estoy aquí
2002
El hombre es palabra que camina.
Verde
Han pasado cosas
1 NUNCA SERÁS INMORTAL, GILGAMESH 
Cuando murió Narciso las flores de los campos quedaron desoladas y solicitaron al río gotas de agua para llorarlo.
a Amparo Mom
a Carlitos Rossi
De 1920 a 1930 se corporiza en América latina una tradición de ruptura que ha sido denominada: vanguardia poética. Del hambre de renovación –una producción experimental, un clima de debates y exploraciones más allá de lo convencional- surgirán los grupos y las personalidades que los críticos llamarán “poetas fundadores” o “núcleos radiantes”. Con independencia de los “ismos” importados de Europa, la vanguardia local tomará un rumbo propio y definitivo, que irradia su capacidad innovadora hasta el presente. Este curso trata de mostrar protagonistas, características y momentos claves de esa tradición de ruptura. 
aeterum vale
I 
Mi vida es una línea recta
Alguna vez, Macedonio Fernández se definió como un “escritor de comienzos”, aunque no desconocía que “el principio del discurso es su parte más difícil”. Sin embargo, en esa aparente dicotomía, se situaba una forma de pensar, una travesía en la experiencia de la vida. La realidad de Macedonio surgía de la metafísica, esa fuente natural de su riqueza conceptual y su notable estilo digresivo. La negación del tiempo y el espacio, es una prolongación de su idea del ser como una sensibilidad exenta de yoísmo. La sustancia de su activa reflexión, subvierte lo circundante e indaga en el universo de lo humano y en la problemática del arte. Macedonio juega con el principio de identidad, y sostiene que la intensidad es la esencia de lo absoluto. En su cosmovisión, la plenitud está en el vacío. (…) El desafío de su visión paródica del mundo, es otro elemento insoslayable de su genialidad. “Su cultura –según José Isaacson, en su libro Macedonio Fernández, sus ideas políticas y estéticas - se asienta sobre la cultura universal, pero su estilo es netamente argentino”. Macedonio insta a no inmovilizar el pensamiento, a darle alas a la razón subyacente, a destacar que si un fragmento es una obra de arte, “debe ser construido como si fuese una totalidad”. (..) En sus escritos misceláneos, no diferencia la teoría de la ficción y plantea problemas metafísicos y experimentales que anteceden a otros eminentes teóricos del tema. La literatura que ofrece, es una combinación de paradojas atravesadas por el absurdo y el rechazo al realismo. Lo sentido es y es siempre actual, en donde la existencia es la esencia del Universo y la Belleza es la armonía que lo rige. “El estilo de ensueño –dice Macedonio- es la única forma posible del Ser, su única versión concebible”. En esa línea nos deslumbra cuando señala: “Vigilia, tú no eres todo, hay un despertar más profundo; conocimiento místico, y sueños detrás de los párpados cerrados”. La revelación de su poética, adquiere el valor emocional de lo trascendente. Por eso, subraya que: “El ser es místico, es decir, pleno en cada uno de sus estados”. 
La existencia del lenguaje en la época clásica es, a la vez, soberana y discreta. Soberana dado que sobre las palabras ha recaído la tarea y el poder de "representar el pensamiento". Pero representar no quiere decir aquí traducir, proporcionar una versión visible, fabricar un doble material que sea capaz de reproducir, sobre la vertiente externa del cuerpo el pensamiento en toda su exactitud. Representar es oír en el sentido estricto: el lenguaje representa el pensamiento, como éste se representa a sí mismo. Para constituir el lenguaje o para animarlo desde el interior, no hay un acto esencial y primitivo de significación, sino sólo, en el núcleo de la representación, este poder que le pertenece de representarse a sí misma, es decir, de analizarse, yuxtaponiéndose, parte a parte, bajo la mirada de la reflexión, y delegándose a sí misma en un sustituto que la prolonga. En la época clásica no se da nada que no se dé en la representación; pero por este hecho mismo, no surge ningún signo, no se enuncia ninguna palabra, ninguna frase ni ninguna proposición se dirige jamás a ningún contenido sino por el juego de una representación que se pone a distancia de sí misma, se desdobla y se refleja en otra representación que es equivalente a ella. Las representaciones no se enraizan en un mundo del que tomarían su sentido; se abren por sí mismas sobre un espacio propio, cuya nervadura interna da lugar al sentido. Y el lenguaje está ahí en este rodeo que la representación establece con respecto a sí misma. Así, pues, las palabras no forman la más mínima película que duplique el pensamiento por el lado de la fachada; lo recuerdan, lo indican, pero siempre desde el interior, entre todas esas representaciones que representan otras.
La espera es para los fieles 
"A los antepasados de mi sangre y a los antepasados de mis sueños he exaltado y cantado" 
Ayer que es hoy, y mañana que también es hoy, llueven sapos con naturalidad. En su lomo llevan grabado el secreto de la tierra, y abren la boca, sonrientes. Pero hoy, justamente hoy -maldigo- este pronóstico extendido fracasa. Nada más caen pianos de cola, timbales y varios contrabajos con su correspondiente valija. Cruzar la avenida se ha puesto de temer. Es que se oye cierta sonatita en el aire. Temperancia, me digo, paciencia, barajar.
-Aquí ya empiezan a haber caballos- me decía.
Los lapachos han vuelto a florecer en este mes de agosto 
“Imaginemos, en una biblioteca oriental, una lámina pintada hace muchos siglos. Acaso es árabe y nos dicen que en ella están figuradas todas las fábulas de las Mil y una noches; acaso es china y sabemos que ilustra una novela con centenares o millares de personajes. En el tumulto de sus formas, alguna, un árbol que semeja un cono invertido, unas mezquitas de color bermejo sobre un muro de hierro, nos llama la atención y de ésa pasamos a otras. Declina el día, se fatiga la luz y a medida que nos internamos en el grabado, comprendemos que no hay cosa en la tierra que no esté ahí. Lo que fue, lo que es y lo que será, la historia del pasado y la del futuro, las cosas que he tenido y las que tendré, todo ello nos espera en algún lugar de ese laberinto tranquilo… He fantaseado una obra mágica, una lámina que también fuera un microcosmos; el poema de Dante es esa lámina de ámbito universal. 
De vértices quemados
Tu corazón a cero computó los hechos
Entonces amaba que tuvieras colmenas en tu pelo,
Queridos amigos y familia: el martes 13 de julio estaré en el café literario del teatro Ensamble hablando de Macedonio Fernández, el poeta. Ojalá puedan y quieran venir!
Trabajo en lo visible y en lo cercano
El ojo de la foca -mi amuleto- me llevará hasta el oso blanco.
4 - El nylon negro de la bolsa negra,
J.D: es muy complicado, por supuesto, hay que empezar a reconocerlo. Ante cierta imaginería, cierta teatralidad de reproducción idéntica y en serie de individuos humanos, entiendo que uno esté espantado, y así me explico las reacciones inmediatas y pasionales de ciertos individuos y responsables políticos del más alto nivel, los llamados "sabios" patentados del Comité de ética, por ejemplo. La "competencia" filosófica, ética, política o jurídica de dichos sabios patentados, su supuesto saber (la sabiduría no es solamente un saber, justamente un saber supuesto, aquí menos que nunca) es el lugar mismo del problema. 
la ciudad es áspera y tiene los dientes del diablo
cuando éramos chicos nos enseñaban a jugar juegos de relevos, había que aprender a compartir, pedir ayuda y brindarla para empezar a conocer la cooperación. Pasar la posta parece ser la cuestión para funcionar en equipo. Han pasado años, en algunos casos muchos, pero aprendimos, cada uno a su manera, la importancia de trabajar de ese modo. Anoche Albert Lázaro Tinaut, el transeúnte en pos del norte, me envió una posta que es un símbolo del trabajo en esta red. Y la imagen fue ésa y linda, un montón de gente trabajando para un mismo objetivo. La cosa parece ser así: uno recibe el símbolo y elige 15 amigos de la blogosfera según un criterio de selcción (el mío es: difusión respetuosa de textos o artículos de diferentes autores, sea cual sea el tema al cual el blog se dedique) esperando que lo tomen. Así que esto estoy haciendo ahora, como no sé incluír las direcciones en esta entrada, voy a colocar los nombres de los blogs, y en la columna de la derecha, abajo, están como siempre los enlaces. 
"Si mantenéis las manos cerradas, sólo conseguiréis unos pocos granos de arena. Pero si abrís las manos, conseguiréis toda la arena del desierto"
En la isla a veces habitada de lo que somos, hay noches, mañanas y madrugadas en que no necesitamos morir.
Para que su horror sea perfecto, César, acosado al pie de la estatua por los impacientes puñales de sus amigos, descubre entre las caras y los aceros la de Marco Bruto, su protegido, acaso su hijo, y ya no se defiende y exclama: ¡Tú también, hijo mío! Shakespeare y Quevedo recogen el patético grito...
No a todo alcanza Amor, pues que no puede 
La niña baja la persiana
Ayer a la tarde, en el Centro Cultural de la Cooperación Floreal Gorini se presentaron los libros Giannuzzi, reseñas, artículos y trabajos académicos sobre su obra, compilado por Jorge Fondebrider y El verso libre , un libro de ensayos acerca de esa cuestión en la poesía y en en el que escribieron Javier Adúriz, María Teresa Andruetto, Jorge Aulicino, Teuco Castilla, Jorge Fondebrider, Alicia Genovese, Juan C. Moisés, Rafael Oteriño, Rogelio Ramos Signes, Santiago Sylvester y Alberto Tasso. Con estos dos libros, Ediciones del Dock, inicia la colección Época de ensayos, dirigida por los poetas Javier Adúriz, Rafael Oteriño y Santiago Sylvester. Se habló de escritura y de proyectos. Se habló de trabajo y de amistad. Incluso del bicentenario y el modo más o menos sencillo en que cada uno aporta su homenaje o su evocación. 
Había una vez una rana que quería ser una Rana auténtica, y todos los días se esforzaba en ello. 
-¿Qué es ser buena? ¿Desnudarme, dejarlo asentar sus manos donde quiera, recibir después su dinero? Tengo de nuevo a mi marido, lo he reconquistado, ¡lo quiero! Soy feliz así, con mis sinsabores, mis dificultades, y también su boca. Su boca, ¿sabe? Porque me besa.
Fue al sótano, descolgó la llave y entró en la celda. Se sentó frente a ellos, apoyó la espalda contra la pared y se los quedó mirando. Una sensación de felicidad, de bienestar, se apoderó de él. Miró a esos muchachos asustados casi con ternura. Quizá ése fuera su último interrogatorio. Ya no necesitaría cambiar de amo, tener uno, para poder vivir. 
¡Salve Selva! 
Piantá de aquí, no vuelvas en tu vida.
Ponte el traje inglés y ve a caminar entre las piedras.
Cada noche Padre
el dinosaurio es una especie
cada casi 100 años nieva
