virginia reconocerá al criterioso oficial que acaba de hablar. Recordará haberlo visto en una película de Jean Luc Godard.
–Odio a Belmondo –le dice ahora a él–. Esos labios que parecen un churrasco.
–Vos no sabés odiar.
–Sí que sé. Odio a Belmondo. Y odio a la tarada esa con la que anda en la película, que se quedó fascinada con París era una fiesta y le hinchó las pelotas a los padres, buenos burguesitos americanos por supuesto, para que la dejen ir a estudiar a La Sorbona y a tomar café en Montmartre como Hemingway.
Edgardo paladea despacio la palabra odio. Le gusta cómo la pronuncia ella, martillando la de.
–…Y el olor de las bolsas de plástico –sigue Virginia–. Odio el olor de las bolsas de plástico. Ese olor a nada, a bolsa de plástico. Y las sirenas de madrugada. Y los supermercados abandonados. Los odio. Y la palabra contubernio. Suena horrible. Contubernio.
Infame turba de nocturnas aves, cita mentalmente Edgardo. Infame contubernio, piensa. Infame conturba. Conturba noctubernio.
–…Y las escaleras en espiral. Y los muebles viejos. Los odio. Y las corbatas. Odio las corbatas. Odio a los tipos que usan corbatas y viajan en subte y tienen los dedos manchados con tinta de diario.
Edgardo ve a su padre leyendo La Nación en el living de su casa, cejijunto. Ve los dedos manchados con tinta de su padre contra el cristal de un vaso de whisky. Y escucha, Edgardo, la voz de su padre, herrumbrada pero clara, desde un atardecer invernal de sus veinte años, la misma voz que supiera contarle mitos egipcios y griegos y celtas para que se durmiese, que le dice: si te vas no volvés. Y le dice: yo, en esta casa, zurdos no quiero.
–…Y odio que tengas siempre las manos heladas –escucha que dice Virginia.
–Un problemita de circulación, ya te dije.
–Y a vos te odio. Te odio más que a nada.
–Vení.
–Te odio. Te juro que te odio.
–Dale, vení. Hace frío.
–Odio el frío. Odio tener ganas de hacer pis.
Dentro de cinco horas y ocho minutos, cuando la metan encapuchada a un Ford Falcon, y la obliguen a acostarse en el piso del auto, Virginia sentirá la entrepierna mojada, y lamentará, un segundo, antes de advertir su propia imbecilidad, no haber pedido ir al baño antes de salir.
–Hasta los diez años me hacía pis en la cama, te juro –le cuenta a Edgardo ahora–. Mamá me quería llevar con un psiquiatra amigo de la familia, un tipo con cara de pájaro. Le dije que si le contaba a alguien no le hablaba nunca más.
Se escucha, lejano, el sonido de una sirena. Edgardo la siente erizarse contra él. Cuando ya no se oye nada, ella sigue:
–Una noche recé. Le dije a Dios que si impedía que me siguiese haciendo pis encima yo iba a ser la mejor persona del mundo, que iba a ir a misa todos los domingos, que me iba a aprender de memoria La Biblia, que no iba a mirar a un chico en toda mi vida.
–¿Y qué te contestó?
–¿Para qué te andás juntando con terroristas, piba? –escuchará que le dice el oficial junto a ella en el auto–. Ahora te vamos a tener que educar, a vos. Ya vas a ver.
–Nada –dice Virginia–. No contestó nada.

La mira levantarse para vestirse, el cigarrillo en los labios, los ojos entrecerrados por el humo. En algún lugar estará el corpiño, pero la habitación es un caos y hace mucho frío, así que se pone directamente el pullover enorme, de cuello alto, que ella misma tejió y que no se saca nunca. Le cuesta imaginarla vestida sin ese pullover absurdo.
(Un patio de pedregullo. Lo van a arrastrar por un patio de pedregullo. Oirá, lejanas, voces de niños: una escuela. Y campanas. Sí, campanas. Una Iglesia. La misa de las nueve.)
Escucha desde la cama el ruido que hace ella en la cocina, buscando una taza. Mira la Beretta, sobre la silla cerca de la cama. No parece real. No con ella ahí, en la cocina, desnuda bajo su absurdo pullover gigante, batiendo café mientras tararea –mal– una canción de Bob Dylan.
–Nadie aguanta –le ha dicho Rivas, aviscerados los ojos de Rivas tras sus anteojos de marco grueso-. Que no te agarren, pibe.
Y ha creído necesario aclarar, como quien le explica la regla de tres simple a un nene de seis años:
–Vivo.
Rivas le ha contado a Edgardo lo que le hicieron en el 75. No ha ahorrado detalles, Rivas. Dijo:
–Después de unas cuantas sesiones les hablás hasta en noruego.
Y dijo:
–Nadie aguanta. Vivo, no, pibe.
Edgardo cuenta los pasos hasta la silla. Tres, cuatro pasos largos. Parecen quilómetros.
Ya no la oye tararear. De pronto la cama le parece enorme. Se levanta. La encuentra fumando contra la mesada de la cocina, ausente. El ruidito de la pava calentándose y la respiración asmática de la heladera es lo único que se escucha.
–¿Por qué no prendés la radio? –dice ella.
–Todavía es temprano –dice él, hosco–. Hasta después de las seis no vamos a saber nada.
Ella aprovecha que ya está el agua para darle la espalda y servir el café.
–Vamos a la cama –le dice–. Hace frío.
Toman el café de la misma taza, la única que hay. Antes de dar un sorbo, ella mantiene la taza cerca de la cara, para sentir el calor del vaporcito.

Las agujas obedecen, aún, gregarias, con milimétrica precisión. La aguja corta a medio camino entre el 3 y el 4. La larga sobre el 8. Edgardo piensa, y al pensarlo necesita pitar bien fuerte su Marlboro, que, si todo ha salido bien, la casa del comisario Raimundo Beltrán ya debe haber volado por los aires. Si todo ha salido bien. Recién tendrá esa seguridad cinco horas y cuarenta y tres minutos más tarde. Abrirá los ojos, cinco horas y cuarenta y tres minutos más tarde, y verá sólo el negro de la venda. Advertirá que su cuerpo tiembla de frío, que está desnudo, que está empapado, que sus manos y pies están atados a los travesaños de una cama de hierro y que lo que va a sucederle será la preciosa confirmación de que todo ha salido bien.
–Ahora me vas a contar algunas cosas –decidirá alguien contra su oído.
Y sentirá la primera punción de la picana en la axila derecha.
–Me hacés cosquillas –le dice a ella ahora–. ¿Te sigo contando o no?
–Dale.
–Prestá atención: lo que nadie sabía era que Procusto contaba con un dispositivo especial para adaptar la medida del lecho.
–¡Cantá, zurdo hijo de puta, cantá! Decime un nombre y se termina, dale.
Virginia le arranca un pelo de debajo del ombligo y antes de que se queje lo besa rápido varias veces en ese lugar.
–Así que prisionero nunca tenía la medida exacta –continúa Edgardo luego de un suspiro de mal humor–. Siempre era muy corto o muy largo.
– ¡Cantá cantá cantáaaaaaaaaaa!
–Por lo general el lecho le quedaba largo, y Procusto le descoyuntaba los huesos de brazos y piernas para que calzara justo. Los adaptaba.
–¿Quién estuvo metido? Dame un nombre. Un nombre y te vas a tu casa.
–Procusto significa eso: alargador.
–Alargador –repite ella. Su mano empieza a bajar abriéndose paso entre las sábanas.
Durante esos lapsos entre punción y punción él tratará de que su consciencia gane terreno. Si logra que su consciencia no se desmorone, y que pueda así cosificar el dolor, expulsarlo de sí, fosilizarlo a la intemperie de su cuerpo, al menos ganará tiempo.
–Tenés las manos heladas.
–Perdón.
Por momentos le parecerá que gira hacia el vacío, nauseado, sin poder aferrarse a nada. Un gran cilindro viscoso.
–Vení –le dice ella.
La voz llegará cada vez desde más lejos, como a través de un largo tubo. Cada vez que se desmaye, lo traerán de vuelta echándole encima un balde de agua. Y vuelta a empezar.
–Despacio –le dice ella.
Lo importante será no perder de vista el cilindro viscoso, retenerse el mayor tiempo posible de este lado del dolor, no permitir que todo se disgregue y deje de importarle. De un lado de la balanza su corazón. Del otro una pluma.
–Pasame el cenicero.
–Pará, me da un asco cuando está lleno de colillas.
Ya no habrá tiempo. Ni le importará, a Edgardo, que ya no haya tiempo. Como tampoco le importarán los nombres que gritará, excedido por la tortura, antes de irse por el fondo del cilindro viscoso y perderse en un sueño sin imágenes.

Ella se ha levantado, y ha cubierto su cuerpo desnudo, aterido, con el pullover enorme, de cuello alto, sin el cual un hombre a cuyo corazón no le alcanzan dos latidos no podría imaginarla. El hombre a cuyo corazón no le alcanzan dos latidos la ha visto caminar hacia la ventana de la habitación, los brazos cruzados sobre el vientre, y ha visto su cuerpo de veintitrés años recortarse, nítido, contra la ventana, por la que empieza a entrar una luz acuosa y limpia.
Virginia escribe sobre el vidrio empañado, con el dedo, una palabra. Antes de que él pueda leerla, la borra. Y pregunta, Virginia, como quien espera que algo termine o empiece de una vez, qué hora es.
El hombre a cuyo corazón no le bastan dos latidos mira su reloj. Las agujas no se mueven. Le da unos golpecitos con el índice. No se mueven. Se lo saca. Lo deja sobre la mesa de luz.
–Vení –le dice a ella.
Virginia vuelve a la cama con una especie de trotecito. El lecho tiene la medida justa, ahora.
–Tengo sueño –dice ella.
–Dormí.
–No quiero dormir. Contame algo. No quiero dormir.
Escucha, Edgardo, la voz de su padre, herrumbrada pero clara, desde alguna noche estival de sus ocho o nueve años. Le habla, la voz de su padre, herrumbrada pero clara, del mito de Sísifo, quien, como castigo a su hybris, fue condenado a cargar una roca sobre la ladera de una montaña. La roca caía, al llegar Sísifo a la cima, y debía volver a buscarla, eternamente.
Traduce, Edgardo, la voz de su padre, palabra por palabra. Virginia escucha, atenta, esa traducción. Los ojos le duelen, a Virginia. Del sueño le duelen.
–Hybris –dice Edgardo.
–¿El qué? –dice ella.
–Hybris. La soberbia ante los dioses.
–¿Quién dice que es soberbia?
–Los dioses.
–Qué vivos. No vale.
–Es así.
–No vale. Así no vale.
–Nunca vale.
Ella bosteza. Le pone el cigarrillo a él en los labios y recuesta la cabeza sobre su pecho. Sístole diástole diástole.
–¿Qué hora será?
Sístole diástole diástole.
–Es temprano –dice Edgardo- las ocho y diez.

"Hybris", en La intemperie (el frío de la especie)
Primer Premio Narrativa del VII Concurso Nacional Macedonio Fernandez
Foto: macedonianos

el fuego muere con más fuego, Fredy Yzzed

2010-12-19T18:48:00.000-08:00

EL INFIERNO ESTÁ adentro: no afuera. Quema en la raíz del pecho con su fuego suave y continuo. Se aviva la llama cuando pienso en un pájaro incinerado en pleno vuelo. Crece la hoguera cuando me acerco a las orillas de mi piel.

El infierno se quema delicadamente como una hoja de papel. A veces es más humo que palabras. Otras veces más vacío que silencio. Esa hormiguita en el largo camino de una baldosa.

Todos los hombres van con su infierno dentro. Algunos tienen un infierno con mansiones, otros tienen infiernos pequeños que se confunden con los pecados. Alguien sin rostro me dijo que el fuego muere con más fuego.

Los enfermeros me han golpeado y me han amarrado varios días. Me han quitado aterrados la caja de fósforos junto al tanque de gas abierto.

Me han prohibido jugar con fuego.

HOY HE PENSADO que todos nacemos con la ayuda de una delgada cuerda. Una soga de la que nos agarramos para deslizarnos por las entrañas del sexo de nuestra madre. La primera relación sexual es con nuestra madre. Una madeja de hilo del que vivimos tirando de la cama a la oficina, de la calle a otro hombre, de lo que creemos sentir a lo que necesitamos saber. Primero la mano izquierda, luego con fuerza la mano derecha. Como Teseo vamos por el mundo a través de los siglos aferrándonos a ella; creemos que es la esperanza, el camino incierto de la felicidad.

Pero a mi cuerda alguien o algo la ha cortado de un tajo. El hilo de Teseo me ha traído a este consultorio a hablar de ella y de mis noches. Me ha dejado en el precipicio de estar conmigo mismo.

SIEMPRE QUE ESTOY solo se me ocurre un personaje. Es la misma escena desde hace unos meses. En realidad no sé si la he leído en alguna parte o la he imaginado. Hasta ahora no entiendo por qué no cambian los detalles. Se me ocurre que hay un hombre viejo encerrado en un cuarto. A través de una puerta pequeña le pasan los platos con comida. Los traga moderadamente. Masca un muslo de pollo y le parecen bellos los cantos de los gorriones. Luego pasa a través de la misma puerta el plato desocupado.

El mismo anciano con su cabello blanco en desorden se sienta frente a un piano. Oprime las teclas como si de verdad supiese interpretar el instrumento. Cierra los ojos como despojado por la música. Ladea la cabeza de un lado a otro como si viajara en la balsa de las notas. Pero ocurre que dentro del piano las cuerdas están cortadas con tijeras. Del piano no sale ningún sonido. Es en ese instante que el hombre se voltea, me mira por primera vez y me dice: “¿Escucha el silencio?”

Es complejo, muy raro, porque yo escucho la más bella sinfonía.

La sal de la locura , de Fredy Yzzed (fragmento)
Primer Premio de Poesía, VII Concurso Nacional macedonio Fernández
Jurado: María del Carmen Colombo, Jorge Boccanera, Javier Adúriz

Foto: entrega de premios, 18 de diciembre de 2010
macedonianos 2010

macedonianos en acción

2010-12-18T07:48:00.000-08:00

queridos amigos: el próximo sábado 18 de diciembre se realizará la entrega de premios y diplomas del VII Concurso Nacional Macedonio Fernández, que tuvo como jurado a los escritores Silvia Camerotto, Roberto Ferro y Carlos Pereiro en narrativa y María del Carmen Colombo, Jorge Boccanera y Javier Adúriz en poesía.

A través del Concurso Macedonio Fernández de narrativa breve y poesía, nuestro objetivo es difundir la nueva creación literaria nacional. Este concurso cuenta con el apoyo institucional y económico de la CODIC, Comisión de Docencia, Investigación y Cultura de la Fundación Médica de Lomas de Zamora. Idea y coordinación general, Roxana Palacios.

El premio único para cada género consiste es la edición de 500 libros más la suma de 3.000 pesos, que serán entregados a los escritores
Gonzalo Martínez Methol por su libro La intemperie (el frío de la especie), narrativa
Fredy Yzzed, por su libro La sal de la locura, poesía

La Fundación Médica de Lomas de Zamora se reserva el derecho a la cantidad de 100 libros para su circulación gratuita en bibliotecas, centros culturales y encuentros literarios.

Finalistas de poesía:

La hija desierta, María del Carmen Sánchez
El abandono, Paula Inés Aramburu
No hay zapatos en Babilonia, Fabián Vique
De dónde traigo tanta sed, Mariana Riera
Mapas, mapas, María de la Paz Garberoglio
Revelaciones de otras criaturas, Jorge Daniel Santkovsky
Sitiados de ánimo, Alicia Márquez
Epitafios sin garantías, Gustavo José Rodríguez

Finalistas de narrativa:

Emir, Un poco más lejos, Marcelo Brignole
Oficios, Patricio Hernán Agüed
El subsuelo y otros cuentos, Nicolás Barrasa
La foto en la tercera página, Néstor Sebastián Chilano

Después del acto serviremos un vino de honor. Los esperamos!!
Fundación Médica de Lomas de Zamora, Colombres 420, Lomas de Zamora.
4-244-1080, int 29

macedonianos, en adhesión al día mundial del NO uso de plaguicidas

2010-12-03T06:47:00.000-08:00

El ojo de la foca -mi amuleto- me llevará hasta el oso blanco.
¿Hay algo más bello que perseguir al oso blanco en el océano blanco?
Hace muchos sueños que sigo sus rastros, estas pisadas
en la nieve que el viento borra y no llevan a ninguna parte;
y los ojos, de tanto mirar, ya han dejado de ver.
Pero a veces, en la inmensa blancura, he creído escuchar
una especie de lamento,
un bostezo no parecido al de ninguna otra criatura viviente;
y cuando aparecen los primeros pelos de la sombra
y el sol sangra cada vez más hasta desaparecer,
alguien ha visto una silueta sobre la ladera
convirtiendo la noche en el día, la oscuridad en luz.
Ahora se ha agotado el aceite de la lámpara,
las estrellas emigran hacia la tierra del caribú
y los hombres, excitados, colocan las trampas,
esperan la presa que se oculta para mostrarse.
¿Qué es ese resplandor en la escarpada colina?
Tres veces he frotado el ojo de la muerte,
tres veces prometí las vísceras a los hombres y los perros,
tres veces ofrecí como cebo mi corazón.
Y un día temblarán los cielos y la tierra,
un día la vara mortal atravesará su cuerpo,
y entonces colgaremos de un asta su vejiga
para ahuyentar la sombra y el espíritu de la sombra.
Luego arrastraremos sus restos cuesta abajo, hacia el mar,
y envueltos para siempre en la piel inmaculada,
seguiremos la marcha riendo clamorosamente
y dándonos los unos a los otros grandes palmadas en la espalda.

Horacio Castillo
Alaska, 1993

Foto: deshielo polar
http://www.google.com.ar/imgres?imgurl=http://efectoinvernadero.comxa.com/polo_norte.jpg&imgrefurl=http://efectoinvernadero.comxa.com/default2.htm&usg=__fz4xNKG59OLpN_1BPby6xEZ2rHo=&h=335&w=500&sz=41&hl=es&start=0&sig2=JvLq5Mc12myvV8x74W3p5A&zoom=1&tbnid=GdivXJ27pRKPLM:&tbnh=114&tbnw=153&ei=PQX5TKeyAsGC8gacmoj4CA&prev=/images%3Fq%3Ddeshielo%2Bpolar%26hl%3Des%26sa%3DG%26biw%3D1362%26bih%3D520%26gbv%3D2%26tbs%3Disch:1&itbs=1&iact=rc&dur=264&oei=PQX5TKeyAsGC8gacmoj4CA&esq=1&page=1&ndsp=24&ved=1t:429,r:3,s:0&tx=88&ty=54

Presentación de Desterrado Ángel de la guarda, de Laura Massolo

2010-11-30T05:50:00.000-08:00

Jueves 2 de diciembre, a las 19, en Hipólito Yrigoyen 13.200, Adrogué

Ahora nadie sabe qué hacer con este miedo
Ahora nadie sabe los nombres de las cosas
Ahora no hay manera de presentir caminos
Es un derrame Son colores inéditos Es la forma de oler
Una imagen persistente y el mismo golpe que demanda
Todo lo que pide más
todo lo que se guarda en cavidades
una necesidad urgente de repasar cada momento Y todavía no
Es un aceite que hace ruido en las ampollas
Es un telón recién abierto El prólogo El teléfono que no El almanaque con la marca nueva
Ahora nadie se anima a dar un paso
Son los poros clavados en laa última presión La llegada que fue Ese primer acceso Una mezcla de tiempos Un desorden
Es la cara de asombro
la fruta sin cáscara
la médula que brota
el jugo que manchaa
Son las rutas empapadas con la lluvia La vieja sombra
Es lamer una dulzuraa capaz de robar todo el perfume de las horas
Y apretar así
Y que decante
Que tome su forma de algodones
de costumbre
de reloj
Ahora nadie quiere soltar nada de lo que quedó en las manos
Es la sensación de haber tragado luz Nadie determina que se apague Nadie asume riesgos
Ahora es una lenta digestión de dicha
Ahora la felicidad busca un lugar
y pide tiempo

"Ahora todavía no", en Desterrado Ángel de la guarda, Laura Massolo, 2010

psicología de enjambre, Macedonio Fernández

2010-11-23T16:25:00.000-08:00

Una moral de Enjambre concluiría con todo el discrepar político y económico. Pero cómo nace la moral de enjambre. ¿Por una política (coerción) anterior?
Moral de enjambre llamo a la confusión de cada individuo con los demás del grupo. O sea, psicológicamente: cada individuo posee su propio psiquismo (sin aviso), y el de simpatía en participación.
Sólo cierta política podría llevar a tal moral, pero también podría ser resultado de un conjunto de casualidades o sincronismos: a fuerza de tener que obrar colectivamente para salvarse de peligros exteriores, se formaría esa sociología y psicología de enjambre. A las veinte veces que un grupo de obreros mueve a una sola voz un tirante, o rema, o tira de una soga, acaba por producirse un proceso de identificación que no se da en un grupo aleatorio, incidental.
¿Cuáles son las causas específicas de la convivencia de enjambre de abejas? ¿Por qué hay la pasión de enjambre en las abejas y no en los mosquitos, aunque las abejas están dotadas de armadura, de suerte que podrían vivir solitarias?
Quizá la obligación de luchar siempre en circunstancias en qe la acción individual es ineficaz, determinó reunión tan íntima: lo que no podía el pequeño poder ofensivo de una picadura para abatir un enemigo lo podín veinte picaduras, es decir la comunidad. Los muertos por enjambre de abejas lo dirían.
Las abejas sobreviven como especie que son porque la casualidad (accidental natural) hizo que en su psíquica, en sus impulsos activos se dio el impulso de atacar todas cuando ataca una, al mismo tiempo, al mismo enemigo; como un ataque individual es pobre en poderes, este tipo de animal no hubiera sobrevivido, ¿en ese tipo?, ¿habría sido otro tipo? Para que haya este impulso psíquico debe haber una particularidad neural o caso así en su fisiología. Cuál es, nunca lo sabremos; ni es necesario, útil, saberlo. Así como el mayor fisiólogo y todos los humanos no padecen nada por ignorar la cifra de millones de células de tal o cual cuerpo humano.
También una política, y una educación, podrían obtener este resultado: reemplazar esa caasualidad cósmica que hizo nacer el Enjambre por un plan pensado que conduzca al mismo efecto. El sistema de la policía es aplastar numéricamente al enemigo: uno contra cinco; la moral de enjambre tiende a hacer buenos a los niños, hacer que sientan el dolor ajeno lo mismo que el propio.
Nosotros los hombres somos biológicamente muy defectuosos; creo que muchos animales pueden vivir sin comer y sin respirar o practican sistemas de auto catalepsiarse o enquistarse cuando las circunstancias son desfavorables. Aquí, si nos desmayamos, corre un médico para sacarnos del desmayo, como si fuera un pozo sin fondo. En el box cae el boxeador y sólo se le da ventilación y, a lo sumo, una toalla húmeda. Si en este caso se acepta el auxilio exterior es porque participamos en un plan de colaboración porque es más barato; fisiológicamente, por ejemplo, si se nos atraganta un huesito: otro nos auxiliará más eficazmente por la dificultad que tenemos de ver nuestra propia garganta. Lo mismo en el caso de echarle agua al boxeador, pero no orque sea necesario "intervenir" ¿Grado de enjambre?

Gloria, mucha, a la mañana que llega, Javier Adúriz

2010-11-06T06:47:00.000-07:00

Esta grosería ancestral, no creas,
no es otra cosa que escenografía.
La maldición, el grito impertérrito,
los lugares bizarros: caños, aljibes,

molinetes de imposible equilibrio,
una burda puesta en escena. Mis
poderes reales son otros, no el susto
menor o la matraca en llamas.

No te confundas. Hasta donde se
y mi deformidad distorsionada
lo permite, la pasion literaria
malgasta toda verdad probada.

Entonces, a qué tu llanto, querida.
Vámonos con Pancho Villa, amor, otro circo
donde cualquiera nos tome de la mano.

"De labios del pitufo Enrique"

1

Cielito, pucha qué cielo
cielo amargo del país,
ojalá pudiera verte
como alguna vez te vi:

cielo, cielito y más cielo,
algo grande de vivir,
callecitas trabajadas,
campos para sonreír.

Es un témpaano de sombras
tantas penurias así;
adónde este sueño, adónde,
¡qué lejos estás de aquí!

2

Sueño, sueño, sueño, sueño
algo grande de sentir,
callecitas trabajadas
como alguna vez las vi:

cielo, cielito y más cielo,
algo noble de vivir;
callecitas de nosotros
campos para sonreír.

Sueño, sueñito y más sueño.
cielo dulce del país,
adónde esta tierra, adónde,
que pronto me iré de aquí.

3

Es un témpano de sombras
tantas penurias así:
adónde, este sueño, adónde,
qué lejos estás de aquí.

Cielito, pucha qué sueño.

"Cielito" (canción)

Arde la luna, arde igual que un garfio,
con cuanto filo que lastima el aire.
-Honor,honor al lago que tiembla
y es el modo de un sueño. Gloria
a ese violento dormitar de un pájaro.
Gloria mucha...a la mañana que llega.

Algo desata el nudo de las apariencias,
la entraña alta de las apariencias.
-No un nombre, no el camino,
no el santón de ojitos en la nuca.
Nada de lo que suceda en vano. Gloria...
a esta furia que cede con el sol naciendo.

"Canción del samurai"
Canción del samurai, 2004

Ayer a la tarde resolví convertirme en un peregrino del cielo y salir a caminar por los pasillos de dios. Principalmente porque llegó la hora del despojamiento. Me refiero a esa especie de afán de dar un paso y otro y otro, en busca de mis vagas certezas. De aahí también el hecho oportuno de elegir los ahijú como vehículo de la percepción. Me dije: cada verdad ocasional debe ser anotada en este cuaderno que me regalaron en el año sesenta y cinco, aunque los fragmentos vengan del silencio y no hallen más validez que la de su propio enunciado...Sí, maltrecho lector: seamos viajeros de la eternidad.

A cada paso
Vas hundiendo la piel
En otra carne
Esto es así, 2009

* Foto: macedonianos

Fallo del VII Concurso Nacional Macedonio Fernández, Narrativa

2010-11-03T13:55:00.000-07:00

Queridos amigos:

copio a continuación la nómina de los cinco textos elegidos por el jurado de Narrativa que integraron los escritores Silvia Camerotto, Carlos Pereiro y Roberto Ferro para el VII Concurso Nacional Macedonio Fernández, cuyo objetivo es colaborar con la difusión de la producción literaria de autores residentes en la República Argentina.
De esta selección -a cuyos autores se les entregará un diploma de reconocimiento, en fecha a designar, durante el mes de diciembre- se acordó en otorgar el premio único del concurso al texto publicado a continuación.

Recordamos que el Premio Macedonio Fernández consiste en la edición de 500 ejemplares del poemario ganador -de los cuales el Taller Macedonio Fernández se reserva cien para distribución gratuita en Bibliotecas, Centros Culturales y Talleres de lectura- y un incentivo en efectivo de tres mil pesos ($ 3.000), que serán entregados al ganador durante el acto de premiación, en el mes de diciembre.
Quiero agradecer especialmente a los médicos integrantes de la CODIC, Comisión de Docencia, Investigación y Cultura, Comisión directiva y Comisión de Información, Prensa y Relaciones Públicas del Círculo Médico de Lomas de Zamora, que apoyan este proyecto, institucional y económicamente, desde hace siete años, y sin el cual resultaría imposible mi gestión.

Gracias entonces a los miembros del Jurado Silvia Camerotto, Carlos Pereiro y Roberto Ferro, y a los Dres. Guillermo Brandt, Fernando Mendyrzycki, Carlos Decuzzi, Gustavo Martínez, Oscar Corrado, José Palombo y Adrián Balbín, y al señor Mauricio Galimberti, editor de lós libros ganadores.

Roxana Palacios

Nómina de textos seleccionados:

28: Emir, Un poco más lejos, Marcelo Brignole, M. del Plata, BA
36: Fulano Zutano, Oficios, Patricio Hernán Agüed, Lanús, BA
52: Pedro Luna, La intemperie, Gonzalo Javier Martínez Methol, La Plata, BA
54: Iribarren, El subsuelo y otros cuentos, Nicolás Barrasa, Santos Lugares, BA
59: Elzevir, La foto en la tercera página, Néstor Sebastián Chilano, M. del Plata, BA

Premio Macedonio Fernández de Narrativa 2010: La intemperie, de Gonzalo Javier Martínez Methol

Foto: Adúriz, Ferro, Pazos, Garland, Palacios. Feria del libro 2009

el celo es la envidia al revés, Roberto Arlt

2010-10-30T23:20:00.000-07:00

Hay buenos muchachitos, con metejones de primera agua, que le amargan la vida a sus respectivas novias promoviendo tempestades de celos, que son realmente tormentas en vasos de agua, con lluvias de lágrimas y truenos de recriminaciones. Generalmente las mujeres son menos celosas que los hombres. Y si son inteligentes, aun cuando sean celosas, se cuidan muy bien de descubrir tal sentimiento, porque saben que la exposición de semejante debilidad las entrega atadas de pies y manos al fulano que les sorbió el seso. De cualquier manera; el sentimiento de los celos es digno de estudio, no por los disgustos que provoca, sino por lo que revela en cuanto a psicología individual.

Puede establecerse esta regla: Cuanto menos mujeres ha tratado un individuo, más celoso es. La novedad del sentimiento amoroso conturba, casi asusta, y trastorna la vida de un individuo poco acostumbrado a tales descargas y cargas de emoción. La mujer llega a constituir para este sujeto un fenómeno divino, exclusivo. Se imagina que la suma de felicidad que ella suscita en él, puede proporcionársela a otro hombre; y entonces Fulano se toma la cabeza, espantado al pensar que toda "su" felicidad, está depositada en esa mujer, igual que en un banco. Ahora bien, en tiempos de crisis, ustedes saben perfectamente que los señores y señoras que tienen depósitos en instituciones bancarias, se precipitan a retirar sus depósitos, poseídos de la locura del pánico. Algo igual ocurre en el celoso. Con la diferencia que él piensa que si su "banco" quiebra, no podrá depositar su felicidad ya en ninguna parte. Siempre ocurre esta catástrofe mental con los pequeños financieros sin cancha y los pequeños enamorados sin experiencia.

Frecuentemente, también, el hombre es celoso de la mujer cuyo mecanismo psicológico no conoce. Ahora bien: para conocer el mecanismo psicológico de la mujer, hay que tratar a muchas, y no elegir precisamente a las ingenuas para enamorarse, sino a las "vivas", las astutas y las desvergonzadas, porque ellas son fuente de enseñanzas maravillosas para un hombre sin experiencia, y le enseñan (involuntariamente, por supuesto) los mil resortes y engranajes de que "puede" componerse el alma femenina. (Conste que digo "de que puede componerse", no de que se compone.)

Los pequeños enamorados, como los pequeños financistas, tienen en su capital de amor una sensibilidad tan prodigiosa, que hay mujeres que se desesperan de encontrarse frente a un hombre a quien quieren, pero que les atormenta la vida con sus estupideces infundadas.

Los celos constituyen un sentimiento inferior, bajuno. El hombre, cela casi siempre a la mujer que no conoce, que no ha estudiado, y que casi siempre es superior intelectualmente a él. En síntesis, el celo es la envidia al revés.

Lo más grave en la demostración de los celos es que el individuo, involuntariamente, se pone a merced de la mujer. La mujer en ese caso, puede hacer de él lo que se le antoja. Lo maneja a su voluntad. El celo (miedo de que ella lo abandone o prefiera a otro) pone de manifiesto la débil naturaleza del celoso, su pasión extrema, y su falta de discernimiento. Y un hombre inteligente, jamás le demuestra celos a una mujer, ni cuando es celoso. Se guarda prudentemente sus sentimientos; y ese acto de voluntad repetido continuamente en las relaciones con el ser que ama, termina por colocarle en un plano superior al de ella, hasta que al llegar a determinado punto de control interior, el individuo "llega a saber que puede prescindir de esa mujer el día que ella no proceda con él como es debido".

A su vez la mujer, que es sagaz e intuitiva, termina por darse cuenta de que con una naturaleza tan sólidamente plantada no se puede jugar, y entonces las relaciones entre ambos sexos se desarrollan con una normalidad que raras veces deja algo que desear, o terminan para mejor tranquilidad de ambos.

Claro está que para saber ocultar diestramente los sentimientos subterráneos que nos sacuden, es menester un entrenamiento largo, una educación de práctica de la voluntad. Esta educación "práctica de la voluntad" es frecuentísima entre las mujeres. Todos los días nos encontramos con muchachas que han educado su voluntad y sus intereses de tal manera que envejecen a la espera de marido, en celibato rigurosamente mantenido. Se dicen: "Algún día llegará". Y en algunos casos llega, efectivamente, el individuo que se las llevará contento y bailando para el Registro Civil, que debía denominarse "Registro de la Propiedad Femenina".

Sólo las mujeres muy ignorantes y muy brutas son celosas. El resto, clase media, superior, por excepción alberga semejante sentimiento. Durante el noviazgo muchas mujeres aparentan ser celosas; algunas también lo son, efectivamente. Pero en aquellas que aparentan celos, descubrimos que el celo es un sentimiento cuya finalidad es demostrar amor intenso inexistente, hacia un_ bobalicón que sólo cree en el amor cuando el amor va acompañado de celos. Ciertamente, hay individuos que no creen en el afecto, si el cariño no va acompañado de comedietas vulgares, como son, en realidad, las que constituyen los celos, pues jamás resuelven nada serio.

Las señoras casadas, al cabo de media docena de años de matrimonio (algunas antes), pierden por completo los celos. Algunas, cuando barruntan que los esposos tienen aventurillas de géneros dudosos, dicen, en círculos de amigas: -Los hombres son como los chicos grandes. Hay que dejar que se distraigan. También una no los va a tener todo el día pegados a las faldas... Y los "chicos grandes" se divierten. Más aún, se olvidan de que un día fueron celosos... Pero este es tema para otra oportunidad.

"Causa y sinrazón de los celos", Aguafuertes porteñas, Roberto Arlt, 1958

Foto: Los amantes, René Magritte, 1928

claro, como el agua, por Roxana Palacios

2010-10-28T07:08:00.000-07:00

Hace tiempo regreso, una y otra vez, a una grabación donde Cortázar camina por París mientras habla de los graffiti -esos fragmentos de arte popular superpuestos uno sobre otro como un mensaje a decodificar- y juega con el tiempo. Con la noción de tiempo, quiero decir. Dice algo así como que él está, en el presente, grabando algo que para nosotros será, al escuchar, el pasado, y que sin embargo para él, pertenece, ahora, al rango del futuro. Entonces pienso en el París de la derecha y de la izquierda, divididos tan sólo por una línea de agua dulce, y pienso en el Mar Dulce, que era sólo eso, agua, antes del bautismo de Solís.
Estamos atravesados por la cultura, con todo el progreso tecnológico, las fecundaciones asistidas, las ecografías 4D o la tecnología al servicio de las neurociencias; con la revolución informática y estas posibilidades de simultaneidad impensadas para nuestros padres; con todo lo que implica la velocidad: velocidad para el trabajo, velocidad para la diversión, velocidad para las relaciones; con lo nuevo, lo último, lo que envejece cada vez más pronto. Y uno no puede quedarse afuera, claro…el celular, por ejemplo, la computadora, parecen tan indispensables como el agua. Pero no.
Es raro, inicié esta nota pensando en los graffiti de París como una metáfora de mensaje atemporal: la historia de lo que se construye superpuesta con la historia de lo que se destruye. Eso dice Cortázar, que los graffiti son un poema anónimo de pegadores de carteles y poetas populares que se fueron superponiendo, de colores que se fueron mezclando y uno tiende a mirar el último por apurado, por no haber aprendido a caminar verdaderamente una ciudad.
Todo es distante y diferente y a la vez parece irreconciliable, dice, y yo pienso en un palimpsesto, un texto que fue borroneado por otro más nuevo, y otro, y otro más, pero que nunca dejó de existir allí debajo, como una huella erosionada pero indestructible.
Me decidí a observar detenidamente grafitos en la calle. Me sorprendió el cambio de ritmo y de tono de los últimos trazos. Más política y violencia, más guerra, menos ecología, pero también igualdad, hambre, libertades o derechos. Pocos días después de caminar mi experiencia, visitar diferentes rincones de la ciudad, ingresar en diversos sitios que convocan gente para diferentes actividades, entré en un jardín de infantes y un chico de pelo rojo me llevó al rincón de los graffiti. Me gustó lo que vi, palabras superpuestas escritas con semillas, con tintas naturales, con cortezas recogidas del suelo, unas sobre otras, como un palimpsesto. Logré leer algunos fragmentos de palabras o de frases y no me detuve en las de más arriba sino en tres palabras enteras por debajo de las otras, escritas con recortes de papel de diario: cuidemos el agua, así de claro.
Estamos atravesados por la cultura: tecnología, velocidad, inseguridad, manifestaciones de lo efímero, mega proyectos que se relacionan con abusos del pasado para enriquecer abusadores del presente y convertirse en la guerra del futuro.
Y el agua se termina.
El arte salva, pero únicamente allí donde es posible experimentar toda la fragilidad y la vulnerabilidad de la vida.
Sigo mirando grafitos, a ver si aprendo a leer los signos, como Cortázar, y a caminar verdaderamente la ciudad.

Foto: Infosur (megaminería)
Texto: Subjetividad del tiempo, Julio Cortázar

información didáctica en http://www.youtube.com/watch?v=ryfCWnDPc5U
http://www.youtube.com/watch?v=d-A662YtqOA

Fallo macedoniano: Poesía

2010-10-24T08:53:00.001-07:00

Queridos amigos:

copio a continuación la nómina de los nueve textos elegidos por el jurado de Poesía que integraron los poetas María del Carmen Colombo, Jorge Boccanera y Javier Adúriz para el VII Concurso Nacional Macedonio Fernández, cuyo objetivo es colaborar con la difusión de la producción literaria de autores residentes en la República Argentina.
De esta selección entre lo poemarios participantes -a cuyos autores se les entregará un diploma de reconocimiento, en fecha a designar, durante el mes de diciembre- se seleccionaron dos textos finalistas que continuaron participando por el premio único del concurso.
El Premio Macedonio Fernández consiste en la edición de 500 ejemplares del poemario ganador -de los cuales el Taller Macedonio Fernández se reserva cien para distribución gratuita en Bibliotecas, Centros Culturales y Talleres de lectura- y un incentivo en efectivo de tres mil pesos ($ 3.000), que serán entregados al ganador durante el acto de premiación, en el mes de diciembre.
Quiero agradecer especialmente a los médicos integrantes de la CODIC, Comisión de Docencia, Investigación y Cultura, Comisión directiva y Comisión de Información, Prensa y Relaciones Públicas del Círculo Médico de Lomas de Zamora, que apoyan este proyecto, institucional y económicamente, desde hace siete años, y sin el cual resultaría imposible mi gestión.
Gracias entonces a los Dres. Guillermo Brandt, Fernando Mendyrzycki, Carlos Decuzzi, Gustavo Martínez, Oscar Corrado, José Palombo y Adrián Balbín, y al señor Mauricio Galimberti, editor de lós libros ganadores.

Nómina de textos seleccionados:

O3: La hija desierta, María del Carmen Sánchez, Vicente Lòpez, BA
11: La sal de la locura, Ariel Müller, Fredy Yezzed, Capital, Buenos Aires, Argentina
15: El abandono, Camille Claudel, Paula Inés Aramburu, Rosario, Santa Fe, Argentina
16: No hay zapatos en Babilonia, Nikola Tesla, Fabián Vique, Morón, Buenos Aires, Argentina
19: De dónde traigo tanta sed, Camil, Mariana Riera, Capital, Buenos Aires, Argentina
44: Mapas, mapas, Jan Anain, María de la Paz Garberoglio, CABA, Argentina
52: Revelaciones de otras criaturas, Kalpa Ko, Jorge Daniel Santkovsky, CABA, Argentina
66: Sitiados de ánimo, Heliotropo Sánchez, Alicia Márquez, Vicente López, Buenos Aires, Argentina
71: Epitafios sin garantías, Tucán Gabotero, Gustavo José Rodríguez, Rosario, Santa Fe, Argentina

Libros finalistas:

El abandono, de Paula Inés Aramburu

La sal de la locura, de Fredy Yezzed

Premio Nacional Macedonio Fernández 2010:

La sal de la locura, de Fredy Yezzed

mis felicitación a todos!!
Roxana Palacios

Foto: María del Carmen Colombo

voy a darles un resumen publicable, Macedonio Fernández

2010-10-20T08:18:00.000-07:00

A poco que se elogie la acción de un hombre le oiremos decir: "Mi descanso es pelear", o "Para dormir y reposar me sobrará tiempo en la muerte" Ya hubo quien lo dijo entre los hombres célebres. Embotamiento de sí mismo y cinismo, de todo hombre es la miseria y la derrota: el hombre que no las ve en sí, en su roto y golpeado curso individual, es un poco más ciego que los ciegos que somos todos, así sea un Julio César o un Newton. Honrado es el hombre del tranvía, el cliente que espera en la antesala de un estudio. Habiendo de esperar, reemplaza la espera por el sueño, que es el artículo de sustitución apropiadísimo y a su alcance: lo tiene y lo usa. Mi prójimo allí enfrente se ha quedado dormido en su silla. Se ha dicho: qué hacer del tiempo: dormirlo.
Cuando la vida sólo es tiempo, lo único absolutamente honesto, lo que haría un niño, debe hacerlo un hombre, un poeta, un genio: dormirlo.
Al azar me he traído dos libros: "Extractos de Schopenahuer"; otro: "Extractos de Goethe" Además de esa semejanza se trata de dos autores alemanes; los dos libros están en inglés; ambos de agradable aspecto, encuadernación inglesa y parecida y de parecido tamaño. Y comienzan con una biografía de Schopenahuer y de Goethe, en cuya última página trátase de los rasgos de sus últimas horas de vida. Aparece el "Mehr licht" de Goethe tan rememorado y tan tontamente fantaseado y que significa meramente que en sus ojos se refugiaba un último apetito fisiológico: el placer de la luz, apetencia universal zoológica, vegetal, quizá mineral.
El pobre hombre en todo hombre, como diría Schopenhauer, el pobre diablo que llora, se acobarda y se atonta en todos nosotros, el pobre diablo improgresable que no será reducido nunca a un cuantum disimulable por los supuestos progresos de la Inteligencia, se moría en el envase glorioso de un Schopenahuer o un Goethe; había durado tanto como ellos, había sido el dueño de casa en ellos y tenía la última palabra: pedía luz, aplausos, cualquier cosa. Pedía para sí, para Schopenhauer, para Goethe: pedía, mendigaba. El que pide para otro no mendiga. Una madre, un padre como hay tantos que no han escrito, que no han inventado nada más que el altruísmo y la modestia, pediría para su hijo, para su esposo, porque hay humanos sin pobre diablo.
En el pedir para sí y en el obrar para sí intelectual o muscularmente, no hay ética ni estética. Sólo el altruísmo es ética y es belleza. Y es felicidad.

Todo Tú, 1929
Imagen: http://www.elortiba.org/macedonio.html

por parecerme a ella, Roxana Palacios

2010-10-17T08:55:00.000-07:00

viajo
desde su gesto de hoy la vuelvo a ver
como cuando su sola imagen era
la caricia y la cuchara
la oración de la noche y su mano
al cruzar la calle
la magia de sacarle a escondidas
los zapatos de taco
los lápices de labios
por parecerme a ella

viajo por el tiempo larguísimo de sus edades
incluso aquellas en las que fue una extraña
que se limitaba a escuchar mi omnipotencia

y voy al fondo
de sus aguadas soledades de hace años
una memoria de nombres y costumbres
donde ya no hay rastro sin pisada
ni foto sin historia

hoy hay un llamado telefónico
que funciona como el pan
por parecerme a ella

viaje, en marca sobre marca, 2002

alguien llega imaginariamente, Marta Cwielong

2010-10-12T12:00:00.000-07:00

estoy aquí
y no separo el arroz bueno
me ocupo de la vida
cruzando el tiempo
así también
me duele
la distancia

estoy en mi tierra
y el mar me queda lejos
cultivo flores, hijos
mi mesa bien provista
pero hay una cocina
con pollos recién muertos
de una deuda
un café
una rama de hierbabuena

(a raquel era)

"las lineas secretas", en de nadie, 1997

dulce es el que maneja el viento, Delfina Goldaracena

2010-10-03T21:22:00.000-07:00

2002

Se descorre el telón

El público aplaude
Ignora el silencio
del roble sedoso
Saco la espada
y empiezo la batalla
Mi boca intenta resguardarse
y acomoda un pétalo en su lengua

El público aplaude
Recito los versos ocultos
en la niebla
Debo plegar las palabras
pero desnudo la incertidumbre

El público aplaude

2002/2004

Ella una vez me dijo
que el cáliz se desvanece
cuando el horror se confunde
con una mirada perversa

............................

Cuando quise
prender mi
luz negra
ya no existía
ya no era la
de antes y
ahora soy el árbol

Tiempo efímero, 2008
más poemas de Delfina Goldaracena en http://eldesvanderitakratsman.blogspot.com/2008/02/delfina-goldaracena-tiempo-efmero_09.html

con sus voces altas, Alicia Márquez

2010-09-30T10:03:00.000-07:00

El hombre es palabra que camina.
Mbya guaraní

Y la mujer, camino de palabras.
Un camino difícil, pedregoso,
un camino silenciado.
Por mucho tiempo silenciado.
Callado. Mudo. Solo.

Ellas miraban detrás de eternas ventanas
el mundo de los hombres
con sus voces altas
y sus brazos anchos.
Y murmuraban entre sí,
en las cocinas de todo el mundo
palabras sabias y espesas como la sangre.

Palabras milagrosas, que recibían
a los que nacían
entre sábanas de dolor y carcajadas.

Palabras que pregonaban en el desierto de los sordos.

Palabras que se abrieron paso
como mariposas, con su aleteo de labios.
Palabras que aprendieron a gritar,
con el tiempo.
Palabras que curaron, consolaron
y se opusieron a todas las guerras
creadas por las orgullosas palabras de los hombres.

Palabras que aprendieron a escribirse.
A crear caminos nuevos.
Diferentes miradas.

Pero que, pese a todo,
jamás pudieron con la palabra amor.

Esa palabra
las transforma en locas, desquiciadas.
Las desarraiga.
Las hace enormes,
las vuelve pálidas,
las convierte en mendigas,
en luciérnagas, en putas,
en reinas solitarias.

Nunca pudieron con esa palabra.
Nunca.
Nunca pudieron con esa palabra
que ellas inventaron.

y la nada y el nadie, Héctor Viel Temperley

2010-09-25T22:00:00.000-07:00

Verde
como las dos orillas,
la delicada hierba cubre el muelle
sin trabajo,
un buen lugar para tomar sol.

Primero, sobre todo, no mover la cabeza,
ni la nada ni el nadie,
porque si no me duelen sus heridas,
su delicada araña como un casco.
(Los ojos abiertos, el cielo azul,
la camisa en la nuca como una almohada callejera
que aprieta las dos flores en mi sudor)

Castigados de adolescencia
los soldaditos paraguayos
lavan su ropa en el río y gritan,
de vez en cuando gritan
como pájaros que no vuelan.
A las galerías del cuartel, descalzos,
junto a los altos fusiles,
sentados, posados, regresan
de su recreo a clase
de bandera y botánica.

El caballo de un coche
pintado de amarillo y colorado
se bebe toda el agua de Encarnación,
la hostia que comulgué, el latín del cura,
el cielo azul, el coche
y mis ojos abiertos.
Y la nada y el nadie,
y la nada y el nadie.

Yo también me he quedado dormido,
Sudamérica.

Encarnación, en Obra Completa, 2003

también han sucedido maravillas, Laura Massolo

2010-09-20T11:17:00.000-07:00

Han pasado cosas
graves
inaceptables
Y también han sucedido maravillas que nadie quiso comprobar del mismo modo en que caminamos bajo el cielo convencidos de que la luna no es otra cosa que un satélite (Y digo que Federico y Rulfo la gastaron para disculpar la indiferencia)
Aquí hubo muertos
y ladrones
y un cambalache singular que desplegó nuestra vergüenza en todo el mundo
Pero también habrá resurrecciones y una historia nueva
o alguien que se proponga dulcemente devolver el pan
o un pensamiento que nos vaya rescatando paso a paso y un campo listo para todos los sembrados y la ilusión del fruto
(Digo que Discépolo fue un genio
un visionario
que nuestros hijos tienen ganas de volver o de quedarse)
Aquí está mi mano
la que escribe
la que intenta distraer y distraerme mientras me ponen la espalda en las retinas.
Hay otros como yo, con esta obstinación por la palabra o por el cuento
Y está la fuerza subterránea de una hormiga que multiplica fuerzas y construye aunque vuelquen veneno en el refugio.
No digo que ayer vi un hombre que lloraba ni la tristeza de mis viejos cuando no pueden pagarse los remedios.
No digo Escribo
Tampoco pretendo hacer poesía.

Ensayo en Argentina

VII Concurso Nacional Macedonio Fernández : participantes de Narrativa

2010-09-10T09:35:00.000-07:00

1 NUNCA SERÁS INMORTAL, GILGAMESH
2 EL PLACER DE NÉMESIS, JADE BLANCO
3 LA JAURÍA Y OTROS CUENTOS, HERMES
4 EL PARQUE Y OTROS CUENTOS, PLEUROTHALIS
5 RELATOS DEL DR. WASTERCOF Y OTROS CUENTOS, JIMMY JONES
6 EL PROBLEMA DE LA NARRACIÓN Y OTROS PROBLEMAS, BUSTOS DOMEC
7 VOY A BUSCAR UNA SEÑAL, DON ROQUE
8 INVIERNO, EUSKADI
9 ENTRE LA LOCURA Y LA ANGUSTIA, ELIO FORTE
10 ESCRITORES Y ARTISTAS EN TUBOS DE VIDRIO, ROMA
11 LOS CUENTOS DE JUANCHO Y PANCHO, ALAMA GUS
12 DE VACÍOS E INCONCIENTES, OMBLIGO EN FLOR
13 LA VIDA ETERNA Y OTROS CUENTOS, AMÍLCAR BRUSA
14 OBSESIONES, DIEGUILLO
15 CUENTOS DE DOS CHICOS Y UN FANTASMA, TAYTANTOS
16 LOS CUENTOS DE GERMÁN, JORGE MARÍN
17 EL CLUB DE LOS SUICIDAS, ARTURO BELANO
18 ANAMORFÍA DANIELA, R. ARAUJO
19 UMBRALES ANA, ELENA GÁLVEZ
20 UN FINAL POSIBLE, EL PERRO BRUNO
21 PERDIDOS, J.D. SALERNO
22 CASA DE ENSUEÑO, GODOFREDO
23 DE LO COTIDIANO, R. O. BRETON
24 CUENTOS DE SHEREZADE, PENÉLOPE
25 LA CASA Y OTRAS OBSESIONES, OBRERA ZUNS
26 RECORTADO, PAPONIUS
27 QUERIENDO SER, GLORIA FUENTES
28 UN POCO MÁS LEJOS, EMIR
29 UÑITAS PINTADAS, REMO ERDOSAÍN
30 COEXISTENCIA, LORENZO TORO
31 MIGAS EN EL JARDÍN, DIONAE MUSCIPOLA
32 JUGUETES DE CARNE Y HUESO, HAFFNER
33 LA MUERTE TIENE FRÍO, EL ROSALEÑO
34 PIERDE UN TURNO Y ESPERA, UNCO CLARABOYA
35 CUENTOS ENFERMOS, CUENTO CHINO
36 OFICIOS, FULANO-ZUTANO
37 POR GUSTO Y CULPA DE EROS, GEORGIE COMOMUSA
38 EL TANQUE Y OTROS RELATOS, RODOLFO BROWN
39 SOMBRAS DE LO INVISIBLE, IPECACUANHA
40 MITOS Y LEYENDAS DEL ANTIGUO BARRIO DE FLORESTA, EL BUHOVERDE
41 EL GATO Y EL PERRO PEGADOS Y OTROS CUENTOS, VIENTO DE LA NOCHE
42 INOCENTES Y PERVERSOS, ALDY
43 HISTORIAS ANÓNIMAS, TRES
44 SOBRE EL ARCO DEL TIEMPO, AURORA CELESTE
45 DE BICHOS Y PROTOCOLOS RABEL, GRIS VEGA
46 ANGELITO, FELIZARDO PULI
47 NI-HUÁ O EL HOMBRE QUE AMABA LOS PÁJAROS, PRETÉRITO VARICELA
48 GALLETITAS IMPORTADAS, JORGE GÁRRIZ
49 EL QUE HABLA PIERDE, PLACK
50 CUENTOS UTERALES, EVA DECOSTILLAR
51 EL CAMAFEO DEL OVIRRAPTOR, MOMUS
52 LA INTEMPERIE (EL FRÍO DE LA ESPECIE), PEDRO LUNA
53 EL HIJO MAYOR, THEO ANSELMO
54 EL SUSUELO Y OTROS CUENTOS, IRIBARREN
55 SÁBANAS DE ALCOHOL, MACEDONIA
56 DOSCIENTOS ABDOMINALES, SHAKYAMUNI
57 CINCUENTA PASOS, CATALINA CRACOVIA
58 LA MEMORIA APLAZADA, JUAN RAPAL
59 LA FOTO EN LA TERCERA PÁGINA, EL ZEVIR
60 HISTORIAS DE AMOR DEMENCIA …, DEMETRIA SILVER
61 TODAS LAS PARTES DE UNO, EL TIGRE
62 CONTRACUENTO, ANTARES
63 PRIVADO, EMA PLANTADE
64 TRÍPTICO, JIM GORDON
65 RECETA SECRETA, FIRPO CHICO
66 NO MÁS QUE SOMBRAS, JIM HERNÁNDEZ
67 PERMÍTAME UNA PALABRA, BABILONIO
68 AUTOPSIA EN LA MADRUGADA, APICAL BOOB
69 CONTRAMEMORIA Y OTROS CUENTOS, NOCHE SOLAR
70 SOLILOQUIO, MARTÍN YEDRÉS

Jurado de narrativa: Silvia Camerotto, Roberto Ferro, Carlos Pereiro
coordinación general: Roxana Palacios

VII Concurso Nacional Macedonio Fernández: participantes en Poesía

2010-09-09T06:30:00.001-07:00

1 ATZAVARA, JUANA
2 GENERACIÓN DE NOSTALGIA, EL HIPOCAMPO CANSADO
3 LA HIJA DESIERTA, MANNELLA
4 INRI,LANZAROTE
5 MÁS ALLÁ DEL MUNDO HAY DRAGONES,ESLOVENO
6 EN MIS POEMAS LA VÍCTIMA SOY YO, EZEQUIEL CULPA
7 POEMACINTA, IRULÁN
8 LÁMPARAS MAR ADENTRO, JUAN LENCINA
9 OJOS COMO POZOS, ESPANTAPÁJAROS
10 ISABEL, FERRRARIFERRARIFERRARI
11 LA SAL DE LA LOCURA, ARIEL MüLLER
12 NO SÉ EL NOMBRE NI CÓMO NI HASTA CUANDO, RANIHUEL
13 CIRCUNSTANCIAS, CORDELERO
14 LA ESTACIÓN, LUCIANI
15 EL ABANDONO, CAMILLE CLAUDEL
16 NO HAY ZAPATOS EN BABILONIA, NICOLA TESLA
17 SEGUNDOS AFUERA, OMEGA
18 ESTA FRAGILIDAD, ROCAMADUR 1968
19 DE DÓNDE TRAIGO TANTA SED,CAMIL
20 LA MEMORIA NO ES COSA DE CADA UNO, BACCARÁ
21 ACASO EL TEMBLOR, ANA CHOR
22 LA ROSA LÍQUIDA, MICHAEL ARENAS
23 DIARIOS DE UN ESCRITOR AFICIONADO, JOSEPH JOE
24 TRECE POSTALES TRISTES Y UN PAR DE ELEGÍAS, EMILLE NARBÓ
25 REVELAMIENTO DE DOS CIUDADES, CONSTANTINO
26 CENIZA SOLITARIA Y FINAL,ROCAMADUR
27 DESDE MI RINCÓN,DARS
28 DEVENIR, PAILLÁN
29 PORNOGRAFÍA ZEN,MONCHO
30 PALABRAS QUE SON POESÍA,JOANIC
31 SEÑALES DE HUMO,J.J. LÓPEZ
32 POEMARIO DE EMOCIONES, ALMA
33 JUEGOS DE AZAR (POESÍAS INCRUSTADAS),PANZA VERDE
34 AÚN AMOR, sin nombre
35 MADERAS ROTAS,PEDRO ELTAU REPLETO
36 EVA, BONAPARTE
37 VERANO DE LA EMINENCIA,FÁTIMO NOYET
38 AQUÍ YACE UNA MALA MUJER,EMA MORE
39 PAN NUESTRO,CIRILO BARRAGÁN
40 LIBRO DE ELENA,EMILIA FERRER
41 MAGA DE LA AURORA,LUCY DRACUL
42 SETENTA Y 4, ROP
43 EL INVENTADO,NIN
44 MAPAS, MAPAS, JAN ANAÍN
45 ESTACIÓN DESASOSIEGO, UNIVERSAL
46 AQUELLOS DÍAS, VISTORIA
47 ARAÑAS SANGRE, FERNANDO NIB
48 GRAFÍA FURTIVA,JYOSTI
49 SPIRITUALS, MURCIÉLAGA
50 LA HORCA DANZANTE, PIEL DE BURRO
51 POEMAS SIMPLES PARA UN SIMPLE AMOR,CHIMANGO
52 REVELACIONES DE OTRAS CRIATURAS,KALPA KO
53 CIENCIA FICCIÓN,MOSCA
54 RETRATO DE UNA DAMA,RODRIGO DE CID Y SANZ
55 UN JULIO POR SEGUNDO,ENHEBRO
56 IRREALIDADES,AMALIA REVOL
57 REGUERA DE PALABRAS,JAEL
58 EL CANTO DE LOS SIN HÉROES,JUAN DE LAPALA
59 UNIVERSO BREVE, CHIMOL
60 ECOS DE UNA MENTE,CORVUSS
61 ¡QUÉ SUERTE LA TUYA, DULCINEA!,AMABLE MABEL
62 SAGA, GABRIEL MONDRAGÓN
63 EN LA CASA, LA CASERA
64 HALO, OLIRANDO GIVERIO
65 ETERNA SED, JUAN SALVO
66 SITIADOS DE ÁNIMO, HELIOTROPO SÁNCHEZ
67 TERRAZAS, PO-LI
68 EL OJO DE LA CUERDA, SRA. ROBINSON
69 PANORAMA CIEGO, MARA ESTRADA 2010
70 INVIERNO, MAN REZA
71 EPITAFIOS SIN GARANTÍAS, TUCÁN GABOTERO
72 AÑOS SOMBRA 35, ABEDIZUL
73 EL LAZO DE LAS ROSAS, DIANA ALBAR NORIEGA
74 LA CASCADA, FRANCO ABEL

Jurado: María del Carmen Colombo, Javier Adúriz, Jorge Boccanera

¿cómo no ibas a amar a Narciso?, era hermoso; Osacr Wilde

2010-09-07T18:22:00.000-07:00

Cuando murió Narciso las flores de los campos quedaron desoladas y solicitaron al río gotas de agua para llorarlo.
-¡Oh! -les respondió el río- aun cuando todas mis gotas de agua se convirtieran en lágrimas, no tendría suficientes para llorar yo mismo a Narciso: yo lo amaba.

-¡Oh! -prosiguieron las flores de los campos- ¿cómo no ibas a amar a Narciso? Era hermoso.

-¿Era hermoso? -preguntó el río.

-¿Y quién mejor que tú para saberlo? -dijeron las flores-. Todos los días se inclinaba sobre tu ribazo, contemplaba en tus aguas su belleza...

-Si yo lo amaba -respondió el río- es porque, cuando se inclinaba sobre mí, veía yo en sus ojos el reflejo de mis aguas.

yo quería hablar de la lluvia, Raúl Gonzalez Tuñon

2010-09-05T09:55:00.000-07:00

a Amparo Mom

Entonces comprendimos que la lluvia también era hermosa.
Unas veces cae mansamente y uno piensa en los cementerios abandonados.
Otras veces cae con furia y uno piensa en los maremotos que se han tragado tantas espléndidas islas de extraños nombres.
De cualquier manera la lluvia es saludable y triste.
Sus tambores acunan nuestras noches y la lectura corre a su lado por los canales del sueño.
Tú venías hacia mí y los otros seres pasaban.
No habían despertado todavía al amor, no sabían nada de nosotros.
De nuestro gran secreto.
Ignoraban la intimidad de nuestros abrazos voluptuosos, la ternura de nuestra fatiga.
Acaso los rostros amigos, las fotografías, los paisajes que hemos visto juntos, tantos gestos que hemos entrevisto o sospechado, los ademanes y las palabras de ellos. Todo, todo ha desaparecido y estamos solos bajo la lluvia, solos en nuestro compartido, en nuestro apretado destino, en nuestra posible muerte única, en nuestra posible resurrección.
Te quiero con toda la ternura de la lluvia.
Te quiero con toda la violencia de la lluvia.
Te quiero con todos los tambores de la lluvia.
Te quiero con todos los violines de la lluvia.
Aún tenemos fuerzas para subir la callejuela empinada. Recién estamos descubriendo los puentes y las casas, las ventanas y las luces, los barcos y los horizontes.
Tú estás arriba, suntuosa y bíblica, pero tan humana; increíble, pero tan real; numerosa, pero tan mía.
Yo te veo hasta en la sombra imprecisa del sueño.
Oh, visitante.
Ya es seguro que ningún desvío nos separará.
Iguales luces señaleras nos atraen hacia la compartida vida, hacia el destino único.
Ni en nuestra carne ni en nuestro espíritu nunca pasaremos la línea del otoño.
Porque la intensidad de nuestro amor es tan grande, tan poderosa, que no nos daremos cuenta cuando todo haya muerto, cuando tú y yo seamos dos sombras y todavía estemos pegados, juntos, subiendo siempre la callejuela sin fin de una pasión irremediable.
Oh, visitante.
Estoy lleno de tu vida y de tu muerte.
Estoy tocado de tu destino.
Al extremo de que nada te pertenece sino yo.
Al extremo de que nada me pertenece sino tú.
Sin embargo yo quería hablar de la lluvia, igual, pero distinta, ya al caer sobre los jardines, ya al deslizarse por los muros, ya al reflejar sobre el asfalto las súbitas, las fugitivas luces rojas de los automóviles, ya al inundar los barrios de nuestra solidaridad y de nuestra congoja, los humildes barrios de los trabajadores.
La lluvia es bella y triste y acaso nuestro amor sea bello y triste, y acaso esa tristeza sea una manera sutil de la alegría. Intima, recóndita alegría.
Estoy tocado de tu destino.
Oh, lluvia. Oh, generosa.

"Lluvia", Raúl Gonzalez Tuñón, en 200 años de poesía argentina, 2010
Foto: gato-lluvia en la web

y al mismo tiempo me tendió su pentagrama -tangotangotango-, Bibi Albert

2010-09-01T17:45:00.000-07:00

a Carlitos Rossi

Me preguntan por qué
cuando canto
parezco un bailarín más que un cantor:
mis pies dejan el suelo y soy más alto,
y agita los manteles una brisa
que atraviesa curiosa el bodegón.

Les asombra también
mi traje blanco
en vez del lustre negro de rigor,
que la voz me debute en cada tango,
y asome a mi mirada la sonrisa
en vez de la nostalgia o el dolor.

Es que al cantar
el alma se me infla y se me empluma,
me agarra del amor y emprende el vuelo,
desmiente toda ley de gravedad.

Es que al trinar
me baño en el espejo de la luna,
clareo el escenario que es mi cielo
¡y salgo a gaviotar con el Zorzal!

La vida me arrolló como a cualquiera,
destruyó mi nido, me dejó sin norte.
Y al mismo tiempo me tendió su pentagrama
de beso en beso, de poste a poste.

Por eso es que renazco a primaveras,
ésas que florecen, como yo, de noche.
Me llamo Carlos como el pájaro fantasma,
y voy honrando llevar su nombre.

Me preguntan por qué
me entrego tanto,
de vuelta del aplauso y del telón.
Cómo es que me sigo emocionando:
los pájaros sabemos de cornisas
pero no de acostumbrar al corazón.

Cuando canto, Tango. Música y letra de Bibi Albert
Foto: facebook

vanguardia de los años 20, por Jorge Boccanera

2010-08-31T11:09:00.000-07:00

De 1920 a 1930 se corporiza en América latina una tradición de ruptura que ha sido denominada: vanguardia poética. Del hambre de renovación –una producción experimental, un clima de debates y exploraciones más allá de lo convencional- surgirán los grupos y las personalidades que los críticos llamarán “poetas fundadores” o “núcleos radiantes”. Con independencia de los “ismos” importados de Europa, la vanguardia local tomará un rumbo propio y definitivo, que irradia su capacidad innovadora hasta el presente. Este curso trata de mostrar protagonistas, características y momentos claves de esa tradición de ruptura.

1-Características de la vanguardia: grupos, proclamas, publicaciones, contexto social. La urbe moderna. Los “ismos” de Europa y la impronta vernácula en América Latina. Poesía y agitación social. .

2-Influencias: Modernismo, posmodernismo: Darío, Martí, Walt Whitman, Apollinaire, otros.

3-La textura surrealista: adhesiones, manifiestos, cruces y debates acerca del Surrealismo francés y el impacto de ese movimiento en América Latina. Luis Cardoza y Aragón, César Moro.

4-El maquinismo futurista: Modernolatría y culto a la velocidad. Futuristas latinoamericanos: Alfredo Mario Ferreiro, Bernardo Canal Feijóo, Regino Pedroso, Juan Parra del Riego, grupo “Estridentistas” (México).

5 y 6-Lenguaje, imagen trastocada e innovación: Vicente Huidobro, Oliverio Girondo, César Vallejo, González Tuñón, Pablo Neruda.

7-Mujer y vanguardia: Norah Lange, Blanca Luz Brum, Nahui Olin, Winett de Rokha, Antonieta Rivas Mercado, Magda Portal, Teresa Wils Montt, Nora Borges, Delia del Carril.

8-Oralidad extendida: coloquio, gestualidad conversarional y confesional: Salomón de la Selva, grupo Vanguardia (Nicaragua)

Seminario de ocho clases a cargo de Jorge Boccanera
Días y horario de encuentro: jueves de 18,30 a 20
Lugar: Círculo Médico de Lomas de Zamora, Colombres 420, L. de Zamora
Consultas e inscripciones: macedonianos@gmail.com / 156-782-4551
Inicia: jueves 9 de septiembre
Finaliza: jueves 28 de octubre
Coordinación general: Roxana Palacios
Área de capacitación literaria, Casa de la Cultura del CMLZ
Codic, Comisión de Docencia, Investigación y Cultura

pródiga para hablar, tácita para enmudecer, Liliana Piñeiro

2010-08-28T21:02:00.000-07:00

aeterum vale

te vas por la puerta
de los padres
sin ninguna madre?

este es el lugar de la visíta
invítame

no me dejes fiel
tras imagen y semejanza
respirando
el aire
de los excluidos

te quedas tan adentro
de tanto afuera

invítame
burla tu extravío

"te vas...?", en acto verbal, 2010

en mesa de familia, María Isabel Pazos

2010-08-18T18:20:00.000-07:00

I

huele a sudor equino
a espigas a maíz a cielo
acierto pecho abierto

cae sombra de trinos y mugidos
cierran fila los cuervos
bajo el día

la pradera silencia en su bandeja
secretos
cocinados en mesa de familia:
como entrada repetido timbal
un plato de no dichos y pan duro
otro desgarro
agria copa de vino
carozos como postre y a tragar
a tragar hasta quedar vacío
de padre
a callar y a dormir
que nos hacemos ojos de búho
que nos hacemos caña
eco de teros
sudor equino y más
tierra negra bajo impiadoso sol
viento lluvia o escarcha
borrachera
cuerpos callados
callados apetitos
silencio sordo de llano

como mantel de seda la noche
cubre la noche

II

el silencio ilumina
como antorcha los ojos
y curiosos
oídos de las bestias
inquietud en las patas del nochero
susurro de ráfagas
intermitencia de cencerro

como mantel de seda la noche
cubre la noche

y en la noche
callá herradura golpes
sobre yunque donde fuiste parida

y golpeá
golpeá una y otra vez
la tierra negra
en las huellas asentarán

semillas
que regadas a penas de aguacero
brotarán erguidas como letra:
rabioso resto digno

María Isabel pazos
Cena campestre, inédito

escucha, escucha los grillos de la noche, Irene Gruss

2010-08-14T09:08:00.000-07:00

Escucha

Escucha, escucha los grillos los grillos de la noche.
Avisan algo de belleza, algún esplendor sin simulacro.

III

Nadie entrega
el alma así como así. Yo te di mi corazón
y me quedé
con el alma. El asma
es el alma que no sale, el aire
que no respiro,
yo te di mi corazón,
pero el alma, el asma,
el aire queda adentro, fatiga
lo que no te di
ahora lo que tengo
y no sale,
y si sale, muero
sin alma.

Antiars poética

Conozco mi retórica.
Es un aullido
delicado.

Irene Gruss, en 200 años de poesía argentina, 2010
Foto: el mundo incompleto blogspot

ir hasta el fondo, Pedro Donangelo

2010-08-12T21:01:00.000-07:00

Mi vida es una línea recta

nueve menos cuarto en el reloj de la Torre de los Ingleses.
El día, chato como el anterior,
se vislumbra. Más adelante,
tuerzo otra vez la mirada hacia las grutas en cuadriculas.:
Un blasón con tres letras:
esperpentos cuelgan cabeza abajo
en la vereda de enfrente de las ruinas:
cartoneros duermen bajo las arcadas de un ex Banco
Ya me bajo en la parada El Pasado.
Mi madre recorre la enciclopedia
y me señala las madonas de Leonardo.
Entonces,
yo intentaba doblegar el trazo en escorzos de cabezas
y atisbar el volumen, atisbar lo profundo.
Me señala el triángulo eterno
y en el fondo, los árboles esfumados.
Copio cabezas desde todos los ángulos.
Dibujo palabras
de alguien que viajó a lo largo y ancho del mundo,
ir hasta el fondo,
sobre una raya pegada al papel.

Retrato junto al terrier encadenado

en la espera, el vidrio me refleja junto a él y a una columna del alumbrado.
Desde lo Otro, desde el interior del supermercado,
ella arribará con su lista de vituallas al borde de mi fastidio y partiremos.
También él, encadenado a los olores que ama.

Apagón

la luz de la vela proyecta sombras desmesuradas que me alejan hasta donde ella duerme (y tiembla) en la actitud de un cuadro. Muslos a los que sólo les falta el rosa
porque “El Sueño” se revela sobre la pared –por la luz de la vela- en el pulso frenético de las sombras.

Pedro Donangelo, inéditos
Imagen: Klimt, La muerte y la vida

teoría y ficción en Macedonio Fernández, David Sorbille

2010-08-11T22:48:00.000-07:00

Alguna vez, Macedonio Fernández se definió como un “escritor de comienzos”, aunque no desconocía que “el principio del discurso es su parte más difícil”. Sin embargo, en esa aparente dicotomía, se situaba una forma de pensar, una travesía en la experiencia de la vida. La realidad de Macedonio surgía de la metafísica, esa fuente natural de su riqueza conceptual y su notable estilo digresivo. La negación del tiempo y el espacio, es una prolongación de su idea del ser como una sensibilidad exenta de yoísmo. La sustancia de su activa reflexión, subvierte lo circundante e indaga en el universo de lo humano y en la problemática del arte. Macedonio juega con el principio de identidad, y sostiene que la intensidad es la esencia de lo absoluto. En su cosmovisión, la plenitud está en el vacío. (…) El desafío de su visión paródica del mundo, es otro elemento insoslayable de su genialidad. “Su cultura –según José Isaacson, en su libro Macedonio Fernández, sus ideas políticas y estéticas - se asienta sobre la cultura universal, pero su estilo es netamente argentino”. Macedonio insta a no inmovilizar el pensamiento, a darle alas a la razón subyacente, a destacar que si un fragmento es una obra de arte, “debe ser construido como si fuese una totalidad”. (..) En sus escritos misceláneos, no diferencia la teoría de la ficción y plantea problemas metafísicos y experimentales que anteceden a otros eminentes teóricos del tema. La literatura que ofrece, es una combinación de paradojas atravesadas por el absurdo y el rechazo al realismo. Lo sentido es y es siempre actual, en donde la existencia es la esencia del Universo y la Belleza es la armonía que lo rige. “El estilo de ensueño –dice Macedonio- es la única forma posible del Ser, su única versión concebible”. En esa línea nos deslumbra cuando señala: “Vigilia, tú no eres todo, hay un despertar más profundo; conocimiento místico, y sueños detrás de los párpados cerrados”. La revelación de su poética, adquiere el valor emocional de lo trascendente. Por eso, subraya que: “El ser es místico, es decir, pleno en cada uno de sus estados”.

"Macedonio Fernández: una presencia mítica", Semblanzas Recobradas, David Antonio Sorbille, 2009

Foto: Macedonio Belarte, Revista Digital de Cultura

tres poemas, María Teresa Andruetto

2010-08-10T18:51:00.000-07:00

Lunes

Los lunes mi padre llegaba tarde
y traía chocolates amargos.
En la cama grande, mamá nos leía
La Cabaña del Tío Tom.
A nosotras nos gustaban los lunes,
nos gustaba llorar por tristezas
de cuento, sufrir por los negros
mientras comíamos chocolates
Suchard.

Citroën

Regresábamos en un Citroën
rojo, desde una laguna de sal,
un puebblo ahora de fantasmas,
a nuestra casa, en la luz. Y él
cantaba, voglio vivere
cosí, con il sole in fronte, y
mi madre y nosotras también
cantábamos.

Kodak

Yo miraba,
tras la lente de una Kodak
con la que él sacó fotos de la guerra,
antes que la muerte disolviera
sus pupilas y delegara en mis ojos
el dolor de mirarme devastada
por la ausencia.

Pavese/Kodak, 2008

posibilidad abierta, Michel Foucault

2010-08-09T07:40:00.000-07:00

La existencia del lenguaje en la época clásica es, a la vez, soberana y discreta. Soberana dado que sobre las palabras ha recaído la tarea y el poder de "representar el pensamiento". Pero representar no quiere decir aquí traducir, proporcionar una versión visible, fabricar un doble material que sea capaz de reproducir, sobre la vertiente externa del cuerpo el pensamiento en toda su exactitud. Representar es oír en el sentido estricto: el lenguaje representa el pensamiento, como éste se representa a sí mismo. Para constituir el lenguaje o para animarlo desde el interior, no hay un acto esencial y primitivo de significación, sino sólo, en el núcleo de la representación, este poder que le pertenece de representarse a sí misma, es decir, de analizarse, yuxtaponiéndose, parte a parte, bajo la mirada de la reflexión, y delegándose a sí misma en un sustituto que la prolonga. En la época clásica no se da nada que no se dé en la representación; pero por este hecho mismo, no surge ningún signo, no se enuncia ninguna palabra, ninguna frase ni ninguna proposición se dirige jamás a ningún contenido sino por el juego de una representación que se pone a distancia de sí misma, se desdobla y se refleja en otra representación que es equivalente a ella. Las representaciones no se enraizan en un mundo del que tomarían su sentido; se abren por sí mismas sobre un espacio propio, cuya nervadura interna da lugar al sentido. Y el lenguaje está ahí en este rodeo que la representación establece con respecto a sí misma. Así, pues, las palabras no forman la más mínima película que duplique el pensamiento por el lado de la fachada; lo recuerdan, lo indican, pero siempre desde el interior, entre todas esas representaciones que representan otras.
El lenguaje clásico está mucho más cercano de lo que se cree al pensamiento que está encargado de manifestar; pero no es paralelo a él; está cogido en su red y entretejido en la trama misma que desarrolla. No es un efecto exterior del pensamiento, sino pensamiento en sí mismo.
Y, por ello, se hace invisible o casi invisible. En todo caso, se ha hecho tan transparente a la representación que su ser deja de ser un problema. El Renacimiento se detuvo ante el hecho en bruto de que hay un lenguaje: en el espesor del mundo, un grafismo mezclado a las cosas o que corre por debajo de ellas; siglos depositados sobre los manuscritos o sobre las hojas de los libros. Y todas estas marcas insistentes apelaban a un segundo lenguaje -el del comentario, de la exégesis, de la erudición- para hacer hablar y hacer al fin móvil al lenguaje que ponía en ellas; el ser del lenguaje precedía, como una muda obstinación, a lo que se podía leer en él y a las palabras en que se le hacía resonar. A partir del siglo XVII, lo que se elide es esta existencia maciza e intrigante del lenguaje. No aparece ya oculta en el enigma de la marca: aparece más bien desplegada en la teoría de la significación. En el límite, se podría decir que el lenguaje clásico no existe, sino que funciona: toda su existencia tiene lugar en su papel representativo, se limita exactamente a él y acaba por agotarse en él. El lenguaje no tiene otro lugar que no sea la representación, ni tiene valor a no ser en ella: en este molde que ha podido arreglarse.
Por ello, el lenguaje clásico descubre una cierta relación consigo mismo que hasta entonces no había sido posible ni aun concebible. Con respecto a sí mismo, el lenguaje del siglo XVI se encontraba en una posición de comentario perpetuo: ahora bien, éste no puede hacerse a no ser que exista el lenguaje -un lenguaje que preexiste silenciosamente al discurso por medio del cual se intenta hacerlo hablar; para comentar, es necesario el antecedente absoluto del texto, y a la inversa, si el mundo es un entrelazamiento de marcas y de palabras, ¿cómo hablar a no ser en la forma de comentario? A partir de la época clásica, el lenguaje se despliega en el interior de la representación y en este desdoblamiento de sí misma que la ahueca.
De ahora en adelante, el Texto primero se borra y, con él, todo el fondo inextinguible de las palabras cuyo ser mudo estaba inscrito en las cosas; lo único que permanece es la representación que se desarrolla en los signos verbales- que la manifiestan y que se convierte, por ello, en discurso.
El enigma de una palabra que debe ser interpretada por un segundo lenguaje es sustituido por la discursividad esencial de la representación: posibilidad abierta, aun neutra e indiferente, pero que el discurso se encargará de completar y fijar.

Ahora bien, cuando este discurso se convierte a su vez en objeto del lenguaje, no se le interroga como si dijera algo sin decido, como si fuera un lenguaje retenido en sí mismo y una palabra cerrada; no se trata ya de hacer surgir el gran propósito enigmático que se oculta bajo estos signos; se le pregunta cómo funciona: qué representaciones designa, qué elementos recorta y descuenta, cómo se analiza y compone, qué juego de sustituciones le permite asegurar su papel de representación.

Foucault, M. Las palabras y las cosas, Cap. IV. "Hablar", 1. Crítica y comentario, Siglo XXI, 2003

virar, avanzar, progresar, traspasar; Sergio Fombona

2010-08-07T21:30:00.000-07:00

La espera es para los fieles
Se piensa que los muertos
de alguna manera, nos pueden ayudar,
¿cómo podrían?, ¿desde qué lugar?
La vida es lo que tenemos, por lo pronto
aquello que minimamente conocemos.
Sería mejor, en lugar de pedir, dar.
Concentrarse en lo que queda por delante,
y actuar en consecuencia.
La espera es para los fieles,
esos que mueren en silencio día a día,
virar, avanzar, progresar, traspasar,
son adjetivos para quienes verdaderamente
tratamos de ser generadores de nuestra propia travesía.

"La espera es para los fieles", Sergio Fombona

macedonianos en Pilar

2010-08-07T08:24:00.000-07:00

"A los antepasados de mi sangre y a los antepasados de mis sueños he exaltado y cantado"

Jorge Luis Borges

Borges lector de Dante
charla abierta a cargo de Roxana Palacios

sábado 7 de agosto a las 18,30
auditorio de Highland Park
Las camelias 3340-Panamericana Ramal Pilar km. 42,5

seminario Borges lector de Dante
*Inicia: viernes 13 de agosto
*Finaliza: viernes 29 de octubre

Inscripciones: macedonianos@gmail.com / 011-156-782-4551

Ayer que es hoy, y mañana que también es hoy, Javier Adúriz

2010-08-05T18:26:00.000-07:00

Ayer que es hoy, y mañana que también es hoy, llueven sapos con naturalidad. En su lomo llevan grabado el secreto de la tierra, y abren la boca, sonrientes. Pero hoy, justamente hoy -maldigo- este pronóstico extendido fracasa. Nada más caen pianos de cola, timbales y varios contrabajos con su correspondiente valija. Cruzar la avenida se ha puesto de temer. Es que se oye cierta sonatita en el aire. Temperancia, me digo, paciencia, barajar.

cro-cro cra-cra
la alegría del mundo
te pertenece

Esto es así, 2009

estábamos ya muy lejos de los bronces, Francisco Madariaga

2010-08-04T14:58:00.000-07:00

-Aquí ya empiezan a haber caballos- me decía.
Y el viento del nordeste comenzaba a ser verde
entre los colores del agua de la infancia.
Estábamos ya muy lejos de los bronces, los
mármoles y los floreros pintados "al gusto de
la familia" en los cementerios municipales.
Todo aquello quedaba atrás, y el sueño del viejo
tren casi fluvial nos envolvía.
Mi pequeño hijo de siete años y yo teníamos en
las manos las ramas de las estrellas y
el resplandor lentísimo de los ríos rosados,
donde sangraba el sol de los caballos, las
vaquerías y las antiguas guerras.
Era el primer viaje solos en el tren marrón que
no quiere morir.

"Viaje estival con Lucio", en 200 años de poesía Argentina, 2010

en este mes de agosto, Alfredo Veiravé

2010-08-04T07:35:00.000-07:00

Los lapachos han vuelto a florecer en este mes de agosto
como si fueran el eje de la historia, y la explosión de
sus flores rosadas un movimiento circular de suaves rotaciones, ¿qué piensan dentro de sus ramas (aparentemente imperturbables) sobre
lo que pasó este otoño en los mares del sur bajo en manto de neblinas?
Pero de pronto los lapachos florecieron y luego dejaron caer
sus flores en el sueño de esa llovizna sin noticias,
y los albatros quedaron sepultados en la Islas.
Y los padres nos quedamos mirando en el aeropuerto
cómo nuestros hijos subían a los aviones de transporte
con armas y cascos y mochilas y fuertes
borceguíes para el frío del sur abajo del planeta que se iba
cantando la marcha de San Lorenzo pero a él no lo podíamos distinguir
cuál era desde la terraza porque
ya no era nuestro hijo sino un soldado que iba hacia la guerra
y a mí se me cruzaron todas las palabras
rotas
tartamudas
y todavía siento que en aquella madrugada
cuando los aviones se perdieron en el cielo a las seis de la mañana
supe que ya no podía escribir rabiosamente
la palabra cibilización con be larga, por lo menos.
Y como si nada hubiera ocurrido, en agosto los lapachos han vuelto a florecer
sobre nuestros corazones con armas de papel “igual que sobrevivientes
que vuelven de la guerra”

"Los lapachos han vuelto a florecer", en 200 años de Poesía Argentina, 2010
Foto: Casa con lapacho, Carlos Alberto Longa

seminario "Borges lector de Dante", por Roxana Palacios

2010-08-02T11:07:00.000-07:00

“Imaginemos, en una biblioteca oriental, una lámina pintada hace muchos siglos. Acaso es árabe y nos dicen que en ella están figuradas todas las fábulas de las Mil y una noches; acaso es china y sabemos que ilustra una novela con centenares o millares de personajes. En el tumulto de sus formas, alguna, un árbol que semeja un cono invertido, unas mezquitas de color bermejo sobre un muro de hierro, nos llama la atención y de ésa pasamos a otras. Declina el día, se fatiga la luz y a medida que nos internamos en el grabado, comprendemos que no hay cosa en la tierra que no esté ahí. Lo que fue, lo que es y lo que será, la historia del pasado y la del futuro, las cosas que he tenido y las que tendré, todo ello nos espera en algún lugar de ese laberinto tranquilo… He fantaseado una obra mágica, una lámina que también fuera un microcosmos; el poema de Dante es esa lámina de ámbito universal.

Jorge Luis Borges
Nueve ensayos dantescos

"Mientras nosotros leíamos a Foucault y a Derrida, Foucault y Derrida leían a Borges"; conocí esta cita de Héctor Libertella, pronunciada en la presentación del libro Los fulgores del simulacro, de Nicolás Rosa, en el Rojas, en una clase dictada por Roberto Ferro. La encontré después en varios escritos de sus alumnos y colegas, incluso en su libro Derrida, una introducción (2009) Me encanta la cita, me parece muy atinada y la transcribo, porque leer Borges también es preguntarnos "qué es lo que está "dentro" y qué lo que está "fuera" de un texto" (1); "qué es imposible pensar y de qué imposibilidad se trata" (2) La idea del seminario "Borges lector de Dante" nació en una de esas clases, hace ya varios años. Nunca sabremos, creo, por muy profundas y académicas que resulten nuestras investigaciones, cómo leyó Borges la Comedia; sin embargo, es posible que disfrutemos de lo que de esas lecturas surgió, es decir, de la escritura de Borges y de la inabarcable anterioridad a la que nos remiten sus textos.
Quiero decir que el objetivo principal de este seminario es sencillo: transitar juntos un recorrido posible que nos abra a otros, nuevos y diferentes, en cada lectura. Para ello, he seleccionado un corpus textual y un marco crítico acotado que nos permita iniciar el movimiento.
Este seminario se dictará simultáneamente en Highland Park y en la Fundación Médica de Lomas de Zamora. Aquí los datos para la inscripción.

Roxana Palacios

Agosto/Septiembre/Octubre de 2010

*Días y horario de encuentro: miércoles de 18 a 19,30 (CMLZ) / viernes de 18,30 a 20 (Highland Park)
*Lugar: Colombres 420, L. de Zamora / auditorio de Highland Park
*Inicia: miércoles 11 de agosto / viernes 13 de agosto
*Finaliza: miércoles 27 de octubre / viernes 29 de octubre
Inscripciones: macedonianos@gmail.com / 011-156-782-4551
http://borgeslector.blogspot.com/

(1)Derrida, J. De la gramatología, Buenos Aires, Siglo XXI, 1971
(2)Foucault, M. Las palabras y las cosas, una arqueología de las ciencias humanas 2a ed., Buenos Aires, Siglo XXI, 2003

Foto: Purgatorio 2, Gustave Doré (en la web)

*

mientras las piedras comen su moho de anestesia, Oliverio Girondo

2010-07-25T07:46:00.000-07:00

De vértices quemados
de subsueño de cauces de preausencia de huracanados rostros que trasmigran
de complejos de niebla de gris sangre
de soterráneas ráfagas de ratas de trasfiebre invadida
con su animal doliente cabellera de líbido
su satélite angora
y sus ramos de sombras y su aliento que entrecorre las algas del pulso de lo inmóvil
desde otra arena oscura y otro ahora en los huesos
mientras las piedras comen su moho de anestesia y los dedos se apagan y arrojan su ceniza
desde otra orilla prófuga y otras costas refluye a otro silencio
a otras huecas arterias
a otra grisura
refluye
y se desqueja

"Alta noche", En la masmédula , 1956

el núcleo de la cuestión, Alejandro Güerri

2010-07-15T22:44:00.000-07:00

Tu corazón a cero computó los hechos
con la pericia de un forense. Había
objetos sanos: la mesa, por decir,
la pistola. Dijiste
otra película de enredos, otra proyección
sobre las sábanas. Ahí estábamos todos.
No tiren, es uno de los nuestros. ¡No
tiren! ¿Quién sabe cuántas perforaciones
tiene esa calabaza y cuántos caramelos?
Había una vez un balcón de piedra,
había una vez balas, la familia unida
en una región imaginaria, Kaddakesh,
el Nilo, río abajo, como camas de agua,
dos lápidas de hielo, inexorable, minúsculo
epitafio: no caí, no espero un milagro,
no soy idiota.

"Sucesos Argentinos", en Podemos llamarlo un día, 2005

un neno correndo nos ollos, por Gustavo Tisocco

2010-07-14T07:18:00.000-07:00

Entonces amaba que tuvieras colmenas en tu pelo,
un niño corriendo en los ojos,
manos de guitarra.
Tus tardes amaba,
tu pantalón gris, tu corbata.
Los sueños de estudiante,
las noches en el río,
amaba tu voz sabor a menta,
tu casa en el campo,
los caballos trotando por tu cuerpo.
Amaba al ser pequeño
que fumaba por ser grande,
tus discos, tus escombros,
cuando dormías yo te amaba.
Ahora hombre lejano no te amo.
Elegiste esconderte en la ciudad de nieve,
quedarte ahí deshabitado
mientras me brotan
primaveras en el pecho.

Daquela amaba que tiveras colmeas no teu pelo,
un neno correndo nos ollos,
mans de guitarra.
Amaba as túas tardes,
o teu pantalón gris, a túa gravata.
Os soños de estudante,
as noites no río,
amaba a túa voz sabor a menta,
a túa casa de campo,
os cabalos a trotar polo teu corpo.
Amaba ao ser pequeno
que fumaba por ser grande,
os discos teus, os teus escombros,
amábate cando ti durmías.
Agora home afastado non te amo.
Elixiches esconderte na cidade de neve,
ficar aí, deshabitado,
mentres no peito
me agroman primaveras.

"Entonces amaba" "Daquela amaba", Gustavo Tisocco
Traducción Francisco Fernández Naval

hablar de Macedonio, por Roxana Palacios

2010-07-12T11:56:00.000-07:00

Queridos amigos y familia: el martes 13 de julio estaré en el café literario del teatro Ensamble hablando de Macedonio Fernández, el poeta. Ojalá puedan y quieran venir!

Roxana

Teatro Ensamble
Larrea 350, Lomas de Zamora
martes 13 de julio a las 19,30
Coordinación: Cecilia Vetti
Entrada libre

tras la lente de una Kodak, María Teresa Andruetto

2010-07-11T08:29:00.000-07:00

Trabajo en lo visible y en lo cercano
-y no lo creas fácil-
No quisiera ir más lejos. Todo esto
que palpo y veo
junto a mí, hora en hora
es rebelde y resiste.

Para su vivo peso
demasiado livianas, se me hacen las
palabras.

Circe Maia
En memoria de Ana

Pavese//Kodak, 2008

unos hacia el destino, otros hacia el recuerdo; Horacio Castillo, in memoriam

2010-07-07T10:00:00.000-07:00

El ojo de la foca -mi amuleto- me llevará hasta el oso blanco.
¿Hay algo más bello que perseguir al oso blanco en el océano blanco?
Hace muchos sueños que sigo sus rastros, estas pisadas en la nieve que el viento borra y no llevan a ninguna parte;
y los ojos, de tanto mirar, ya han dejado de ver.
Pero a veces, en la inmensa blancura, he creído escuchar una especie de lamento,
un bostezo no parecido al de ninguna otra criatura viviente;
y cuando aparecen los primeros pelos de la sombra
y el sol sangra cada vez más hasta desaparecer,
alguien ha visto una silueta sobre la ladera
convirtiendo la noche en día, la oscuridad en luz.
Ahora se ha agotado el aceite de la lámpara,
las estrellas emigran hacia la tierra del caribú
y los hombres, excitados, colocan las trampas,
esperan la presa que se oculta para mostrarse.
¿Qué es ese resplandor en la escarpada colina?
Tres veces he frotado el ojo de la muerte,
tres veces prometí las vísceras a los hombres y los perros,
tres veces ofrecí como cebo mi corazón.
Y un día temblarán los cielos y la tierra,
un día la vara mortal atravesará su cuerpo,
y entonces colgaremos de un asta su vejiga
para ahuyentar la sombra y el espíritu de la sombra.
Luego arrastraremos sus restos cuesta abajo, hacia el mar,
y envueltos para siempre en la piel inmaculada,
seguiremos la marcha riendo clamorosamente
y dándonos unos a los otros grandes palmadas en la espalda.

Alaska, Horacio Castillo, 1993

como si fuera la muchedumbre, Marcos Bertorello

2010-07-05T03:07:00.000-07:00

4 - El nylon negro de la bolsa negra,
de pronto se parte en dos:
es un tajo irregular y algo turbio,
un tajo que zigzaguea formando
a su modo, una letra, cualquier letra,
en fin: es un tajo por el que entra
impertinente, la pata del gato.

Es la pata delantera, que se mueve
hacia arriba y hacia abajo,
busca: quiere algo, no se sabe qué,
pero se la ve desesperada:
entra, sale, entra, sale.
Y así, llega, el gato:
agarra el papel, lo despedaza,
y se lo come. De modo que ahora
parte de esas palabras se pierden
es inexorable,
dos palabras: el no y el me,
se fueron dentro del gato.

"Historia de un pepel", inédito, Marcos Bertorello. Texto completo en: http://elagarraelcuerpodella.blogspot.com/search/label/Papel

bajo el nombre de clonación, Jaques Derrida

2010-07-01T08:49:00.000-07:00

J.D: es muy complicado, por supuesto, hay que empezar a reconocerlo. Ante cierta imaginería, cierta teatralidad de reproducción idéntica y en serie de individuos humanos, entiendo que uno esté espantado, y así me explico las reacciones inmediatas y pasionales de ciertos individuos y responsables políticos del más alto nivel, los llamados "sabios" patentados del Comité de ética, por ejemplo. La "competencia" filosófica, ética, política o jurídica de dichos sabios patentados, su supuesto saber (la sabiduría no es solamente un saber, justamente un saber supuesto, aquí menos que nunca) es el lugar mismo del problema.
Aunque (es una hipótesis, ¿no es cierto?) uno no se planteara ninguna pregunta sobre las competencias científicas o la lucidez supuesta de esos sabios, encaramos aquí zonas de decisión donde la propia idea de competencia, de saber, de sabiduría, por las razones que decía hace un rato, tienen una pertinencia rigurosamente insuficiente, esencialmente inadecuada. Pero, desde el punto de vista de la imaginación, comprendo su terror y también puedo compartirlo. Reflexionando, creo que, de todos modos, hubo, hay y habrá clonación.
Luego, si examinamos de cerca ese concepto de clonación -la reproducción de dos individuos idénticos- eso siempre existió, eso se produce todo el tiempo en la reproducción en general. No es posible controlar o prohibir la reproducción en general; no es posible negar que existe lo idéntico, y que vuelve, y que se multiplica. Lo idéntico vuelve todo el tiempo. En cierto modo, en la familia, en la lengua, en la nación, en la cultura y en la enseñanza, en la tradición, uno trata de reproducir alegando coartadas. Sin reproducción identificante no habría tampoco cultura.
(...) Las grandes deciciones todavía están por venir. ¿Quién hace qué y con qué?
Desde el punto de vista legislativo, hay que encarar con prudencia, caso por caso, sector por sector, los problemas ligados a tal o cual posibilidad. ¿Quién hace qué con ese poder considerable?
No estoy en contra de la clonación en general, pero si se anuncia una amenaza de reproducción de seres humanos, quiero decir como una amenaza efectiva (...) Tomemos por ejemplo el caso del adiestramiento. Se trata de "reproducir" individuos que piensan lo mismo, que se conducen de la misma manera respecto del jefe y en la horda, según esquemas muy bien conocidos. Aquí también se trata de clonación. Sin hablar de todas las técnicas, de todas las prótesis, de todos los injertos...

Jacques Derrida/Elizabeth Roudinesco, Y mañana qué..., 2005

un planeta en el ropero, Stella Maris Vence

2010-06-27T22:32:00.000-07:00

la ciudad es áspera y tiene los dientes del diablo
escaleras y rampas crujen
soldados de la noche
esquina partida foto de tiempo
llora el niño juguetes de trapo
fricción de ruedas en la tierra virgen
un planeta en el ropero
manos tibias en la mesa
colchón verde en los sueños
camina cemento
permisos y arrebatos

Stella Maris Vence, inédito

pasar la posta, Roxana Palacios

2010-06-26T12:55:00.000-07:00

cuando éramos chicos nos enseñaban a jugar juegos de relevos, había que aprender a compartir, pedir ayuda y brindarla para empezar a conocer la cooperación. Pasar la posta parece ser la cuestión para funcionar en equipo. Han pasado años, en algunos casos muchos, pero aprendimos, cada uno a su manera, la importancia de trabajar de ese modo. Anoche Albert Lázaro Tinaut, el transeúnte en pos del norte, me envió una posta que es un símbolo del trabajo en esta red. Y la imagen fue ésa y linda, un montón de gente trabajando para un mismo objetivo. La cosa parece ser así: uno recibe el símbolo y elige 15 amigos de la blogosfera según un criterio de selcción (el mío es: difusión respetuosa de textos o artículos de diferentes autores, sea cual sea el tema al cual el blog se dedique) esperando que lo tomen. Así que esto estoy haciendo ahora, como no sé incluír las direcciones en esta entrada, voy a colocar los nombres de los blogs, y en la columna de la derecha, abajo, están como siempre los enlaces.
Gracias, Albert!

Traducir Japón: el blog de Alberto Silva
De Sibilas y Pitias: el blog de Silvia Camerotto
Mispoetascontemporáneos: el blog de Gustavo Tisocco
Blog del amasijo: el blog de María del Carmen Colombo
Otra iglesia es imposible: el blog de Jorge Aulicino
La biblioteca de Marcelo Leites: el blog de Marcelo Leites
El poeta ocasional: el blog de Pedro Donángelo
Griselda García: el blog de Griselda García
Poetas argentinos: el blog de Germán Arens
My pegan poetry: el blog de Virginia Parodi
Neorrabioso: el blog de Betania
Asamblea de palabras: el blog de Francisco Cenamor
Concurso Nacional Macedonio Fernández: el blog del CMLZ
La casa de Tobías: el blog de Agustina María Loray
Transeunte en pos del norte: el blog de Albert Lázaro Tinaut

visitas macedonianas de junio: Griselda García, Alberto Silva Castro

2010-06-26T09:35:00.000-07:00

Gracias, amigos!

Jueves 24 de junio: II Jornada de poesía en el Círculo Médico de Lomas de Zamora: Griselda García-Alberto Silva Castro

2010-06-22T08:15:00.000-07:00

"Si mantenéis las manos cerradas, sólo conseguiréis unos pocos granos de arena. Pero si abrís las manos, conseguiréis toda la arena del desierto"
Eihei Dōgen

"la poesía escapa del que no está convencido de que en cada grano de arena que pasa por nuestras manos está toda la arena de todos los desiertos del mundo"
Griselda García

"Algo mínimo abre al ámbito de una presumible totalidad; esa es la paradoja del haiku"
Alberto Silva Castro

el jueves 24 de junio, en el marco de las II Jornadas de Poesía del CMLZ, nos visitarán los poetas Griselda García y Alberto Silva Castro:

18,30: charla abierta con Griselda García "La escritura, la poesía, su nuevo libro de poemas El ojo del que mira"

19,30: conferencia "Mujeres libres de hombres, inicios de la literatura Japonesa", por Alberto Silva Castro.

entrada gratuita y únicamente con inscripción al 156-782-4551

* foto: zen garden

en ese momento sabemos todo lo que fue y será, José Saramago, in memoriam

2010-06-19T09:50:00.000-07:00

En la isla a veces habitada de lo que somos, hay noches, mañanas y madrugadas en que no necesitamos morir.
En ese momento sabemos todo lo que fue y será.
El mundo se nos aparece explicado definitivamente y entra en nosotros una gran serenidad, y se dicen las palabras que la significan.
Levantamos un puñado de tierra y la apretamos en las manos. Con dulzura.
Allí está toda la verdad soportable: el contorno, la voluntad y los límites.
Podemos en ese momento decir que somos libres, con la paz y con la sonrisa de quien se reconoce y viajó alrededor del mundo infatigable, porque mordió el alma hasta sus huesos.
Liberemos sin apuro la tierra donde ocurren milagros como el agua, la piedra y la raíz.
Cada uno de nosotros es en este momento la vida.
Que eso nos baste.

Na ilha por vezes habitada do que somos, há noites, manhãs e madrugadas em que não precisamos de morrer.
Então sabemos tudo do que foi e será.
O mundo aparece explicado definitivamente e entra em nós uma grande serenidade, e dizem-se as palavras que a significam.
Levantamos um punhado de terra e apertamo-la nas mãos. Com doçura.
Aí se contém toda a verdade suportável: o contorno, a vontade e os limites.
Podemos então dizer que somos livres, com a paz e o sorriso de quem se reconhece e viajou à roda do mundo infatigável, porque mordeu a alma até aos ossos dela.
Libertemos devagar a terra onde acontecem milagres como a água, a pedra e a raiz.
Cada um de nós é por enquanto a vida.
Isso nos baste.

"Na ilha por vezes habitada", en Provavelmente alegria, 1985

Borges, in memoriam

2010-06-14T12:37:00.000-07:00

Para que su horror sea perfecto, César, acosado al pie de la estatua por los impacientes puñales de sus amigos, descubre entre las caras y los aceros la de Marco Bruto, su protegido, acaso su hijo, y ya no se defiende y exclama: ¡Tú también, hijo mío! Shakespeare y Quevedo recogen el patético grito...
Al destino le agradan las repeticiones, las variantes, las simetrías; diecinueve siglos después, en el sur de la provincia de Buenos Aires, un gaucho es agredido por otros gauchos y, al caer, reconoce a un ahijado suyo y le dice con mansa reconvención y lenta sorpresa (estas palabras hay que oírlas, no leerlas): ¡Pero, che! Lo matan y no sabe que muere para que se repita una escena.

Jorge Francisco Isidoro Luis Borges, in memoriam
24 de agosto de 1899, 14 de junio de 1986

mas poco Muerte logra, Macedonio Fernández

2010-06-13T17:00:00.000-07:00

No a todo alcanza Amor, pues que no puede
romper el gajo con que Muerte toca.
Mas poco Muerte logra
si en corazón de Amor su miedo muere.
Mas poco Muerte logra, pues no puede
entrar su miedo en pecho donde Amor.
Que Muerte rige a Vida; Amor a Muerte.

"Creía yo", Macedonio Fernández

hora de limpiar, Analía Mehlberg

2010-06-09T02:42:00.000-07:00

La niña baja la persiana
hora de limpiar

con un cuchillito raspa las maderas
separa sebo coágulo nervio
tiñe el trapo rejilla

dedos pequeños envuelven el mango
limpia la sierra encendida
sonidos con olor a cartílago

mano seca uñas comidas
retira dientes de la máquina
raspa la silueta del instrumento

gira la rueda sin premio
deshechos tapan el soborno
gira la sierra los restos

cenizas de hueso
alimento para gallinas
polvo de vaca en el aire

en el silencio de infancia
dialogan las víctimas
lengua que saborea rencor

la niña baja la cabeza
hora de callar

"La hija del carnicero", en La hija del carnicero, 2007

Giannuzzi y el verso libre en la colección "Epoca" de Ediciones del Dock, por Roxana Palacios

2010-06-03T04:12:00.000-07:00

Ayer a la tarde, en el Centro Cultural de la Cooperación Floreal Gorini se presentaron los libros Giannuzzi, reseñas, artículos y trabajos académicos sobre su obra, compilado por Jorge Fondebrider y El verso libre , un libro de ensayos acerca de esa cuestión en la poesía y en en el que escribieron Javier Adúriz, María Teresa Andruetto, Jorge Aulicino, Teuco Castilla, Jorge Fondebrider, Alicia Genovese, Juan C. Moisés, Rafael Oteriño, Rogelio Ramos Signes, Santiago Sylvester y Alberto Tasso. Con estos dos libros, Ediciones del Dock, inicia la colección Época de ensayos, dirigida por los poetas Javier Adúriz, Rafael Oteriño y Santiago Sylvester. Se habló de escritura y de proyectos. Se habló de trabajo y de amistad. Incluso del bicentenario y el modo más o menos sencillo en que cada uno aporta su homenaje o su evocación.
Fue lindísimo estar allí. Fue lindísimo que mi hijo de 13 años me acompañara. Encontrar en la vereda de Corrientes al 1500 a Carlos Pereiro, dueño y director de la editorial, y fumar un cigarrillo con él para festejar este nuevo proyecto que ya está en marcha. Salut!

la rana que quería ser una rana auténtica, Augusto Monterroso

2010-05-31T14:31:00.000-07:00

Había una vez una rana que quería ser una Rana auténtica, y todos los días se esforzaba en ello.
Al principio se compró un espejo en el que se miraba largamente buscando su ansiada autenticidad. Unas veces parecía encontrarla y otras no, según el humor de ese día o de la hora, hasta que se cansó de esto y guardó el espejo en un baúl.

Por fin pensó que la única forma de conocer su propio valor estaba en la opinión de la gente, y comenzó a peinarse y a vestirse y a desvestirse (cuando no le quedaba otro recurso) para saber si los demás la aprobaban y reconocían que era una Rana auténtica.

Un día observó que lo que más admiraban de ella era su cuerpo, especialmente sus piernas, de manera que se dedicó a hacer sentadillas y a saltar para tener unas ancas cada vez mejores, y sentía que todos la aplaudían.

Y así seguía haciendo esfuerzos hasta que, dispuesta a cualquier cosa para lograr que la consideraran una Rana auténtica, se dejaba arrancar las ancas, y los otros se las comían, y ella todavía alcanzaba a oír con amargura cuando decían que qué buena rana, que parecía pollo.

Augusto Monterroso, Cuentos, 1986

éste es el final de mi ensayo, Federico Peltzer

2010-05-26T10:46:00.000-07:00

-¿Qué es ser buena? ¿Desnudarme, dejarlo asentar sus manos donde quiera, recibir después su dinero? Tengo de nuevo a mi marido, lo he reconquistado, ¡lo quiero! Soy feliz así, con mis sinsabores, mis dificultades, y también su boca. Su boca, ¿sabe? Porque me besa.
Se fue cabizbajo, como la noche del paseo. Me sentí vencedora y libre. Pero nunca reconquistamos nada. Las cosas se pierden y, en todo caso, no son las mismas cuando vuelven a nosotros.

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Después de aquel viaje, las distancias se ahondaron. Leía el reproche entre los que estaban con él: era la mujer capaz de herir a un ser débil y sin aptitud para erguirse. Él lo toleraba por su condición de vencido; pero los demás debían hacerme sentir culpable, trataban de hacerlo. Y sin embargo no lo conseguían. Había tomado mi ritmo, eso que justifica cualquier acto en nuestra vida. Porque hay un ritmo para los actos grandes y bellos, y un ritmo para lo rastrero. No sabía cuál era el mío, quizás una mezcla de ambas cosas, una desdichada amalgama donde nos consumíamos.

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Éste es el final de mi ensayo. No lo retomaré. No sé qué me estará reservado, qué pasos emprenderé, ni quiénes saldrán a mi encuentro. Quisiera hacer algo de eso que llaman "constructivo" Por ejemplo salir, hablar a la gente, crearme un optimismo.

fragmento de Compartida, Federico Peltzer, 1959

hagamos esto rápido, dijo, paseándose ahora por la celda, Carlos Pereiro

2010-05-22T07:12:00.000-07:00

Fue al sótano, descolgó la llave y entró en la celda. Se sentó frente a ellos, apoyó la espalda contra la pared y se los quedó mirando. Una sensación de felicidad, de bienestar, se apoderó de él. Miró a esos muchachos asustados casi con ternura. Quizá ése fuera su último interrogatorio. Ya no necesitaría cambiar de amo, tener uno, para poder vivir.
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- hagamos esto rápido, dijo, paseándose ahora por la celda con las manos en los bolsillos-. El jefe quiere saber quién los mandó. Díganme eso, o invéntenlo, no me importa, y quédense tranquilos que no les va a pasar nada.
Volvió a su oficina, metió una hoja en la máquina de escribir y preparó el informe para el coronel. Escribió lo que le habían dicho y algunas cosas más que sabía iban a gustarle. Después llamó a Cobo, le dijo que llevara el sobre arriba, y salió a la calle a buscar su fortuna.

fragmento de El destino, 2006

con permiso del reloj, Gabriela Piccini

2010-05-18T15:33:00.000-07:00

¡Salve Selva!
y te recorro
ando tus sagradas nervaduras
un tucán se disfraza
una hormiga se enfurece
y el consuelo

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¡Salve Selva!
reina echada a la sombra del río
y las calas se esfuerzan en romper
para los ojos del tigre del espacio
hasta el diablo ofrece su lengua
de agua laboriosa
y canta favores a las flores y al venado
el calor hace una fiesta entre los árboles
y sólo para volar
penetran tus hojas las orugas
un pájaro sagrado de ala inextinguible
cuida de los dioses
y del día

¡Salve Selva!

entre los frutos y el cielo
con mi gesto de esclava
o de relámpago
fundo mi grito de humedad
en tu piel y en tu madera

de Grata sombra, fragmento, Gabriela Piccini 2010
Foto: macedonianos

el verdadero amor se ahogó en la sopa, Enrique Santos Discépolo

2010-05-15T10:06:00.000-07:00

Piantá de aquí, no vuelvas en tu vida.
Ya me tenés bien requeteamurada.
No puedo más pasarla sin comida
ni oírte así, decir tanta pavada.
¿No te das cuenta que sos un engrupido?
¿Te creés que al mundo lo vas a arreglar vos?
¡Si aquí, ni Dios rescata lo perdido!
¿Qué querés vos? ¡Hacé el favor!.

Lo que hace falta es empacar mucha moneda,
vender el alma, rifar el corazón,
tirar la poca decencia que te queda...
Plata, plata, plata y plata otra vez...
Así es posible que morfés todos los días,
tengas amigos, casa, nombre...y lo que quieras vos.
El verdadero amor se ahogó en la sopa:
la panza es reina y el dinero Dios.

¿Pero no ves, gilito embanderado,
que la razón la tiene el de más guita?
¿Que la honradez la venden al contado
y a la moral la dan por moneditas?
¿Que no hay ninguna verdad que se resista
frente a dos pesos moneda nacional?
Vos resultás, -haciendo el moralista-,
un disfrazao...sin carnaval...

¡Tirate al río! ¡No embromés con tu conciencia!
Sos un secante que no hace reír.
Dame puchero, guardá la decencia...
¡Plata, plata y plata! ¡Yo quiero vivir!
¿Qué culpa tengo si has piyao la vida en serio?
Pasás de otario, morfás aire y no tenés colchón...
¿Qué vachaché? Hoy ya murió el criterio!
Vale Jesús lo mismo que el ladrón...

Qué vachaché, 1926
Foto: "no habrá más penas ni olvido", óleo de María Catalina Alberto, 2010

algo, una armonía de muerte y vida, Jorge Aulicino en macedonianos 2010

2010-05-13T18:51:00.000-07:00

Ponte el traje inglés y ve a caminar entre las piedras.
Admira el crepúsculo sobre los cuidados jardines y las colinas.
Algo, una armonía de muerte y vida, habla entre las nubes
segadas como dorado trigo; entre la melancolía suave
un rechinar de lo encontrado, no encontrado, resiste.

La violencia del pantano,
la lucha sin principios, excepto el de la vida ciega
contra la vida ciega; la comadreja que atrapa al colibrí,
el feto del gato rodando por la corriente, la zarpa
derribando la gacela, el gusano trepando el nido,
opuestos a un candor de primeros y caídos imperios,
leyes o plan maestro que con desvergüenza encomiable bate,
suave, armonioso, como campanas.

Jorge Aulicino, 14-Darwin Memorial, La Nada

cada noche, Griselda García

2010-05-10T16:38:00.000-07:00

Cada noche Padre
ciego de ardor
golpeaba la cuna de carne
donde yo crecía.

Mi cuerpo
recuerda la embestida
mes a mes.
En sangre acusa aquel deseo,
este terror.

"El llamado de la sangre", La ruta de las arañas, 2005

el domingo cuidate, rubia del teléfono, Laura Yasán

2010-05-07T10:22:00.000-07:00

el dinosaurio es una especie
de piel supeditada
a un gran aparato reproductor

eso me pierde

sus jeans del paleozoico
y el sudor en los fierros de su hombría

hablar idioma rojo el dinosaurio
decir revolución mi amor proletariado
en el sillón del living
en las estepas de la contradicción

decir que lee a tolstoi
que piensa en mí los fines de semana

eso me pierde

tiemblo en su cuerpo magnífico animal
lloro lágrimas fáciles inútiles
dice mi amor mi vida no poder
yo tener vaquillona en el jardín
yo proteger la cría

partirme corazón el dinosaurio
esa especie de hombre

"restos fósiles", La llave Marilyn, 2010